FESTA DO TOMATE NA FEIRA DE RUA DE PINHEIROS

Gosto de pastel de feira. Frequento duas: uma aos domingos, perto do estádio do Palmeiras, onde como pastel de alho-poró, e outra em Pinheiros, às quintas-feiras, na rua da editora, onde a especialidade da barraca é o pastel de queijo. Na última quinta-feira, por volta das 10 horas, passei na lotérica e parei, abduzido pelo cheiro, para comer um pastel. — Moça, me dá um de queijo, sem vento! Ela riu. Isso porque, quando tira o pastel do óleo quente, ela costuma quebrar uma das pontas da massa para o ar sair. Segurança, algo assim. Já perguntei a razão e a resposta foi simplória: — Para não queimar o cliente! Confesso: nunca vi um pastel explodir na cara de alguém. Comecei, então, a comer o pastel pelo rasgo, pela cratera, pela boca do vulcão. Mordi e salivei o primeiro pedaço. É o melhor. Engoli. Quando ia para a segunda mordida, escutei um grito. Na verdade, uma confusão, a poucos metros de distância, defronte da barraca do tomate. — Ladrão, ladrão! Era uma senhora, de mais de 60 anos, gritando com o feirante da barraca do tomate. O rapaz, experiente, tentava explicar para ela que o quilo do tomate andava mesmo custando o olho da cara. A senhora estava possuída, fora de si. Levantou o guarda-chuva e partiu para bater na cabeça do feirante. Ele pegou uma faca e o tempo fechou. Logo seguraram os dois e a briga virou um agressivo bate-boca. Levantei-me e fui até lá tentar acalmar os ânimos, algo assim. Não perco uma confusão por nada. Tudo caminhava para um "deixa para lá ou um bom desconto", quando a senhora apontou o guarda-chuva na direção do feirante e gritou: — Quero que você morra! A reação do feirante foi imediata e surpreendente: subiu na bancada de sua barraca e começou a jogar — metralhar, na verdade — tomates na senhora. O povo da feira que acompanhava a confusão começou, então, a recolher os tomates do chão. O feirante jogou mais de vinte, talvez até mais. Uma guerra de tomates. Voltei para a barraca do pastel e terminei de comer o meu. Estava frio. Pensei em pedir outro, mas desisti. O "quero que você morra" ficou o dia todo zunindo nos meus ouvidos. Já na editora, procurei saber o que estava acontecendo com o glorioso e insubstituível tomate: "O preço do tomate disparou no Brasil — com alta acumulada de quase 90% no ano, devido à queda na oferta e a problemas climáticos que afetaram a produção no campo". Hoje cedo fiz a minha parte: não coloquei tomate-cereja nos meus ovos mexidos. Dudu, meu fiel cão, não reclamou. Comeu em silêncio. Trinta minutos depois — não mais que isso — apareceu um vídeo no celular de uma dancinha tocando a música "Tomatinho Vermelho", historinha bem-humorada de um tomate que rola pela estrada e vira ketchup após ser atingido por um caminhão. "Quero que você morra!", pensei. Tudo no olho da cara! 

João Scortecci

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HISTORINHAS DOS ANOS DE CRIANÇA

Gosto de historinhas. Gosto de escutá-las e de contá-las também. Algumas são deliciosas e eternas – vão e voltam no tempo – e moram nos nossos corações de criança. Vovó Sarah era quem contava as melhores. Algumas inesquecíveis! Foi ela quem me contou pela primeira vez a historinha do sábio índio e dos seus conflitos internos da alma. Era mais ou menos assim: — Dentro de nós moram dois cachorros. Um deles é cruel e mau; o outro é muito bom e dócil. Eles estão sempre procurando briga um com o outro. Perguntei-lhe, então: — Qual dos dois ganharia uma briga? — quis saber. O velho índio refletiu e respondeu: — Aquele que eu alimentar primeiro! Hoje, acordei cedo e logo tratei de alimentar o meu cachorro bom e dócil. Comeu e dormiu em paz, com a cabeça voltada para o bem. O cachorro cruel e mau reclamou. Latiu. Dei-lhe, então, ração e água fresca. E nada mais. E eles ficaram em paz. Vovó Sarah dizia sempre: — Os únicos animais cruéis por natureza são os homens! Eles e as formigas! — As formigas? — Sim, as formigas. Elas carregam e espalham doenças, vírus, bactérias e fungos! Cuidado com as formigas! Fuja delas. Elas levam e trazem gripe, tuberculose, verminoses e até lepra, além de intoxicações alimentares, vômito e diarreia! Guardei a lição. Vovó Sarah, já idosa e sofrendo de demência, certo dia, depois de alimentar os cachorros e regar as plantas, tirou os sapatos, ajoelhou-se e começou a cutucar o chão e os cantos da sala. Perguntei-lhe, curioso: — Vovó, o que você está fazendo? Ela, então, olhou-me e respondeu: — Já alimentei os meus cachorros e as minhas plantas, agora estou matando as formigas! Elas e os meus demônios.

