PAI MORTO E O CHORO GRANDE / Para Luiz Gonzaga do Carmo Paula (19.02.2023 - 03.12.2007)

Pai, boa noite. Estou aflito. Falta-me o abraço da paz. Escrevo aqui, absorto de solidão, tristeza e muito sofrimento. Escrevo-lhe órfão. No peito: tudo dói, profundamente. Meu vazio - de corpo e alma - parece não ter fim. Sou náufrago de mar revolto. Céu escuro e cego. Sou agora terra infértil e devastada. Estou incerto e perdido de alma. Falta-me o ar do sol. Rezo - silencioso - o terço das manhãs. Leio o teu rosto dentro de mim: alegre, amoroso, inesquecível. Escuto risos e histórias. É você? Juntos somos filhos do Ceará: renitente e voraz. Juntos fomos caçadores do mato, lobinhos, escoteiros, torcedores de futebol, soldados da tropa, guerreiros, adultos e - mais do que tudo: irmãos de sangue. Você "miolo de lápis" e "tubarão preto". Eu, admirador! Temos o mesmo toque: medo de ficar sem água! Isso, talvez, explique, procurarmos, sempre, pelas nascentes do destino. Histórias que se cruzaram. Heranças de sangue e cumplicidade. Pai, você partiu. Logo, antes do fim da tarde, terei que vê-lo - morto - no caixão. Confesso: isso me apavora. Outro dia - no pior da demência - fomos lúcidos, conversamos, papo cabeça, lembra? E depois, então, despedimo-nos felizes. Aquele dia foi incrível. Quanto amor e respeito! Um filme inteiro - veloz - passou pela cabeça. 51 anos, juntos. Não chorei, ainda. Aguardo-me! A tua foto - junto de mamãe -, aquela do porta-retratos: lembra? -, será, sempre, o caminho possível. O portal. Aguardo, então, o momento do choro. Ele virá, eu sei. Não o choro das lágrimas miúdas da noite, das datas dos dias de festas, das horas difíceis e incuráveis. Não. Aguardo o choro feroz, profundo, intenso, aberto, de soluços e aceitação. Eu preciso dele! Hoje estou a cuidar do hospital, da documentação, do túmulo, do velório, das flores, do sepultamento e dos abraços. Assim será. Pai, boa noite.   

O DIA DO CHORO GRANDE

Meu saudoso Pai Luiz Gonzaga dizia sempre: Simplifique o trabalho do outro! É o que tento fazer, sempre. O velho Gonzaga - o Tubarão Preto - era apaixonado por fotografias, slides, filmes 8 e Super 8. Antes de morrer, no ano de 2007, presenteou-me com sua coleção de filmes e um projetor. Disse-me: “João, você precisa comprar uma lâmpada nova para o projetor.”. Não esqueça! Alertou-me. O aviso, na época, pareceu-me “irrelevante”. Anotei na cabeça. Depois de dois ou três anos de sua morte - num dia de saudade incontrolável -, isso depois de assistir ao filme “Peixe grande”, uma fábula de amor entre Pai e Filho, do diretor Tim Burton, e de - finalmente - um choro grande, resolvi, comprar uma lâmpada nova para o projeto e me programar para assistir o filme número 1 da coleção, do ano de 1967. A lâmpada do projetor, chegou, pelo correio, numa quinta-feira. Programei, então, uma seção especial, para a manhã de domingo. Na hora de colocar o carretel do filme no projetor, pintou uma dúvida. Como é mesmo que coloco o filme no projetor? Abri a tampa do projetor – no lugar onde vai a lâmpada - e lá encontrei um bilhete, dobrado em 4, explicando tudo, quase um manual. A letra do “canhoto” Gonzaga era um primor. Letra de engenheiro. No verso da tampa do projetor - colado - encontrei, também, um desenho explicativo, passo-a-passo. Simplifique o trabalho do outro! Naquele domingo do ano de 2010 - depois do choro grande - descobri que estava, finalmente, curado da dor. Havia - finalmente - vivido o luto. E o meu dia, então, amanheceu de sol. 

João Scortecci

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ZÉ DO ISQUEIRO, O PIROBOLOGISTA

Conheci, no final dos anos 1960, um pirobologista. Magro e alto. Piscava muito e carregava no bolso um isqueiro de prata. “Filho, isso não é profissão. É suicídio!” Desisti, então, depois que o “Zé do Isqueiro”, profissional de artefatos explosivos, “detonou-se” deste mundo, num piscar de olhos. Uma tragédia! Zé do Isqueiro morreu chamuscado, e seu corpo virou uma tocha de luzes, gases, fumaça e calor. Fui, então, ser goleiro – um “Castilho Voador” – ou, talvez, um Manga ou ainda, um incrível Valdir de Morais. Tive o prazer de conhecer os três! Até passei numa “peneira” para goleiro no time juvenil do Ceará Sporting Club, mesmo sendo torcedor do Fortaleza. Desisti do jogo depois que descobriram que eu só “voava” para o lado esquerdo do gol. A pirotecnia de criança, então, limitou-se a soltar balões com buchas de parafina, bombas rasga-lata, morteiros e rojões de três tiros. Em 1969 – num sábado de julho – foi a minha vez de “explodir”, tocar fogo no quarto e abrir uma cratera na barriga. “O que aconteceu?” “Dei azar!”, respondi. Lendo sobre a coroação de Dom Pedro II, em 18 de julho de 1841, lembrei da história da alma penada do Zé do Isqueiro. Os festejos da coroação do Imperador do Brasil duraram nove dias. É o que dizem. Uma tremenda farra imperial! O fogaréu da noite ficou aos cuidados do pirobologista Francisco de Assis Peregrino. Um mestre estudado na Europa! O palacete imperial – erguido para a coroação de Dom João VI, em 1818 – explodiu e pegou fogo. Os edifícios que estavam ao redor tiveram as suas vidraças estilhaçadas. Quatro pessoas morreram na tragédia. Entre os mortos, o próprio Peregrino. Na hora do fogaréu, o representante do Império Austríaco – O Barão Daiser – teria dito: “O golpe de vista, no momento em que o imperador se apresentou ao povo da balaustrada da varanda, era magnífico e, possivelmente, incomparável.” Até, então, o Barão Daiser não sabia que o palacete de Dom João VI havia cometido suicídio, num piscar de olhos. Vez por outra ainda acordo pensando no Zé do Isqueiro, mesmo tendo desistido da profissão de pirobologista. A cicatriz na barriga – que lembra o mapa do Brasil – não me deixa esquecer do fogaréu que foi a minha infância.