João Scortecci

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PÉ DE CEBOLINHA VERDE E UM LUGAR PARA TODAS AS COISAS

Nos anos 1960 – menino de tudo – resolvi plantar um maço de cebolinha verde no quintal de casa. “Planta que nasce novamente!” Foi o que me disseram. Curioso que sou, obedeci. Peguei uma enxada e comecei a cavar e a revirar a terra. Na verdade, cavei um buraco, dos grandes. Papai Luiz – que apareceu do nada – perguntou-me: “O que você está fazendo?”. “Uma horta!”, respondi. “E esse buraco gigante?” Não respondi. Continuei cavando e jogando a terra no monte, ao lado. Ele se acocorou e – pacientemente – esperou por mim, até eu respirar e lhe dar ouvidos. “Filho, duas coisas são importantes na vida. A primeira é de ordem prática, para todas as coisas que você for fazer. Escolha o propósito, execute a tarefa e, depois, conclua com êxito”. Interessante, pensei. “E a segunda?” Quis saber. “A segunda é de ordem moral: antes de tirar algo do lugar, certifique-se, primeiro, onde irá colocá-la!”. Papai Luiz, então, levantou-se e, em silêncio, escafedeu-se. Eu, reflexivo, com a enxada, devolvi toda a terra de volta para o buraco. Sou um exagerado! Pensei. Plantei o maço de cebolinha verde num pequeno buraco, molhei a terra e a entreguei minha plantação ao deus Sol, na sorte das minhas lembranças. Pesquisando sobre algoritmos, encontrei a biografia do matemático, astrônomo, astrólogo, geógrafo e escritor persa Alcuarismi (Abu Abdalá Maomé ibne Muça ibne Alcuarismi, 780 – 850), erudito na Casa da Sabedoria (ou Casa do Saber), biblioteca e centro de traduções estabelecido à época do Califado Abássida, em Bagdá, no Iraque. No seu livro “Da Restauração e do Balanceamento”, Alcuarismi apresentou a primeira solução sistemática das equações lineares e quadráticas. É considerado o fundador da Álgebra – junto ao matemático grego Diofante, de Alexandria. O radical das palavras “algarismo” e “algoritmo” vem de “algoritmi”, a forma latina do nome do erudito persa. Além do vocábulo português “algarismo”, seu nome deu origem ao espanhol “guarismo”, que, ao passar para o francês, tornou-se “logarithme” e deu origem ao termo moderno “algoritmo”. O conceito de "catálogo de biblioteca" foi introduzido nessa e em outras bibliotecas islâmicas medievais, nas quais os livros se organizavam por gêneros e categorias específicas. A incógnita nas equações algébricas era denominada pelos matemáticos muçulmanos como “xay” (“coisa”), notadamente na álgebra de Ômar Khayyam, que, ao ser transcrita “xay” pelos espanhóis, deu origem ao “X” da álgebra moderna. A Casa do Saber – infelizmente - foi destruída durante o cerco de Bagdá, em 1258, pelos mongóis. Antes do cerco, no entanto, perto de 400 mil manuscritos foram resgatados pelo polímata persa Tuci (Naceradim de Tus, 1201 – 1274) e levados para Maragha, no Irã. Em tempo: “Pai, quem lhe ensinou tudo isso?”. Quis saber. “Um matemático russo!”, foi o que ele respondeu, na época. Replicou: “Antes de tirar algo do lugar, certifique-se, primeiro, onde irá colocá-la!”. Quando quis saber mais, papai Luiz, já estava doente, com demência e liberto do lugar de todas as coisas. Até hoje sigo o seu conselho: "Um lugar para cada coisa e cada coisa no seu lugar". Simples assim.

João Scortecci

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PAPELADA DOS INFERNOS E OS INÉDITOS DO AMOR BANDIDO

Num domingo de 1999, durante um almoço de família regado a vinho, minha mãe, Nilce, soltou uma bomba: “Vocês sabiam que o pai de vocês escreveu um romance?”. O silêncio tomou conta da mesa. Surpreso, meu pai, Luiz, tentou desconversar, mas acabou confessando: “Sim, cometi um romance na juventude”. Quando perguntei pelo manuscrito, ele foi categórico: “Perdeu-se”. O assunto morreu ali, mas o mistério ficou pairando no tempo. Após a morte de mamãe, em 2003, e a mudança de papai — já debilitado pela demência — para uma clínica, reviramos o apartamento dele. Nada do livro. Ao ser questionado mais uma vez sobre o paradeiro da obra, ele apenas repetiu que havia sumido. Mas, num raro lampejo de memória, revelou o título: Conceição, só eu sei. O enredo? Silêncio. Mamãe, numa conversa a dois na virada do século, deixou escapar: “Uma história de amor entre um estudante de engenharia e uma jovem chamada Conceição”. Lembro-me bem de como meu pai tremia feito vara verde e minha mãe soltava fumaça pelo nariz sempre que o cantor Cauby Peixoto interpretava a música "Conceição". Ela fora, na juventude, o grande amor de papai, e o livro, provavelmente, acabou destruído pelas mãos raivosas de mamãe Nilce. Em meio século dedicando minha vida a escrever, editar e imprimir livros, cansei de ver originais desaparecerem. Às vezes são destruídos pelos próprios autores, mas, na maioria das vezes, acabam descartados pela família. Lembro-me da crueldade que presenciei quando um respeitado professor universitário faleceu após um AVC. Ao telefone, a filha mais velha me deu a notícia e acrescentou, sem pudor: “Jogamos tudo fora, uma papelada dos infernos!”. Salvaram os ternos de linho, os sapatos italianos e as abotoaduras de ouro. — E a escrivaninha? — quis saber. — Um sobrinho levou — respondeu. — E a biblioteca? — Doamos tudo para um sebo! Essa tragédia familiar e literária me marcou tanto que, em 2001, fundei o Portal Amigos do Livro e, na sequência, o Projeto Livros para Todos, focado na criação e ampliação de bibliotecas públicas e comunitárias. — Sobrou a máquina de escrever: você quer? — ela perguntou. — Não — respondi. Não tive estômago para buscá-la. Ficou por lá. Hoje, sempre que ouço Cauby Peixoto cantar "Conceição", fecho os olhos e penso no meu pai, no seu livro inédito, perdido, bandido, dos infernos. Foi então que lá em cima apareceu alguém que me disse a sorrir: “Só eu sei que, tentando a subida, desceu, e agora daria um milhão para ser outra vez Conceição”.

João Scortecci

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CONSELHOS DE BOILEAU SOBRE A ARTE DE ESCREVER

O poeta e tradutor francês Boileau (Nicolas Boileau-Despréaux, 1636 – 1711), autor da obra “Discurso sobre a sátira” (1666), em que zomba do clero e da aristocracia, pinta quadros divertidos e parodia escritores, é considerado um polemista – aquele que trava polêmicas – e um respeitado teórico da literatura francesa. Escrevia, principalmente, para a aristocracia, dentro da tradição de Aristóteles e Horácio. Em 1674, publicou “A arte poética” (“L’Art poétique”), poema didático de 1.100 alexandrinos clássicos, dividido em quatro canções – obra que influenciou toda uma geração de escritores. Tenho na minha biblioteca (1759), um exemplar da Arte Poetica Espanhola, de Juan Diaz Rengifo, impresso em Barcelona, na gráfica Maria Angela Martí. Uma raridade! Nicolas Boileau-Despréaux, em 1677, foi nomeado, juntamente do poeta dramaturgo e matemático Racine (Jean Baptiste Racine, 1639 – 1699), historiógrafo do rei Luís XIV, e, em 1684, entrou para a Academia Francesa de Letras. Em 1687, publicou “Reflexões sobre Longino”, popularmente conhecido como “São Longuinho”, santo da Igreja Católica. Boileau foi venerado como grande poeta e inspirador de Racine e de Molière (Jean-Baptiste Poquelin, 1622 – 1673), ator e dramaturgo francês, considerado um dos mestres da comédia satírica. Boileau, nos versos iniciais do Canto I de “A arte poética”, afirma a necessidade de um talento inato, sem o qual a escrita poética lhe parece impossível. No entanto, ele sustenta a partir daí que esse talento natural não pode ser suficiente por si só, que ele deve se submeter às regras da poesia e, portanto, ao rigoroso aprendizado dessa arte. A perfeição só pode ser alcançada quando o gênio e o respeito pelas regras são combinados. Escreveu: “Há certos espíritos cujos sombrios pensamentos, são como nuvem espessa; sempre emaranhados. O dia da razão não saberia atravessá-la. Antes, pois, de escrever, aprendam a pensar (...) E sem perder coragem, vinte vezes empreendam a vossa obra: limpem-na sem cessar e tornem a limpá-la, acrescentem algumas vezes, mas outras eliminem.” Em dois dos versos mais famosos de “A arte poética", afirma: “O que concebemos bem é declarado claramente/E as palavras para dizê-lo chegam facilmente.”

João Scortecci

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A TRISTE HISTÓRIA DO CAMPO DE CONCENTRAÇÃO NO CEARÁ DE 1932

Senador Pompeu, município do interior do Ceará, entre 1915 e 1932, guarda na sua história o episódio emblemático e trágico da construção de um campo de concentração para aprisionar os “flagelados da seca”. O objetivo era único: evitar que os milhares de famintos chegassem a Fortaleza, capital do estado. O campo de concentração de Patu, em Senador Pompeu, na seca de 1918, contabilizou perto de 20 mil retirantes. O Ceará teve oito campos de concentração, sendo sete deles construídos na seca de 1932, a mais terrível de todas. Um levantamento feito pela Universidade Regional do Cariri apontou um total de 73 mil prisioneiros. Um terço da população, na época, morreu de fome e doenças. Meu Pai Luiz Gonzaga, em 1932, tinha 9 anos de idade. Meu avô Batista, o Batista da Light, superintendente da Companhia Light no Nordeste, contava-lhe, tudo, detalhadamente, sobre a seca. Papai Luiz sofria de Transtorno Obsessivo Compulsivo (TOC). O medo - incontrolável - de ficar sem água o perseguiu a vida inteira. Lavava as mãos constantemente e sempre que cumprimentava uma pessoa. Em 1970, com medo de uma seca igual a de 1932, construiu no quintal de casa, uma imensa cisterna. Cobriu-a com árvores de sombra, plantas exóticas, bancos e uma pista de dança, com luz negra, churrasqueira e uma pequena copa. Registro duas histórias que “validam” a grande obra faraônica. Hospedou um “gorila” que fugiu de um pequeno zoológico próximo de casa – do Parque Cidade da Criança – que enfurecido destelhou parte da casa. O gorila foi capturado pelos bombeiros, isso depois de morder o jardineiro e dedilhar, sarcasticamente, as samambaias do jardim para desespero da minha mãe Nilce. E, em 2005, no episódio do assalto ao Banco Central do Nordeste, quando ladrões, na escavação do túnel de acesso ao subsolo do banco, deram de cara com a cisterna do engenheiro Luiz Gonzaga. Dizem, não sei se é verdade, que os ladrões chegaram a abrir um buraco na cisterna, que alagou o túnel, atrasando, por alguns dias, o roubo. Em 2015, 10 anos depois, já morando em São Paulo desde 1972, revisitei o passado. As 4 casas, que formavam a Vila Santa Teresinha, da Família Paula, haviam sido demolidas. No local, encontrei um imenso estacionamento de apoio ao Branco Central. Conversei com o responsável pelo estacionamento que, com uma mangueira de jato de água, lavava o chão do estacionamento. “Jogando água fora?” Brinquei. “Aqui não falta água nunca!” Foi o que ele me disse. Então, contei-lhe tudo sobre a cisterna e o tamanho dela: maior que uma piscina! Surpreso com a história, levou-me, então, até a casa das bombas de puxar água da cisterna, perdida, desde então, no meio do estacionamento. Surpresa maior foi encontrar, funcionando a todo vapor, as bombas compradas na J. G. Vieira, do empresário José Guilherme Vieira, amigo da família. Um detalhe do Toc: Papai Luiz não enxugava as mãos: torcia os dedos, esfregava as mãos e depois sacudia, até ficarem secas. O barulho que fazia até hoje ainda é lembrança viva. Não conheço Senador Pompeu, cidade localizada no centro do estado do Ceará, distante 273 km da Capital, com uma população de aproximadamente 25 mil habitantes. Desconfio que nunca visitarei Senador Pompeu e nem as ruínas do campo de concentração de Patu, que, significa, ironicamente, pequeno cesto para transportar comida, local onde morreram mais de 25 mil cearenses, irmãos de água, dor, fome e sangue. 

João Scortecci

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E, OU e NÃO - NA MATEMÁTICA DE GEORGE BOOLE

O matemático britânico George Boole (1815 - 1864) foi quem inventou a estrutura de álgebra - conhecida hoje como álgebra booleana - que esquematiza as operações lógicas e está presente na programação por trás dos videogames, no código dos aplicativos, programas de computadores e no motor de busca usado pelo Google. Em 1851, Boole, confessou a um amigo sobre sua invenção: "É a contribuição mais valiosa, se não a única, que fiz ou que provavelmente farei à ciência, e é o motivo pelo qual desejaria ser lembrado, se é que serei lembrado, postumamente." As portas lógicas mais básicas são, na linguagem original de Boole: E ("AND", no original em inglês: serve para unir palavras, frases ou ideias), OU ("OR", indica que há mais de uma opção ou exclusão mútua) e NÃO ("NOT", rejeição a um pedido, desacordo ou resposta negativa). Não se vive sem elas! O logotipo do Google ilustra as portas lógicas usadas em computação e que são derivadas das funções de Boole. O nome do buscador Google teria sido um jogo de palavras, uma brincadeira, uma variação feita pelos seus fundadores, Larry Page e Sergey Brin, em 1998, com a palavra “Googol”, termo cunhado pelo matemático estadunidense Edward Kasner (1878 – 1955), que representa matematicamente o número 10 elevado à potência de 100 ou 1 com 100 zeros. Dizem - existem outras versões - que durante a criação do buscador, quando a palavra "googol" estava sendo considerada, um investidor escreveu - erroneamente - em um cheque "Google" e Page e Brin, teriam então gostado do nome e o adotaram. A invenção de Boole foi negligenciada por muitos anos, até por matemáticos famosos, desdenhando-a como apenas uma curiosidade filosófica sem qualquer significância matemática. Hoje acordei pensando nas “Leis do Pensamento”, nos princípios básicos da lógica: Lei da Identidade, Lei da Não-Contradição e Lei do Terceiro Excluído. Leis consideradas a base do raciocínio válido, formuladas pela primeira vez por Aristóteles, filósofo e polímata da Grécia Antiga. Estudei o assunto em 2001, após a virada do século, para uma apresentação. Procurei o trabalho nos meus arquivos, mas não o encontrei. Acontece. Para George Boole: “Cada coisa é o que é. Uma afirmação é verdadeira se e somente se ela for idêntica ao que está sendo afirmado. Nada pode ser e não ser ao mesmo tempo. É impossível que uma proposição e sua negação sejam ambas verdadeiras simultaneamente. Para qualquer proposição, ela é verdadeira ou sua negação é verdadeira. Não há uma terceira opção.” Nota de rodapé: nome do arquivo: E, OU e NÃO. Fui, então, tomar café: ovos mexidos, 1 colher de azeite, creme de leite, queijo ralado parmesão, 3 tomatinhos e 5 torradas Bauducco. Boole riu do meu E. Riu dos meus Es. Perguntou-me, então: "Não existe um OU ns suas proposições?”. NÃO, respondi. Na matemática da vida cada coisa é o que é! Silêncios. 