João Scortecci

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BLACK FRIDAY E AS PANELAS DE PRESSÃO

 Black Friday – Sexta-feira Negra, em português – é o dia em que começa, oficialmente, a temporada de compras de final de ano, com promoções e descontos especiais em lojas varejistas, serviços e restaurantes. A data – 28 de novembro – começou nos Estados Unidos da América, um dia depois do Dia de Ação de Graças – Thanksgiving Day –, e hoje é compartilhada em vários países do mundo. A primeira Black Friday do Brasil aconteceu em 2010 – totalmente online –, e reuniu mais de 50 grandes lojas do varejo nacional. Lembro bem do acontecido e do rebuliço que foi na cabeça das pessoas. Três colaboradores da editora me procuraram e pediram para que adiantássemos o pagamento do salário do mês. “Qual a razão?”. perguntei. Explicaram: “É a promoção Black Friday!” Estavam eufóricas. Autorizei, então, e fui procurar saber do babado, na época uma novidade. Descontaram o salário – na hora do almoço – e desceram a Rua Teodoro Sampaio na direção do Largo da Batata, em Pinheiros. “Não demorem!”, pedi. Em vão. Pedido ignorado. Voltaram no meio da tarde, carregando sacolas e uma delas arrastando um imenso saco preto de lixo. “O que é isso?”, quis saber. “Panelas de pressão!”, respondeu. Dentro do saco contei quatro panelas de pressão, das grandes. Silêncio. “Sr. João, estava muito barato, quase de graça, não resisti e comprei!”. Surpreso, indaguei: “E o que você vai fazer com quatro panelas de pressão?” Ela me olhou, indecisa, talvez. “Não sei ainda! Exagerei, né?”. “E o seu salário do mês?”, insisti, preocupado. “Gastei tudo!” Não tinha notado – até então – a fileira de sacolas empilhadas na recepção da editora. Mais de 10. “Sr. João, acho que vou precisar de um vale!”. É a lembrança que tenho na cabeça da primeira Black Friday brasileira, isso no ano de 2010. São 15 anos de lá pra cá! Pesquisei na Internet o ano de 2010 e vejam o que aconteceu na época: Copa do Mundo da FIFA, na África do Sul, Espanha campeã, Dilma Rousseff eleita presidente do Brasil; terremoto devastador no Haiti; resgate bem-sucedido de 33 mineiros no Chile; eleição de Barack Obama nos Estados Unidos e início do Estatuto da Igualdade Racial no Brasil. A gente esquece, né? Tudo coisa importante! E o que ficou de lembrança na cabeça? As quatro panelas de pressão e nada mais! Acontece.

João Scortecci

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O ERRANTE DE GIBRAN E OS DESENCONTROS DA VIDA

Dos livros do poeta libanês Gibran (Gibran Khalil Gibran, 1883 – 1931), “O Profeta” (1923), foi o primeiro que li. Comprei o exemplar na Livraria Brasiliense, do editor e livreiro Caio Prado Júnior, localizada na Rua Barão de Itapetininga, próximo à Praça da República, na cidade de São Paulo. “O Errante” (1926) veio depois. Era uma sexta-feira fria, mês de agosto, talvez, do ano de 1972. Na capa, quase um subtítulo: “Parábolas sobre a insatisfação e o desencontro”. Eu tinha pouco mais de 16 anos de idade e a capital paulista era um mistério. Aprendi a amar a cidade, aos poucos, aos goles, um dia de cada vez. A ideia era devorar um talharim a cavalo, no Giovanni, restaurante de balcão, da Rua dos Timbiras, 607, quase esquina com a Av. São João. Eram ainda 11h30. cedo para almoçar e a fome da hora podia esperar mais alguns minutos. Passei reto pela Praça da República, subi a Barão de Itapetininga, até a Brasiliense. Na porta da livraria, dei de cara com Gibran Khalil Gibran, empilhado, de gravata borboleta, segurando um exemplar do “O Errante”. Desconfio que Gibran me aguardava. A loja estava cheia: livro fino, preço justo, capa estranha, feia. Paguei o exemplar e – estranhamente – perdi a fome. Sentei-me, então, num banco sujo e molhado da Praça da República, próximo ao coreto. Parábolas? Gosto delas. Almustafa veio – já nas primeiras páginas do livro – e sentou-se junto, ao lado. Ele falava – parecia uma matraca – e eu, quase um aluno, o escutava. Almustafa falou sobre Gibran, seus livros, sua sabedoria. Então, do nada, silenciou-se. Aproveitei para observar à distância um grupo de crianças que brincavam no coreto da praça. Gritavam e giravam seus corpos. Almustafa parecia distante, triste. “O que se passa?”, perguntei. Ele me olhou, sorriu levemente, juntou as mãos e começou, então, a falar, pausadamente, sobre a insatisfação, a natureza da existência humana e os desencontros da vida. Escutei. Depois, levantou-se e sozinho caminhou até o coreto – as crianças tinham ido embora – e lá desapareceu, dentro de mim. 

João Scortecci

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OCUPAR-SE OU VIVER EM PERIGO!

Fui uma criança agitada. Inquieta! Descobri que era imperativo já adulto. Lembro que minha mãe tentou até hipnose, com um padre. O máximo que ele conseguiu comigo foi me deixar grudado numa parede por alguns minutos. Disse-me: “Você não consegue se mexer!” Fora isso nada mais. O “olhe nos meus olhos” virou uma gargalhada e um chute certeiro na sua canela. Teria dito: esse menino é um capeta, algo assim. As tentativas de acalmar o meu coração selvagem e rebelde foram muitas. Lembro de algumas. Alguém da família aconselhou a minha mãe Nilce: O menino tem muita energia! Precisa gastar! Recomendo aulas de tênis. Insistiu. Mamãe, então, matriculou-me na escolinha de tênis do professor Gadelha, do Ideal Clube. Duas vezes por semana: segundas e quartas. Na mesma época descobriram, também, que eu era bruto, violento, agressivo, pavio curto e perigoso. Mamãe Nilce contratou, então, junto, uma professora de piano, nas terças e quintas. Resumo da ópera: tênis segundas e quartas e piano terças e quintas. "Nilce, isso vai resolver?" Papai Luiz perguntando. A professora de piano - pacientemente – dizia: solta os dedos, amolece os pulsos, relaxa. E o professor de tênis cobrava: aperta os dedos, segura a raquete com força, endurece o pulso, agride a bola e bate! Não deu certo. Tentei alguns meses, depois desisti. Primeiro do piano e depois do tênis. Fui, ainda, lobinho e escoteiro, goleiro, lutador de judô, piloto de carrinho de rolimã, lanceador de arraia com cerol e caçador de calangos, tijubinas e ratos no riacho do Pajeu. Até os 16 anos, quando vim morar em São Paulo, continuava o mesmo: imperativo, agitado e violento. Foi no serviço militar, no ano de 1976, que melhorei, aprendi técnicas de autocontrole e fiquei amigo de um soldado, mais agitado que eu. Perto dele eu relaxava, sentia-me calmo, nirvânico. Foi ele que me ensinou a única técnica que funciona para imperativos como eu. Ele disse: “É uma doença e não tem cura!”. E qual o segredo, quis saber. Ele me olhou e disse: “Ocupar-se ou viver 24 horas por dia em perigo!”. 