João Scortecci

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BATISMO DE URINA E MORTADELA NO PÃO

Sou torcedor do Palmeiras – desde o ano de 1972 –, quando me mudei em definitivo para a cidade de São Paulo. Tinha na época 16 anos de idade e não mais alimentava o sonho maluco de ser goleiro profissional. O culpado de tudo? Paixão pelo goleiro Castilho (Carlos José Castilho, 1927 – 1987), campeão do mundo nas copas de 1958 e 1962. No Ceará, minha terra natal, torço para o Fortaleza Esporte Clube, o Leão do Pici. Um registro: na infância – isso nos anos 1960 – meu time de botão chamava-se Botafogo. Uma explicação simples: fã do Mané Garrincha! Tornei-me torcedor do Fortaleza Esporte Clube, depois de assistir no PV (Estádio Presidente Vargas) ao jogo entre os times do Fortaleza e do Ceará, pelo Campeonato Cearense. Fui a convite dos irmãos e dos amigos de infância: Alexandre, Guilherme, Raul e Paulinho, filhos da Dóris Holanda Sampaio, vizinhos, inquilinos dos meus avós paternos João Batista e Sarah. Confesso: nunca tinha pisado num estádio de futebol e a oportunidade parecia imperdível. Fomos, então: Alexandre, Raul e Paulinho, torcedores do Ceará Sporting Clube e Guilherme, o Gorgulho, torcedor do Fortaleza. Optei por fazer companhia ao Guilherme, para não deixá-lo sozinho, algo assim. No PV, a torcida do Fortaleza, na época, ficava do lado oposto à entrada principal do estádio, atrás de uma das traves do gol. Lembro-me de que jurei: “Viro torcedor do time que ganhar! Combinado?” E assim foi. Naquele dia memorável, o Fortaleza goleou o Ceará por 4 X 0, fora o olé. Depois do jogo, na saída do PV, Guilherme gritou: “Pronto para correr?”. “Sim”, respondi. Guilherme calçou as sandálias havaianas nos dedos das mãos e saiu correndo. Fiz o mesmo. Lembro-me do sol – pegando fogo na cabeça – e da chuva amarelada caindo do céu. Casamento de viúva? Não. “Corre que é mijo! Feche a boca e olhe para o chão!”. Na época – não sei hoje – a saída da torcida do Fortaleza passava literalmente por debaixo da arquibancada da torcida do Ceará. Ficamos ensopados de mijo! Já fora do estádio, tirei a camisa e a guardei num saco plástico. Aproveitei e comprei a minha primeira camisa do Fortaleza. Estava, então, batizado. Depois a turma toda foi comer pão com mortadela e zoar. Daquele dia de sol e chuva, ficou na alma: gols, mortadela e urina! Durante alguns anos – desconheço a razão – evitei de comer mortadela, até o dia em que meu filho Alexandre confessou-me: “Pai, adoro mortadela!”. Desde então, passamos a comer juntos mortadela no pão e torcer, desbragadamente, pelo Palmeiras.

João Scortecci

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SÃO OS OLHOS DO MAR: CEGO ADERALDO, PEDRO II E O FAROL DO MUCURIPE

Todo cearense – de nascimento, coração ou de passagem repentina - tem paixão “arretada” pelo Farol do Mucuripe. Amor não se explica! Vive-se: desbragadamente! Erguido com alvenaria, madeira e ferro no ano de 1840, o Farol do Mucuripe funcionou por quase 100 anos. Em 1846, foi atingido por um incêndio e ficou adormecido por 45 anos, até o ano de 1871. Dizem – entre rimas e repentes – que, durante o seu silêncio e no melhor dos ventos, foi o poeta Cego Aderaldo (Aderaldo Ferreira de Araújo, 1878 – 1967) quem conduziu a direção segura das velas na imensidão do mar. É o que dizem! Cego Aderaldo nasceu em Quixadá, terra do meu avô paterno João Batista (o “Batista da Light”) e morada espiritual da imortal escritora Rachel de Queiroz (1910 – 2003). O Farol do Mucuripe piscava a todo minuto, e sua luz “amarelada” era visível a 24 quilômetros de distância. Consolidou-se como um importante marco da cidade, e sua estampa de “cidade do sol” figura – desde o século XIX – no brasão do estado do Ceará. Em 1958, obsoleto, o farol foi desativado. Mais de 20 anos depois, ganhou uma revitalização e foi – novamente – esquecido. Em 2017, a cidade de Fortaleza ganhou um novo farol, no bairro Vicente Pinzón, (Vicente Yáñez Pinzón, 1462 – 1514), com 72 metros de altura e três vezes mais alto que o do Mucuripe. Vicente Pinzón é considerado por muitos historiadores o verdadeiro descobridor do Brasil, por ter atingido o Cabo de Santo Agostinho no litoral de Pernambuco em 26 de janeiro de 1500, cerca de três meses antes da chegada de Pedro Álvares Cabral a Porto Seguro. Segundo a Marinha Brasileira, o novo farol conserva o aparelho lenticular do farol do Mucuripe, de alto valor histórico e simbólico, por ter sido doado pelo imperador Dom Pedro II. O Farol do Mucuripe “é o castelo tomado pelos meninos da praia, que, na falta de opções de lazer, fingem ser piratas e escorregam pelas muretas pedregosas”, escreveu a jornalista cearense Beatriz Jucá, no “El País – Brasil”. O texto de Beatriz – de passagem repentina – fez-me lembrar da abertura da obra “Capitães da Areia”, do escritor baiano Jorge Amado. O Farol do Mucuripe – conhecido historicamente como “Farol Velho” – foi restaurado e revitalizado no ano de 2025. “São os olhos do mar” na música do Pessoal do Ceará (Amelinha, Belchior, Fagner, Fausto Nilo, Ednardo, Rodger Rogério e Téti), e ainda pisca nos versos do poeta Aderaldo e no coração distante – de quase exílio – do eu menino. “O Farol de Mucuripe é a cidade de Fortaleza, é uma metáfora da cidade”: palavras do historiador e professor Evaldo Lima. Uma paixão arretada!

João Scortecci

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MARIA VIANNA: ATRIZ E POETA NA “VERTICAL DOS DESCAMINHOS”

“O Menino da Porteira” é um filme brasileiro de longa-metragem de 1976, dirigido por Jeremias Moreira Filho, inspirado na canção homônima, de Teddy Vieira. O filme foi rodado nas cidades de Araraquara e Borborema, no estado de São Paulo, e de Ouro Fino, no estado de Minas Gerais. No elenco, estavam Sérgio Reis, Jofre Soares, Maria Vianna e outros. Maria Vianna (Maria Viana de Paula) nasceu em Santa Quitéria, no Ceará, em 8 de julho de 1946. Começou sua carreira de atriz com um pequeno papel no filme “Sinal vermelho, as fêmeas”, mas o sucesso chegou logo depois, ao fazer o principal papel feminino em “Paixão de um homem”, ao lado do cantor Waldick Soriano. Maria Vianna fez vários filmes nos anos 1970: “O signo do escorpião”; “O poderoso garanhão”; “O menino da porteira”; “Mágoa de boiadeiro”; “Os pastores da noite”; e “O cangaceiro do diabo”. Na Rede Tupi de Televisão, em 1972, trabalhou na novela “Vitoria Bonelli”, de Geraldo Vietri. Na mesma emissora atuou ainda em “Cinderela 77” e em “Aritana”, novela de Ivani Ribeiro, de 1978. Conheci a atriz Maria Vianna no ano de 1982, por meio do deputado e amigo mackenzista Cunha Bueno (Antônio Henrique Bittencourt da Cunha Bueno (1949 - 2024), na época Secretário de Cultura do Estado de São Paulo. O papo com Maria Vianna rolou e alguns dias depois trouxe o seu livro inédito de poesias “Vertical dos Descaminhos” para publicar na Scortecci. Nome completo? Ela respondeu: “Maria Viana de Paula, de Santa Quitéria, no Ceará!”. “Sobrenome Paula?” “Sim.” Disse-lhe, então: “Somos parentes!”. Risos. Para quem não sabe o meu sobrenome também é “Paula”, família cearense, por parte de pai, da cidade de Quixadá. Maria Vianna, belíssima, morena, 36 anos de idade – a Greta Garbo brasileira – muito conhecida no meio cinematográfico brasileiro. Fez história! O lançamento do seu livro “Vertical dos Descaminhos” aconteceu no MIS – Museu da Imagem e do Som, na Av. Europa, n. 158, na capital paulista. Evento “disputadíssimo” com a presença de políticos e artistas famosos, entre eles: Regina Duarte, Tarcísio Meira, Sérgio Reis e Outros. O evento estava marcado para começar oficialmente às 19 horas. O livro “Vertical dos Descaminhos” ficou pronto na véspera e foi retirado pela autora na manhã do dia do evento. Perguntei-lhe, preocupado: “Você não quer que eu leve os livros?”. “Não. Vou deixá-los no porta-malas do carro! Tenho ainda que pegar o vestido novo na costureira, cabeleireiro, unhas, maquiagem e ainda uma sessão de fotos.” “Compreendo”, respondi. Cheguei ao MIS às 18h45, quinze minutos antes do horário de início. Já estava lotado! Mais de 200 pessoas aguardavam a chegada da atriz. Procurei no meio do povo por Maria Vianna. Nada! As 20h30, o público começou a ir embora. Desespero. Perguntas: “E o livro?”. Confesso: não foi fácil explicar que os livros não estavam com o editor e sim no porta-malas do seu carro da Atriz. Maria Vianna chegou ao MIS por volta das 21h10, quase no horário marcado para o encerramento do lançamento. “Deus do céu, o que aconteceu?” Ela – na maior calma do mundo – explicou-me: “Já estava no táxi quando lembrei que havia esquecido os livros no porta-malas do carro. Voltei, então, para buscá-los”. Maria Viana faleceu em 1984, aos 37 anos de idade. Sua morte até hoje é um mistério. Amigos da atriz desmentem a sua morte e afirmam que Maria Vianna vive “reclusa” em Nova York, nos Estados Unidos da América. Pesquisando na Internet, soube que ela se casou com o diretor e autor argentino Yago Blass (1908 – 1979), perambulou alguns anos pela África e, depois, mudou-se, em definitivo, para Nova York. Dizem ainda que teve uma filha, de nome Amanda. E nada mais. Sumiu. Mistério total. Nunca mais soube de Maria Vianna, a Greta Garbo de Santa Quitéria. Nosso último encontro se deu na virada do ano novo de 1982. Foi assim: sentamo-nos no meio fio da calçada defronte da sua casa e lá, sozinhos, na vertical dos descaminhos, bebemos champagne e poesia.

João Scortecci

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A BOLA DE ESCREVER DO DINAMARQUÊS MALLING-HANSEN

Coleciono máquinas de escrever! Em especial máquinas antigas, do tempo do onça. Importante saber de cada uma delas: origem, de onde veio, por onde andou, seu dono, seus segredos. Um detalhe significativo: precisa ter estojo. Antes de guardá-las no memorial, limpo, lubrifico, troco a fita, faço manutenção completa. Escutar a batida das teclas no papel é algo incrível. Batida inconfundível, imortal. Uma deixa: impressão funcional, basta teclar. É o dito pelo não dito! As teclas aceitam de tudo: amor, paixão, raiva, delicadeza, soberba, sonhos e até segredos. Depois: o que nos resta fazer? Continuar – só porque começamos – ou, desavisados, amassar a folha de papel e jogá-la no lixo. A minha primeira máquina de escrever foi uma portátil Hermes Baby, vermelha, novinha em folha. Tive outras marcas: Remington, Olivetti, IBM, Facit e Olympia. Hoje, guardo no memorial uma Olivetti – que tem história – uma Hermes Baby e duas Remington, modelos diferentes. O dinamarquês Malling-Hansen (Hans Rasmus Johan Malling-Hansen, 1835 – 1890), diretor do instituto dinamarquês para surdos e mudos na cidade de Copenhague, é famoso por inventar a primeira máquina de escrever produzida comercialmente: a incrível Bola de Escrita Hansen (“Hansen Writing Ball”). A máquina foi inventada em 1865, patenteada e colocada em produção em 1870. Dizem – não há registros oficiais – que dela foram fabricadas 180 unidades. Por sua invenção, Malling-Hansen recebeu vários prêmios. A máquina Hansen, desde sua invenção, já apresentava todos os refinamentos das máquinas de escrever dos anos 1940-50. São eles: barra de espaço, retorno automático de carro, espaçamento entre linhas, índice para parágrafos ou linhas recuadas, campainha para sinalizar o fim da linha, reversão de fita e – por último, mas não menos importante – escrita visível ao elevar o mecanismo de digitação. O dinamarquês Malling-Hansen foi também o primeiro a descobrir as possibilidades únicas do papel carbono azul e desenvolveu uma técnica de cópia que chamou de “xerografia”, técnica de impressão que permitia produzir – em um período curto –, até cem cópias de cartas, desenhos e documentos. Em 1938, coube a Chester Carlson (Chester Floyd Carlson, 1906 – 1968), desenvolver a tecnologia da xerografia, hoje usada nas copiadoras e impressoras a laser. É quando, então, a bola gira, punge o papel, imprime no tempo suas histórias de vida.