João Scortecci   

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O BADALO DO BRONZE VELHO DA IGREJA SÃO GERALDO

O sino - mistura de ferro, bronze e 18 quilos de ouro - pesa quase 2,3 toneladas e mede 1,75 m de altura por 1,70 m de diâmetro. Foi fundido no ano de 1820, pelo artesão Francisco das Chagas Sampaio. Acredita-se que tenha sido confeccionado na Bahia, que, na época, se distinguia na fabricação de campanários. No sino da igreja São Geraldo estão gravados o nome do autor da peça, as armas do Reino de Portugal e trecho do salmo 150: "Tudo quanto tem fôlego louve ao Senhor. Louvai ao Senhor.". Em 1972 o sino foi tombado pelo CONDEPHAAT - Conselho de Defesa do Patrimônio Histórico, Arqueológico, Artístico e Turístico do Estado de São Paulo. Na história é conhecido como o sino da Independência do Brasil. Foi ele que do alto da torre da antiga catedral da Sé, “anunciou” a chegada do príncipe regente Dom Pedro I na cidade de São Paulo, em 1822. O sino permaneceu na antiga catedral da Sé até o ano de 1913, quando foi transferido para o Mosteiro da Luz. Em junho de 1942, foi doado para a Paróquia São Geraldo (Padre italiano Geraldo Magela, 1726 – 1755), Largo Padre Péricles, S/N, no bairro das Perdizes, São Paulo. O Largo onde a igreja está localizada - entroncamentos da Avenida Francisco Matarazzo, Rua Cardoso de Almeida e Rua Turiaçu - é uma referência histórica, pois abrigou, antes da Paróquia, a Capela de Nossa Senhora da Conceição e Santa Cruz, que se tornou o primeiro templo histórico da região das Perdizes. Vez por outra passo por lá, silencioso e atento, na esperança de escutar no coração da alma o som do badalo do velho e cansado bronze da independência. Tardar-me, tardar-me! E nada.

João Scortecci

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LEI DE MURPHY E O PÃO COM OVO DA LANCHEIRA DO ZORRO

Edward Murphy (Edward Aloysius Murphy Jr, 1918 – 1990) foi um engenheiro aeroespacial americano nascido no Panamá e que trabalhou em sistemas de segurança críticos. É conhecido – mundialmente – pela Lei de Murphy, originada do resultado de um teste de tolerância à gravidade por seres humanos. Para poder realizar essa aferição, Murphy construiu um equipamento que registrava os batimentos cardíacos e a respiração de humanos de tolerância à gravidade. O técnico responsável instalou o equipamento de forma errada, e os sensores que deveriam registrar tudo falharam. Murphy teria dito, então: “Se este homem tem algum modo de cometer um erro, ele o fará”. Risos. Virou lei: “Qualquer coisa que possa ocorrer mal ocorrerá mal, no pior momento possível”. Lendo sobre Murphy, no livro “As cinco leis mais famosas do mundo”, uma nota de rodapé me chamou a atenção: “Aquilo que começa do jeito errado provavelmente dará errado”. Atual, né? Anotei. No texto encontrei, ainda, referência à Lei de Clark, ditado popular da cultura ocidental, que “zoa” da lei: “Murphy era otimista!”. Risos. O espírito da Lei de Murphy captura a tendência geral de enfatizar as coisas negativas que acontecem na vida. Eu era menino de tudo, isso no Ceará dos anos 1960, quando escutei, pela primeira vez, a máxima: “O pão cai sempre com a manteiga para baixo”, isso depois que o pão com ovo da minha lancheira do Zorro caiu no chão. “Pega, pega!”, escutei. Impossível. O ovo frito no pão, gema mole, esfacelou-se do pátio de terra do Colégio Cristo Rei. Tudo que pode dar errado dará errado, mesmo sabendo que a chance é de 50% para cada opção. Pesquisando na Internet, ainda sobre a Lei de Murphy, soube que o físico e matemático britânico Robert Matthews, autor do livro “As leis do acaso”, publicou, em 1995, um tratado sobre intitulado “A torrada em queda – A Lei de Murphy e as constantes fundamentais”. Amparado por complexos cálculos matemáticos e experimentos científicos, Matthews demonstrou que “sim, a torrada tem de fato uma tendência inerente para cair com a manteiga para baixo”. Em seus experimentos, ele verificou que, em 9.821 quedas, 6.101 foram com a manteiga para baixo. Com esse estudo, Robert Matthews foi agraciado com um Prêmio Nobel. Interessante. Tenho mais quatro leis para ler, ainda hoje: Lei de Falkland, Lei de Walson, Lei de Gilbert e Lei de Pareto. Algo me diz que vou cair de cabeça nas probabilidades e nas promessas da vida ao acaso. Murphy era – mesmo – um otimista.

João Scortecci

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PERDER PAÍSES E A ÂNSIA DE TER UM FIM

O poeta, filósofo, dramaturgo e tradutor português Fernando Pessoa (Fernando Antônio Nogueira Pessoa, 1888 - 1935) nasceu em Lisboa, e é considerado o mais universal poeta português. Pessoa foi educado na África do Sul, numa escola católica irlandesa. Dominava o idioma inglês e foi nele que escreveu o seu primeiro poema. Das quatro obras que publicou em vida, três são na língua inglesa e apenas uma em língua portuguesa: “Mensagem” (44 poemas, em 1934). Como poeta, escreveu sob diversas personalidades (heterônimos): Ricardo Reis, Álvaro de Campos, Alberto Caeiro e outros. “Viajar! Perder países é" um dos seus mais belos poemas. Quem o lê viaja! Quem parte não fica. E por “não pertencer nem a mim” eu sou muitos. Viajar, assim: “Viajar! Perder países! Ser outro constantemente, Por a alma não ter raízes, De viver de ver somente! Não pertencer nem a mim! Ir em frente, ir a seguir. A ausência de ter um fim, E a ânsia de o conseguir! Viajar assim é viagem. Mas faço-o sem ter de meu, Mais que o sonho da passagem. O resto é só terra e céu.” Como Alberto Caeiro, em "Poemas Inconjuntos", escreveu: “Se depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia, Não há nada mais simples. Tem só duas datas – a da minha nascença e a da minha morte. Entre uma e outra todos os dias são meus.” Faleceu em Lisboa, no dia 30 de novembro de 1935, com 47 anos e idade. 

João Scortecci

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LUPERCA E A LOBA DA NOITE DE LUA CHEIA

Lua cheia. Nuvens escuras e algumas estrelas no céu. Eu e meus lobos: famintos. Os lobos são mamíferos canídeos. Família grande: cães, lobos, chacais, coiotes e raposas. São sobreviventes da Era do Gelo, originário do Pleistoceno Superior, cerca de 300 mil anos atrás. Existem 36 espécies de lobos no planeta. No cerrado brasileiro vive selvagem o lobo-guará. Já estive frente a frente com um. Olhamo-nos: olho no olho, no silêncio da noite. Ameaçou fugir, mas não o fez. Impulso inato, instintivo. O lobo-guará vive em tocas no solo. São solitários e tímidos. Alimentam-se de roedores, aves, insetos e répteis. A relação de amor e ódio com os humanos é mística, supersticiosa e mitológica. São deuses na mitologia nórdica e na história estão associados ao surgimento de Roma, alimentando os gêmeos Remo e Rômulo. Diz à lenda que a loba Luperca, aproximou-se das águas do rio Tibre para beber água e os encontrou à deriva, num cesto. Não tivemos medo, mesmo aguçados. Caminhamos juntos, lado a lado, até o canteiro das galinhas tristes. Alvoroço. Barulho de asas. Disse-lhe: apenas uma! Foi o que fizemos. Cada bicho faminto - Eu e Ela - abocanhou a sua presa. Felizes, seguimos em direções opostas: eu de volta aos meus sonhos de lobo e ela, veloz, na direção das árvores do bosque. Dentro de nós existem dois lobos carnívoros. Um bom e outro mau. Naquela noite de lua cheia nos encontramos famintos, no coração imaculado de Reia Sílvia. Abençoados? Talvez. Abraçamo-nos, saciados. Instintivos! Partilhamos a fome da terra, as emoções selvagens da alma, o equilíbrio e as razões da vida. E o tempo passou. Nunca mais reencontrei Luperca, a loba das águas do rio Tibre. Nem também Reia Sílvia, a deusa do monte Palatino. Outro dia, ferido e selvagem revisitei o canteiro das galinhas tristes. Elas continuam lá: alvoroçadas e solitárias. Até quando? Não sei. 

João Scortecci

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UTOPIAS E DISTOPIAS DO DIA 22 DE NOVEMBRO DE 1963

Das utopias. O presidente Kennedy (John Fitzgerald Kennedy, 1917 - 1963) foi assassinado em Dallas, no dia 22 de novembro, com um tiro na garganta e outro na cabeça e, no mesmo dia, o escritor Huxley (Aldous Leonard Huxley, 1894 - 1963), suicidou-se, em Los Angeles, com uma injeção “amiga” de LSD. Huxley foi editor da revista “Oxford Poetry” e publicou contos, poesias e literatura de viagem. Foi indicado sete vezes para o Prêmio Nobel de Literatura, mas nunca ganhou a cobiçada estatueta. Huxley foi um desbravador da literatura e da consciência humana. Autor de clássicos imortais como “Admirável Mundo Novo” e “As Portas da Percepção”, explorou o uso de alucinógenos como a mescalina, o LSD e outros psicodélicos, a fim de expandir a consciência e descobrir novos horizontes do pensamento humano. A experiência com drogas psicodélicas foi tão importante para Huxley, que o autor planejou deixar a vida numa viagem de LSD - e, com a ajuda de sua mulher, assim o fez. Nos aproximamos nos anos 1980, quando li e reli a sua obra. Na biografia do verso de capa do livro "Admirável Mundo Novo", o ano de sua morte: 1963! Na época - a data de 22 de novembro de 1963 - passou batida e somente hoje, depois de muitos anos, registro a distopia: Huxley suicidou-se no mesmo dia do assassinato de Kennedy! Pergunta: Onde eu estava mesmo naquele trágico dia? Lembro. Estava em Fortaleza, no Ceará, na casa de Dóris Holanda, mãe dos amigos de infância: Nelson, Leda Maria, Alexandre, Guilherme, Raul e Paulinho. Colávamos figurinhas de times de futebol, de jogadores do Santos, de Pelé e do Botafogo, de Garrincha. Panela com grude - para colar as figurinhas - e trapos de pano, para limpar os excessos de cola. Inesquecível! Foi quando o plantão do radio-jornalismo “O Seu Repórter Esso” - nos alertou da tragédia: “O 35° presidente dos Estados Unidos, John Kennedy, acaba de ser baleado e morto, em um atentado na cidade de Dallas, nos Estados Unidos”. Era uma sexta-feira, 16h30 no horário do Brasil e 12h30, hora local de Dallas, do dia 22 de novembro de 1963. Eu tinha 7 anos de idade e gostava de Kennedy. Assustados, guardamos os álbuns, as figurinhas e fomos embora, cada um para a sua casa. Mamãe Nilce estava em casa, colada no rádio da sala e papai Luiz, logo chegou. “E agora?” foi o que mamãe Nilce perguntou. Silêncios. Utopias, distopias, balas de LSD, alucinógenos, figurinhas de times de futebol, admirável mundo novo... Lembro-me de tudo! Sobre Huxley precisei avançar no tempo, viajar no compasso-luz da história e, então, também, morrer junto. Foi o que fiz. Aldous Huxley, já impossibilitado de falar, devido a um câncer terminal, escreveu um bilhete a Laura Huxley, sua esposa: "LSD, 100 microgramas, intramuscular". Huxley, faleceu às 17h21, aos 69 anos de idade.  