João Scortecci

 

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O RIO JAGUARIBE NO CEARÁ E O LOBO AMARELO

O Açude Padre Cícero, conhecido como Castanhão, foi construído no ano de 1995, no leito do Rio Jaguaribe, no Ceará. O Rio Jaguaribe é considerado o maior rio seco do mundo! Parte do ano permanece “seco” ou com pouquíssima água. Na época das chuvas ganha água de pequenos afluentes e desemboca no oceano atlântico, perto da cidade de Aracati, distante 150 km da Capital, Fortaleza. O Rio Jaguaribe tem extensão de 633 km e uma foz com mais 900 metros de largura. Quando lobinho da matilha Amarela, isso na infância dos anos 1960, acampamos nas areias do seu leito. Uma aventura inesquecível! A noite, na roda da fogueira, alguém nos contou um segredo: O Rio Jaguaribe é místico e sensível. Ganha - misteriosamente - águas do nada, no silêncio da noite. Lágrimas de dor do povo sofrido e renitente do Ceará. É o que dizem. E, silenciosamente, do nada, banha de luz e esperança os corações da terra. Na primeira noite acampados no leito seco do rio foi difícil dormir. Ouvidos atentos, coração alerta, sangue picado de medo. Tive pesadelos e visões estranhas. Eu - ilhado na boca do céu - nadando perdido sem rumo, sem direção. Tinha 8 anos de idade. Anos depois, lendo sobre o açude do “Padim”, dei de cara com os segredos místicos dos aquíferos do Rio Jaguaribe, rochas porosas e permeáveis, capazes de reter e armazenar água subterrânea. Foi quando, então, deixei-me, voltar no tempo distante. Eu lobinho, da matilha Amarela, abduzido nas águas doces e mágicas do Rio Jaguaribe. Paz, muita paz. No corpo, nos subterrâneos da carne, o infinito. Lobo na selva, ventoso, alargado e mágico, nas areias nuas do Rio Jaguaribe. Eu, menino dos aquíferos, feroz, na roda da fogueira, na distante noite da imortalidade. Padim: é você? Quis saber. Alguém sorriu e murmurou no tempo: “Assim é a vida: incerta e perigosa!” 

João Scortecci

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O MENINO JOÃO RICARDO E MAMÃE NILCE

Nome do meio – dizia minha mãe – só existe para levar bronca! Eu tenho, depois do João, um “Ricardo”. Quando a minha mãe Nilce morreu - parte do menino dos anos 1960 – foi esquecido, saiu de circulação. Desisti dele. Tornei-me, então, João Scortecci. Vez por outra alguém desavisado – quase sempre do telemarketing - me lembra de mim mesmo. Acontece. Di Ser Piero é nome do meio do polímata - indivíduo que estuda ou que conhece muitas ciências – o italiano Leonardo da Vinci (1452 – 1519), figura importante do Renascimento. Da Vinci destacou-se como cientista, matemático, engenheiro, inventor, anatomista, pintor, escultor, arquiteto, botânico, músico e poeta. É conhecido como o precursor da aviação e da balística, descrito como o arquétipo - conceito que representa o primeiro modelo de algo - do homem Vitruviano, desenho que representa as proporções ideais do corpo humano, de acordo com o conceito do arquiteto romano Vitrúvio (Marcos Vitrúvio Polião), que viveu no século I a.C e deixou como legado a obra De Architectura. Da Vinci pintou Mona Lisa, A Última Ceia, concebeu ideias muito à frente de seu tempo, como um protótipo de um helicóptero, um tanque de guerra, o uso da energia solar, uma calculadora, o casco duplo nas embarcações e muito mais. Hoje quando alguém me chama de “João Ricardo” lembro - de pronto - dos puxões de orelha, dos castigos, da cinta comendo no couro, do menino danado que fui. Confesso: castigos merecidos! Quando conseguia escapas fugia ligeiro e trepar no alto do pé da goiabeira do quintal da casa da minha avó Sarah. "Desce daí!" Descia da goiabeira somente quando mamãe Nilce esfriava o sangue e jurava não me castigar. "Você jura?" Juro, respondia. E a Senhora promete que não vai me bater? "Prometo!" Mamãe Nilce dizia sempre: Nome do meio existe apenas para levar bronca! Quando ela gritava raivosa: "João Ricardo!" eu fugia do mundo. Trepava na goiabeira e lá ficava até o mundo esfriar a cabeça. Nasci um menino vitruviano, no Ceará, na metade do século passado, que não gosta de goiaba e odeia ser chamado de João Ricardo. 

João Scortecci

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NADICA DE NADA

Gosto de rádios. Para quem não sabe: sou um colecionador compulsivo! Ultimamente continuo apaixonado por radinhos com baterias recarregáveis, da marca Sansui. Tenho quatro deles – modelos diferentes, claro – e ainda aguardando a chegada de mais um. Listando as emissoras dos ouvidos: CBN, BandNews e Transamérica, hoje TCN. Hoje dia do voto. Lá fora chove desbragadamente. Pergunta: a chuva vai atrapalhar as eleições? Confesso: não sei! Não dormi direito. Dudu – meu cachorro com alma de caramelo – acordou-me chorando na porta do quarto, tremendo de medo da chuva. O jeito foi levá-lo para a poltrona da sala e acomodá-lo no colo. Faz parte! Liguei o radinho, o F-22, um dos meus preferidos, bem na hora que o escritor e são-carlense Deonísio da Silva, explicava a origem e o significado da palavra democracia. Interessante. Parte boa – melhor ainda – foi escutá-lo sobre o significado de “ostracismo”, ato de excluir, banir ou isolar um indivíduo de um grupo, comunidade ou atividade política. O que eu – penso que – entendi: evitar o surgimento de tiranos e conter figuras políticas cujo poder ou ambição “podem” ameaçar a liberdade pública ou a ordem democrática. Anotei. Mudei de estação. O Sansui modelo F-22 tem visor iluminado. Fácil trocar de estação. Não precisa acender a luz do quarto ou da sala. Simplicidade tecnológica, algo assim. Madrugada de sorte a minha: dei de ouvidos com o Pasquale, falando sobre uma expressão que até então não conhecia. “neca de pitibiriba”, que significa absolutamente nada, “nadica de nada” ou a ausência total de alguma coisa. “Neca” é nada. “Pitibiriba” é um termo lúdico, uma invenção popular de som rimado e jocoso para dar ênfase à palavra “neca”. A chuva – lá fora – aumentou. Dudu – aquele com alma de caramelo – continua agitado, de ouvidos na sorte. Fazer o quê? Resta esperar! Tempo para acomodá-lo carinhosamente no colo, cobri-lo com uma manta de lã, continuar na madrugada, pitibirando silêncios e vazios, no nadica do nada, na imensidão da sorte. Esperança? Talvez.

João Scortecci

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DOENÇA DE UMA SOCIEDADE DOENTE

Quem me apresentou ao filósofo e escritor indiano Jiddu Krishnamurti (1895 – 1986) foi o escritor inglês, Aldous Huxley, autor do livro “Admirável Mundo Novo”, romance distópico que marcou de sonhos a minha juventude. Li e reli a obra uma dezena de vezes. Talvez até mais! “Admirável Mundo Novo” foi livro de cabeceira durante anos, até o dia que sumiu. Escafedeu-se! Desconfio que tenha sido roubado. Até outro dia, desconhecia que havia sido Aldous Huxley o prefaciador da obra “A Primeira e Última Liberdade (1954)” do indiano Jiddu. Intimidade? Talvez. Jiddu – homenagem a Sri Krishna, uma das divindades mais importantes e veneradas do hinduísmo – é nome fácil de guardar na cabeça, apenas isso. Comprei o livro do filósofo Jiddu pelo correio. Entrega rápida! Deve chegar logo, creio. Uma frase filosófica do poeta Jiddu: “Não é sinal de boa saúde estar bem adaptado a uma sociedade profundamente doente”. Anotei. A expressão “sociedade doente” é o pesadelo do momento, descreve o estado atual de desgaste mental, emocional e social da humanidade. Ninguém mais se entende! Lendo sobre Jiddu na Internet: “A sociedade é uma abstração. Abstração não é realidade. Realidade é relação. A relação entre seres humanos criou o que chamamos de sociedade”. Que engodo! Interessante. Pretendo escrever sobre “A doença de uma sociedade doente”. Talvez um novo livro de poesias, algo assim. O livro “A Primeira e Última Liberdade”, do poeta Jiddu, ainda não chegou. Que demora! Passei na portaria do prédio e perguntei para o zelador: “Chegou alguma coisa pra mim?”. Não! Eu já sabia. Subi de volta para o 4º andar – onde moro – pela escadaria do prédio. Jiddu – ele mesmo – me aguardava parado na porta do elevador de serviço. Perguntou-me: “João, você já olhou para uma árvore sem uma única palavra de gosto ou desgosto, sem uma única imagem?”. Talvez, respondi. Jiddu sorriu. Disse-me: “Quando o livro chegar, comece lendo sobre o “Esvaziamento da consciência””. Anotei. Jiddu, então, entrou no elevador e escafedeu-se. Estranho! Notei que carregava consigo um exemplar do livro “Admirável Mundo Novo”, do Aldous Huxley. “Ladrão!”, gritei. Desci aos pulos pela escadaria do prédio. Não o encontrei mais. Filósofo safado! Protestei. “Sr. João, chegou a sua encomenda!”. Era o zelador do prédio, feliz e prestativo. Entregou-me o pacote e, junto, um bilhete, sem assinatura e data. Provavelmente do filósofo Jiddu, o ladrão! Estava escrito no bilhete: “Todo o seu conteúdo é ter total movimento de percepção e ação!”. Guardei o bilhete e abri a encomenda: um exemplar do livro “A Primeira e Última Liberdade, de Krishnamurti.” Estranho: tinha na página da folha de rosto uma dedicatória. “Para o impaciente e querido João Scortecci, do Jiddu.”. Saúde é estar bem adaptado a uma sociedade profundamente doente, algo assim.

João Scortecci

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ZIRALDO É FLICTS E MENINO MALUQUINHO DA CABEÇA

Era o ano de 1984 – Já editor de livros - quando meu irmão José Henrique, arquiteto, presenteou-me com um exemplar do livro “Flicts”, do escritor e cartunista mineiro Ziraldo (Ziraldo Alves Pinto, 1932 - 2024). Livro belíssimo! O guardo até hoje. A obra, capa dura, um relançamento pela Melhoramentos, do ano 1969.  “Flicts” foi o primeiro livro infantil de Ziraldo, autor da série histórica do “O Menino Maluquinho”, um dos maiores fenômenos da literatura infantil brasileira. Conheci Ziraldo na Bienal do Livro de São Paulo, no ano de 1994, quando o evento ainda era realizado no Pavilhão do Parque do Ibirapuera, em São Paulo. “Flicts” - representado por um tom terroso de bege - é uma cor “diferente”, que não consegue se encaixar no arco-íris, nas bandeiras e em lugar nenhum, e cujo merecido valor ninguém reconhece, a princípio. Desgostoso deste mundo injusto e cruel, Flicts - que “não tinha a força do Vermelho, não tinha a imensidão do Amarelo e nem a paz que tem o Azul” – resolve, então, mudar-se para a Lua. Lá chegando percebe que ela, "de perto, de pertinho, é flicts". No endereço do instituto Ziraldo uma nota sobre Flicts: “Tudo tem cor. O mundo é feito de cores, mas nenhuma é Flicts. Uma cor rara, frágil, triste, que procurou em vão um amigo entre outras cores… Não encontrou um lugar para ficar. Abandonada, Flicts olhou para longe, para o alto, e sumiu, para finalmente se encontrar.” O menino maluquinho, não está mais entre nós, faleceu em 6 de abril de 2024, aos 91 anos de idade. Hoje, Ziraldo, vive no mundo da lua, pertinho e na distância dos nossos sonhos de criança. Quando tudo no universo parece escuro, perdido e incerto, eu olho pra lua e clamo por Flicts: a esperança das cores de tudo. 