João Scortecci

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LIEV TOLSTÓI, O LEÃO DO LIVRO GUERRA E PAZ

Eu e o Google. Digitei “Liev” e ele me “entregou” Live: show, sarau, programa, emissão ou qualquer outro evento do mesmo gênero gravado ao vivo e transmitido remotamente, on-line. Perguntei: E o Tolstói? O russo autor de “Guerra e Paz”? Fechei o navegador e digitei novamente: “Liev”. O buscador - desta vez - entregou-me Liev Tolstói, o Leão (1828 - 1910). Guerra e Paz, romance histórico escrito por Tolstói e publicado - aos goles - entre 1865 e 1869, no “Russkii Vestnik”, um periódico famoso da época. O livro narra a história da Rússia na época do estadista e líder militar francês Napoleão Bonaparte (1769 – 1821) e as guerras napoleônicas. O primeiro rascunho de "Guerra e Paz" foi concluído em 1863. Um terço de todo o trabalho já havia sido publicado no “Russkii Vestnik” com o título "1805". Não satisfeito com o final, Tolstói reescreveu entre 1866 e 1869 toda a obra e a publicou sob o título definitivo de "Guerra e Paz". A obra completa, em russo, tem 1.225 páginas e está dividida em quatro livros, quinze partes e dois epílogos - um narrativo e o outro temático. Fechei o Google, salvei o texto na área de trabalho e fui dormir, com a biografia de Liev Tolstói na cabeça. Acordei, reli o texto, fiz correções e abri, novamente, o Google. Digitei pela terceira vez “Liev”. Ele entregou: Isaac Liev Schreiber, ator, diretor, roteirista e produtor norte-americano. Adoro sacanagens! Liev Tolstói foi pai de 13 filhos com Sophia Andreevna Behrs, sua esposa, sendo 7 deles, durante o período que escreveu e reescreveu “Guerra e Paz”. Sobre a morte Liev Tolstói escreveu: “Deus criou a morte. A esperança era que uma morte imprevisível fizesse os homens valorizarem a vida, mas em vez disso criou ainda mais desigualdade à medida que os fortes ameaçavam os fracos com a morte.”. Liev - que significa "leão" em russo - morreu de pneumonia, aos 82 anos de idade, na estação de trem de Astapovo, centro administrativo do distrito de Lev-Tolstovsky de Lipetsk Oblast, na Rússia. 

João Scortecci

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REVISTA PLAYBOY E O ENCONTRO COM SANDRA BRÉA

Revista masculina. Até pensei noutra classificação, sem sucesso. Ficou, então: revista masculina! Todo mundo sabe do que se trata. Colecionei a “Playboy” brasileira desde os primeiros números, do ano de 1975. Mais de 150 edições, entre as 487 publicadas em 40 anos. Comprei também as edições especiais. Imperdíveis! Numa das mudanças de endereço, tive de me desfazer delas. Uma tragédia! A revista deixou de circular oficialmente em 2015. Diferentemente dos “mentirosos”, eu comprava a revista por uma única razão: desfrutar da nudez, dos encantos e da sensualidade das mulheres brasileiras – únicas, inconfundíveis e belas. Nos anos 1990, conheci o mestre J.R. Duran, que fotografava, como ninguém. Fotos belíssimas! De memória – impossível esquecer –, lembro-me dos ensaios fotográficos de Sônia Braga e Letícia Spiller. Inesquecíveis! Letícia Spiller, até hoje, é a mulher mais sensual que já vi. Outras mulheres da coleção de “Playboy” brasileira: Lúcia Veríssimo, Claudia Ohana, Luma de Oliveira, Bruna Lombardi, Cléo Pires, Maria Zilda, Adriane Galisteu, Joana Prado, Carla Marins, Sandra Bréa, Betty Faria, Juliana Paes, Deborah Secco, Grazi Massafera, Ana Paula Oliveira, Isadora Ribeiro e Mel Lisboa. Devo ter esquecido de muitas. Perdão! Uma única decepção. O jeito foi jogar a revista fora. Faz parte. No final dos anos 1970, ainda aluno da Universidade Mackenzie, comprei uma rifa de formatura, com quatro números, cujo prêmio era um jantar no Terraço Itália, na capital paulista, e um encontro com a atriz Sandra Bréa. Perdi. O ganhador, um amigo da faculdade de Ciências Econômicas, revendeu, a peso de ouro, o bilhete premiado. Quem comprou exigiu segredo mortal – foi o que ele me disse na época. Sandra Bréa – belíssima – foi expoente do Movimento de Arte Pornô dos anos 1970. Em 1993, contraiu o vírus HIV. Faleceu no ano 2000, vítima de um câncer de pulmão. Meu avô José Scortecci, já idoso, morou durante um ano no apartamento dos meus pais, Luiz e Nilce. Depois foi para a Associação Beneficente “A Mão Branca” de Amparo aos Idosos, na Avenida Santo Amaro. Adorava dormir sentado na poltrona da sala. “Vovô, quer dar uma olhada na revista?” Era uma “Playboy”. Ele acordou, abriu os olhos e folheou a revista, página por página. Molhava o dedo na língua e, vez por outra, ajeitava os óculos no rosto. Folheou a revista e depois deu a sua sincera opinião: “Magrinhas, né?”. Risos. Antes que eu protestasse, sentenciou: “Mulher de verdade era a Marlene! (Victória Bonaiuti,1922 – 2014)". Silêncio. Foi então a minha vez de dar o troco: “Gordinha, né?”. Vovô não gostou. Devolveu a revista, coçou o saco e fechou os olhos, fingindo sono. Gosto é gosto! Vovô José Scortecci, editor, gráfico, dono de lotérica, proprietário de casa de secos & molhados e fazendeiro, faleceu em 1988, aos 86 anos de idade.

João Scortecci

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NO TEMPO DO PESTAPE E DA COLA DE BENZINA

Abri a Scortecci Editora no ano de 1982. Já trabalhava com edição e impressão de livros, desde 1978. O primeiro computador da empresa chegou em 1992, e a Internet – discada e barulhenta – no início de 1998. Costumo dizer que sou do tempo do pestape, da cola de benzina, do estilete e das máquinas IBM Composer, de esfera. O primeiro registro de domínio na Internet foi o “scortecci”, em 1998, e a primeira loja de venda de livros “Asabeça – cabeça que voa”, hoje Livraria Scortecci, em 1999. A partir dos anos 2000, a Scortecci aderiu às novas tecnologias - principalmente na parte da impressão gráfica. Com a lei nº 11.788/2008, Lei do “estudante estagiário”, o quadro de colaboradores cresceu e novos setores foram criados na empresa. É dessa época a inesquecível Maria Luíza, 18 anos de idade, estagiária de Comunicação. Cuidava do site, da loja e do cadastro da editora. De volta de uma viagem pelo interior de São Paulo, encontrei Maria Luíza chorando, arrancando os cabelos. “O que aconteceu?” Ela, aos prantos, respondeu-me: “Sr. Scortecci, estou desconectada do mundo! A Internet não funciona – travou tudo – e eu não sei mais o que fazer!”. “Não?” Maria Luísa estava totalmente fora de si. Enlouquecida! Justificou-se: “Preciso falar – urgente – com um autor”. “Calma! Calma!”. Pedi: “Deixa olhar a ficha de atendimento do autor.” Ela me entregou a ficha. Completa, legível, com número de telefone e tudo, melhor impossível. “Você sabe que aparelho é esse na sua mesa?”, perguntei, apontando para o aparelho de telefone. “Sei. Claro. Um telefone. Por quê?” “Sabe para que serve?”, insisti. “Claro!”, respondeu-me, já de cara feia. “Que tal você discar para o autor?” “Posso?” Não respondi. Virei as costas e fui embora. Foi o que ela fez. Discou e conversou – demoradamente – com o autor. Ficaram amigos. Naquele mesmo dia, no final do expediente, reuni todos os sete estagiários da casa para uma reunião, um bate-papo. Assunto: os primórdios da editora. Contei-lhes, então, que, antes dos computadores, da Internet, dos aparelhos de fax, das copiadoras e impressoras, dos scanners e, mais recentemente, dos aplicativos, do CD, do pen drive, dos arquivos nas nuvens, dos celulares, dos smartphones, das redes sociais e outros, tudo era – muito – diferente e funcionava. Disse-lhes: “Sou do tempo do pestape, da cola de benzina, do estilete e das máquinas IBM Composer, de esfera.” Deram risada, de tudo. De mim também, claro. Um detalhe importante: naquele mesmo ano tratei de trocar todos os aparelhos de telefone de discar por moderníssimos aparelhos de teclar, sem fio. A ficha caiu, de vez. Melhor impossível.

João Scortecci

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JOÃO GUIMARÃES ROSA E O LIVRO DE POESIAS "MAGMA"

Não sabia. Confesso: foi surpresa! Guimarães Rosa poeta? “Magma” foi escrito em 1936 e publicado postumamente pela Editora Nova Fronteira, em 1997. O livro de poesias sempre foi considerado uma obra menor pelo autor de “Sagarana” (1946), “Grande Sertão: Veredas” (1956) e outros. Curiosidade: “Magma” foi vencedor do concurso literário criado pela Academia Brasileira de Letras (1936), com o pseudônimo “Viator” (Viajante). Durante sua vida, Guimarães Rosa (João Guimarães Rosa, 1908 – 1967) não demonstrou qualquer interesse em publicá-lo, chegando a dizer em entrevista: “ [...] escrevi um livro não muito pequeno de poemas, que até foi elogiado. [Depois] passaram-se quase dez anos, até eu poder me dedicar novamente à literatura. E revisando meus exercícios líricos, não os achei totalmente maus, mas tampouco muito convincentes”. Em “Magma”, está o poema “Sono das Águas”: “Há uma hora certa,/ no meio da noite, uma hora morta,/ em que a água dorme. Todas as águas dormem:/ no rio, na lagoa,/ no açude, no brejão, nos olhos d’água./ Nos grotões fundos.// E quem ficar acordado,/ na barranca, a noite inteira,/ há de ouvir a cachoeira/ parar a queda e o choro,/ que a água foi dormir…”. Em 6 de agosto de 1963, Guimarães Rosa foi eleito, por unanimidade, membro da Academia Brasileira de Letras, sendo o terceiro ocupante da cadeira n.º 2, que tem como patrono Álvares de Azevedo. Adiou a cerimônia de posse por quatro anos, por que temia morrer de emoção. No seu discurso de posse, em 16 de novembro de 1967, afirmou: “…a gente morre é para provar que viveu”. Guimarães Rosa faleceu quatro dias depois, vítima de um ataque cardíaco, na cidade do Rio de Janeiro, em 19 de novembro de 1967, aos 59 anos de idade.

João Scortecci

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DESAFIOS E OS ROUBOS NO MUSEU DO LOUVRE

Desafios existem! Nunca saem de moda. Roubar o Museu do Louvre – maior museu de arte do mundo e um monumento histórico da França – é um deles. O mais recente aconteceu em 19 de outubro de 2025. Quatro ladrões entraram durante o horário de funcionamento, usaram um guindaste para acessar o interior do museu e fugiram levando joias da coroa francesa. O poeta e crítico de arte francês Guillaume Apollinaire (1880 – 1918) morreu jovem, com apenas 38 anos de idade, vítima da gripe espanhola. É considerado o mais importante ativista cultural das vanguardas do início do século XX. É conhecido também por sua poesia sem pontuação e por ter escrito manifestos importantes para as vanguardas na França, tais como o do Cubismo, e de ser o criador da palavra “Surrealismo”. Apollinaire, em 21 de agosto de 1911, foi acusado de cúmplice no roubo do quadro “Mona Lisa”, exposto no Louvre, obra do italiano Leonardo da Vinci (1452 – 1519). Depois de investigações, o poeta chegou a ser preso e mantido na cadeia por uma semana, até ser solto, por falta de provas. No seu depoimento – não há documentos sobre o que foi dito – Apollinaire acusou o pintor espanhol Pablo Picasso (Pablo Ruiz Picasso, 1881 – 1973), de ser o mandante do roubo. Picasso foi ouvido e nada foi encontrado que o incriminasse. Dois anos depois, em 1913, a polícia da Itália prendeu o italiano Vincenzo Peruggia, ex-funcionário do Louvre, tentando vender a pintura. Em 1914, “Mona Lisa” foi reintegrada ao acervo daquele museu francês. Historiadores e cientistas da arte afirmam que a mulher retratada no quadro é a italiana Lisa Gherardini (1479 – 1542), nascida em Florença, e que seu marido, Francesco del Giocondo, foi quem encomendou a obra. “Mona Lisa” é, muito provavelmente, a obra de arte mais famosa da história ocidental. Mede 77 cm de altura por 53 cm de largura e foi levada para a França pelo próprio Leonardo da Vinci, quando morou naquele país e trabalhou na Corte francesa. Foi vendida para Francisco I, rei da França, entre os anos de 1515 e 1547. O poeta Guillaume Apollinaire morreu em 1918, quatro anos depois que “Mona Lisa” voltou para o Louvre. Está sepultado no cemitério de Père-Lachaise, em Paris, tendo sobre seu túmulo uma escultura em forma de menir, monumento megalítico, feito por ninguém menos que o pintor e escultor espanhol Pablo Picasso. Nuances da vida. Desafios, talvez.

João Scortecci

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MORFEU, PASITHEA E AS MEMÓRIAS AFETIVAS

Morfeu veio e se ocupou de mim: sonho bom, leve, adocicado, língua no céu da boca. Acordei relaxado, volátil, nos braços de Pasithea. Desconfio que o gatilho tenha sido alguém no rádio durante a madrugada falando sobre degustação de chocolate, algo assim. Esse negócio de gatilho emocional mexe com nossas forças, nossas fraquezas, nossos sentidos, com o melhor de nós. O olho vê e o cenário, então, renasce inteiro no coração. Um simples toque de dedos na pele e o sangue logo começa a ferver, a fluir apressado, nos labirintos da carne. Um cheiro inesperado, picante ou podre, pinga nas entranhas do cérebro e, do nada, traz ventanias, temporais dos infernos. Basta o silêncio ganhar uma gota de som, um bramir de asas e folhas, vazar nos ouvidos, que, ligeiro, o céu grita no ar palavras, músicas, melodias e encantamentos. Coisas da alma. Quando o paladar abre a boca e morde línguas e amores, quando saliva sabores, o gozo se transforma em hálitos, em memórias de olfato. O gatilho, lanceiro mortal, armou-se, então, e atirou no alvo das memórias do tempo. Meu pai Luiz, inteligente e brilhante, já idoso e demente, morreu no silêncio de tudo. Dói lembrar. Certo dia, ele já esquecido, morando na Casa de Repouso Toniolo, levei-o para um passeio de carro no quarteirão. Papai estava machucado no rosto, óculos quebrado, inquieto. Na clínica haviam dito que tinha sofrido uma queda, algo assim. Anos depois descobrimos que ele havia tentado fugir, pulando o muro. Entramos no carro – na época um Vectra, verde musgo, da Chevrolet – e ele, cheio de manias, esticou o pescoço e espiou o painel do carro, de olho no ponteiro do combustível. “Podemos ir!”. Rodamos no bairro alguns quarteirões, não mais que 30 minutos. Quando estacionei o carro de volta, no portão da Clínica Toniolo, ele, num passe de mágica, saiu da demência. Estava perfeitamente lúcido, racional, equilibrado, como havia sido a vida inteira. Foi emocionante, inesquecível. Conversamos sobre negócios, imóveis, sobre o falecimento da mamãe Nilce em 2003, meus irmãos, sobre a editora e sua estadia, desde então, na clínica. Papai perguntava e eu respondia de pronto. No final da conversa, antes de apagar novamente, disse-me: “Do jeito que você está fazendo está ótimo!” Alguns meses depois parou de se alimentar e adoeceu. Sofreu uma parada cardíaca no hospital, quando foi fazer uma ressonância magnética. Foi ressuscitado, teve as costelas quebradas e veio a falecer na UTI, alguns dias depois. Morfeu, então, veio e se ocupou de mim. Nunca vi papai comer chocolate algum na vida. Até hoje não sei se gostava ou não. Gostava de frutas: banana, principalmente. Esse negócio de gatilho emocional mexe com nossas forças, nossas fraquezas, silêncios do passado, com o melhor de nós. Papai Luiz faleceu no dia 3 de dezembro de 2007, aos 84 anos de idade. Chorei sua morte somente alguns anos depois, quando assisti o filme “Peixe Grande e suas histórias maravilhosas”. Não foi fácil hoje escrever sobre o nosso último encontro de lucidez. Tenho medo da demência. Foi Pasithea, com certeza, quem provocou o encontro de hoje, depois de escutar no rádio sobre degustação de chocolate, memórias de olfato e língua no céu da boca.

João Scortecci

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HISTORINHAS DO CORAÇÃO

Gosto de “historinhas”. Quem não gosta? Algumas são deliciosas e eternas e fazem parte do meu coração de menino. Vovó Sarah era quem contava as melhores. Inesquecíveis! Foi ela que me contou pela primeira vez a historinha do sábio índio e os seus conflitos internos da alma. Dizia: “Dentro de mim moram dois cachorros, um deles é cruel e mau, o outro é muito bom e dócil, eles estão sempre procurando briga um com o outro. Foi quando lhe perguntaram: “Qual dos dois ganharia a briga?” O velho índio parou, refletiu e respondeu: “Aquele que eu alimentar primeiro!” Hoje acordei cedo e logo tratei de alimentar o meu cachorro bom e dócil. Comeu e dormiu, em paz, com a cabeça voltada para o bem. O cachorro cruel e mau, reclamou. Latiu. Dei-lhe, então, ração e água. E nada mais. Vovó Sarah dizia, sempre: o único animal cruel por natureza é o homem. Eles e as formigas! Formigas? Sim. Elas carregam e espalham doenças, vírus, bactérias e fungos! Filho, cuidado com as formigas! Fuja delas. Elas levam e trazem gripe, tuberculose, verminoses e até lepra, além de intoxicações alimentares, vômito e diarreia. Guardei a lição. Vovó Sarah, Já idosa e sofrendo de demência, isso no final dos anos 1970, certo dia, depois de alimentar os cachorros, tirou os sapatos do pé, ajoelhou-se e começou a cutucar o chão e os cantos da sala da casa. Perguntei-lhe: Vovó, o que você está fazendo? Ela, então, olhou-me e respondeu: “Já alimentei os cachorros da alma. Agora estou matando as formigas da casa!”  

João Scortecci

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O SOFÁ DO NADA DO POETA MANOEL DE BARROS

Tudo ou nada, na direção de Manoel de Barros, o poeta. Quero o nada e depois o tudo, sentar-me, indolente, e lá permanecer, por séculos. Isso basta, o bastante. Manoel de Barros (1916 – 2014) nasceu em Cuiabá, estado do Mato Grosso, e aos 13 anos de idade mudou-se para Campo Grande, hoje Mato Grosso do Sul. Lá, ficou – quase – sempre. Escreveu o “Livro sobre nada”, de 1996, obra que eu gostaria de ter escrito. Belíssima! Falar sobre o nada, sempre me ocupou profundamente. Gosto da ternura do nada, inexistente, selvagem e mortal. No nada não há dor e nem medo. Somente solidão! No meu livro de poemas “Água e sal – Fragmentos de tempo algum”, de 1990, prefaciado pelo mineiro Fábio Lucas, poetei alguns poucos versos sobre o nada. Ficou, na época, a promessa de, um dia, cutucar novamente o assunto e, então, talvez, escrever. Ficou. Tenho até um provável título: “Nada de alguém”, quase isso. Manoel de Barros é absoluto. Escreveu: “Uso a palavra para compor meus silêncios.” "O nada do meu livro é nada mesmo.". Não o conheci pessoalmente. Uma pena! Trocamos assobios, passarinhos, bilhetes e livros. Nunca tempestades! Mais um dos descuidos literários, de tantos, em 50 anos. Perdi – não me conformo – os passarinhos de Quintana, a vida Severina, de João Cabral, e o “Poema sujo”, de Ferreira Gullar. Não adianta justificar-me por nada – eu os perdi, e pronto. Os poetas são malvados: gostam de travessuras, piruetas e castigos. São serpentes! Morrem do nada – alguns, várias vezes –, não vão embora, não se despedem, nunca. Ficam nos azucrinando, nos marcando com palavras, bocas e cheiros. Os poetas são grudentos! Drummond – o anjo torto do céu – recusou o epíteto de “maior poeta vivo do Brasil”, em favor de Manoel de Barros. Grande Drummond! Manoel de Barros morreu no nada, aos 97 anos de idade, lendo, provavelmente “Poemas concebidos sem pecado”. Fica aqui – registrado – o meu desafio: quando publicar o livro “Nada de alguém”, será em sua homenagem, com dedicatória e nada. Manoel, licença! Posso sentar-me no sofá de bronze? Venho de longe. 

João Scortecci

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FOTO DE AUTOR DE CAPA DE LIVRO

Eu sei e todos nós sabemos que escritor – iniciante ou não – tem “frescurite aguda” na hora de escolher a foto do verso ou da orelha, para compor a arte de capa. O drama – nas casas editoriais – é tratado como um parto selvagem e cruel. O bicho pega! Já tive até cancelamento de contrato. Síndrome de imortalidade? Talvez. Nos anos 1990, na sede da União Brasileira de Escritores, na Rua 24 de maio 250, na cidade de São Paulo, o escritor e publicitário Ricardo Ramos (1929 – 1992), filho de escritor Graciliano Ramos (1892 – 1953) e pai do atual presidente da entidade, Ricardo Ramos Filho, chamou-me de canto e, apontando o dedo para uma foto impressa na orelha de um livro, fez um pedido formal: “Scortecci, está vendo essa foto?”. “Sim”, respondi. “É ela! A escolhida! É com ela que quero ser lembrado.” Algo assim. E assim foi. Quando Ricardo Ramos faleceu, em 1992, imprimimos nas oficinas da Gráfica Scortecci a tal foto imortal, num pôster de 1/4 de folha, com mensagens de vários amigos escritores, em sua homenagem. Ricardo Ramos foi velado na Academia Paulista de Letras, no Largo do Arouche, na capital paulista, e o pôster foi distribuído aos presentes. Guardo uma cópia no memorial da editora. Escrevi: “Gostava dele aos trancos e barrancos!”. Ricardo Ramos foi um alagoano difícil e amoroso. Um crítico justo e feroz. Não gostava de dar entrevistas e, quando falava, mordia e assoprava, sempre com bom humor. Um dia, reunidos na residência do crítico literário Fábio Lucas, a escritora Lygia Fagundes Telles, declarou: “Ler Ricardo Ramos – para quem o conhece – é o mesmo que escutá-lo”. Inconfundível e único. Guardo até hoje sua voz no meu coração. No início dos anos 1980 – nos primórdios da editora – recebi uma ligação da poeta e tradutora Dora Ferreira da Silva (1919 – 2006), autora de muitos livros, ganhadora do Prêmio Jabuti e editora da revista “Cavalo Azul”. “Scortecci, quero editar a revista ‘Cavalo Azul’, número 10!”. “Perfeito”, respondi. Marcamos então um encontro no saguão de entrada da Biblioteca Mário de Andrade, na cidade de São Paulo. Não conhecia Dora Ferreira da Silva, pessoalmente. Como reconhecê-la? Os buscadores Yahoo (1994) e Google (1998) não existiam. Difícil acreditar nisso! A Internet era para poucos e somente entrou na vida da Scortecci Editora no ano de 1989, com a compra de um poderoso computador 268. Tinha um livro da escritora na estante, com foto na orelha. Sorte! Reli a obra e fui ao encontro, carregando o exemplar do livro “Jardins”, publicado em 1979. Publicação recente, portanto. Sou exageradamente pontual e não gosto de atrasos. Nem de desculpas! Na mesma hora – pontualmente – adentrou no saguão da biblioteca Mário de Andrade uma senhora idosa e encapuzada. Fazia frio em São Paulo. Não devia ser ela, concluí. Buscava pela foto uma mulher jovem, bonita, com seus 40 anos de idade. Depois de uns 15 minutos de espera e já impaciente, a senhora – que me olhava insistentemente – se aproximou e perguntou: “Você é o Scortecci?”. “Sim.” “Eu sou a Dora Ferreira da Silva: não está me reconhecendo?” “Não”, respondi. Fui ríspido, confesso. Abri o livro e mostrei a foto de referência. Ela sorriu. Disse-me, sussurrando: “Um pouco mais jovem, talvez”. “Muito!”, retruquei. Ela justificou: “É do final dos anos 1960. Gosto dela! Está nas orelhas dos meus últimos livros”. De volta à editora – curiosamente – tratei de pesquisar e descobrir a sua idade: 71 anos! Fui cruel. Perdão Dora Ferreira da Silva! O post é um pedido de desculpas. No meu último livro de poesias “Dos Cheiros de Tudo – Memórias do Olfato", publicado em 2019, tive um ataque inesperado e incontrolável de “Síndrome de Imortalidade”, na hora de compor a arte da capa. Escolhi uma foto de 2015, tirada em um evento literário na Livraria da Vila, em São Paulo. Gosto da foto: um pouco mais jovem, talvez.

João Scortecci

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A LOTÉRICA CRYSTAL DA SORTE DE JOSÉ SCORTECCI

Meu avô materno José Scortecci (1902 - 1988) fez na vida de tudo um pouco. Foi editor, gráfico, fazendeiro, dono de um comércio de secos e molhados e - até então um fato desconhecido - dono de casa lotérica. A casa chamava-se: CRYSTAL DA SORTE (Scortecci & Cia. Ltda). Segue matéria do jornal “O Correio de São Paulo”, do dia da inauguração da lotérica, que ficava na Rua Líbero Badaró nº 599, no centro da cidade de São Paulo. Não consegui localizar a data. Provavelmente 1946 ou 1947. Na matéria fala ex-proprietário da Revista PAN (1935 - 1945). Na foto 1 José Scortecci é o terceiro da esquerda para a direita, de óculos e, na foto 2 é o primeiro da direita. Acho - não tenho certeza - que do seu lado direito está a minha avó materna Maria Aparecida Campos Scortecci (1909 - 1987). No subtítulo da matéria do jornal algo que não entendi: “Com 2 é mais provável e 2 terá com 1, no Crystal da Sorte”.

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