João Scortecci

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ACONTECEU MAIS OU MENOS ASSIM

Aconteceu mais ou menos assim. Só tive um patrão na vida. De 1977 até 1982, quando, então, abri a Scortecci Editora. Um dia, do nada, o meu patrão me chamou na sua sala e comeu-me o fígado. Juro: não me deixou nem respirar! Fui devorado vivo! Saí da sala da diretoria sem saber o motivo da bronca. Perguntei-lhe: “Patrão o que eu fiz?”. Ele não me respondeu. Antes de deixar a sala – assustado e tonto, com nó nas tripas – pude observar num calendário gigante que ficava atrás da sua mesa o meu nome “João” escrito com caneta piloto vermelha, na data do dia. Ferrei-me! Fui marcado e não sei o motivo. Meses depois – já tinha até esquecido da bronca – cometi, então, um erro grave no serviço. Uma cagada das grandes! Fui chamado novamente à sua sala, esperando pela demissão. Entrei, sentei e olhei o calendário. O meu nome estava lá, na data do dia, desta vez escrito com caneta piloto na cor azul. Meu patrão olhou-me nos olhos e – docemente – começou do nada a me elogiar. Endoidou, pensei. Falou das minhas qualidades, da minha inteligência e da eficiência no trabalho e do quanto eu era querido e importante por todos. Listou virtudes e predicados, que, até então, eu não sabia. Tudo isso? Prometeu-me, ainda, um aumento de salário e uma promoção. Pensei: o cara está “maluco de pedra” ou está de “sacanagem” comigo. Deixei a sala em silêncio, assustado e confuso da cabeça. No dia seguinte – fervendo por dentro – procurei-o. Estava decidido: isso não vai ficar assim! “Patrão, tenho perguntas. E muitas! Quero saber sobre o calendário com o meu nome na parede. E mais, uma explicação: um dia você me come o fígado, injustamente, sem motivo e no outro – depois de uma tremenda cagada que fiz – você me elogia e me promove na empresa. Exijo uma explicação!”. Bati forte. Ele me olhou, sorriu, virou-se para o calendário da parede e respondeu na maior calma do mundo: “A primeira bronca já estava programada: você merecendo ou não. Nada pessoal. Isso explica o seu nome escrito no calendário na cor vermelha. Quanto à promoção e os elogios também já estavam programados. Isso explica o seu nome no calendário na cor azul”. E tudo ficou por isso mesmo. Quando pedi as contas e deixei a empresa em março de 1982 para, então, montar a Scortecci Editora, ele me disse carinhosamente: “Não dando certo o seu novo empreendimento você pode voltar, o seu lugar vai estar aqui, reservado”. Anotei. E tudo ficou por isso mesmo.

João Scortecci

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PAPAI SABE TUDO E O DR. GOOGLE

Sou doido, mas não sou louco! No máximo, um ogro enlouquecido, perdido, talvez. Pesquisa feita pelo Instituto Britânico Birmingham Science City: “Crianças preferem o Dr. Google aos pais para tirar dúvidas!” Até aí, nenhuma surpresa. Eu já desconfiava! O Dr. Google substituiu com propriedades as enciclopédias: Barsa, Britânica e Outras. O que assusta na pesquisa do Instituto Britânico é que 34% das crianças do mundo não acreditam que seus pais sejam capazes de ajudá-las a fazer o dever de casa e 14% não acham seus pais inteligentes. Confesso, sem remorso: não fui capaz de ajudar – suficientemente – meus filhos quando crianças com a lição de casa. Motivo maior: impaciência masculina! Ocupei-me - deveras – com contação de histórias e causos “mirabolantes” que escutei na infância do meu pai Luiz Gonzaga e do meu avô João Batista, o Batista da Light. Eram imperdíveis! Tentei fazer igual até o dia que minha filha Patrícia – esperta que só ela – disse-me: “Pai, você está inventando!”. Então, desisti, de vez. Hoje, tento fazer o mesmo – contar histórias – para os meus netos, sem sucesso. Digo sempre: sou doido, mas não sou louco! Perco de goleada para o Discovery e a IA. Nas festinhas de família canto parabéns, tiro fotos com o celular e devoro brigadeiros de chocolate. E nada mais! De volta à pesquisa: Fiquei cabreiro – mesmo – com o tal dos 14% que não acham seus pais inteligentes. Não ouso perguntar-lhes. Já disse: sou doido, mas não sou louco! Aqui cabe o que mamãe Nilce dizia sempre: “Santo de casa não faz milagre!”. E pensar que a pesquisa do Instituto Britânico Birmingham Science City é do ano de 2012. Doideira, né? Procurei na IA uma atualização da tal pesquisa. Encontrei uma do ano de 2023: “Um estudo do instituto britânico Birmingham Science City revelou que 54% das crianças de 6 a 15 anos preferem usar o Dr. Google para tirar dúvidas em vez de perguntar algo aos pais. Apenas 26% recorrem aos pais em primeiro lugar, enquanto só 3% buscam os professores.”. Sobre a foto do post: “Papai Sabe Tudo” (Father Knows Best), foi um seriado de televisão estadunidense de muito sucesso nos anos 1950. No Brasil, foi transmitido na década de 1960, pela TV Tupi, estrelada pelo ator Robert Young, no papel de Jim Anderson, um pai simpático e sabichão de uma família “feliz”. Conclusão: não somos infelizes, creio. Fica o dito pelo não dito: “Santo de Casa não faz milagre”. Segundo a IA a expressão vem dos Evangelhos de Marcos 6:4 e Lucas 4:24, quando Jesus retorna a Nazaré e é rejeitado por conterrâneos que o viam apenas como “o filho do carpinteiro”.

João Scortecci

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MATA HARI, A ESPIÃ DUPLA H-21

No olho do dia! E na ordem do sol. Mata Hari: uma mulher da vida? Sim, mas traidora, jamais! Foi assim que fiquei conhecendo a história da espiã e dançarina Mata Hari. Na minha infância – lá no Ceará dos anos 1960 – era uma marca de cigarro barato, sem filtro, vendido a granel. Fumávamos no paredão do Colégio Cearense ou na Praça da Igreja do Coração de Jesus. Mata Hari estourava os pulmões! Lá, no breu do paredão, namorávamos as moças e os amores sem nome. A Mata Hari – original – símbolo da ousadia feminina, chamava-se Margaretha Gertruida Zelle (1876 – 1917), uma dançarina exótica, dos Países Baixos, que, durante a Primeira Guerra Mundial, foi acusada de espionagem e condenada à morte por fuzilamento. Sua biografia é misteriosa, cheia de tramas, mistérios, amores e aventuras sexuais. Aos 16 anos de idade, foi expulsa da escola, depois de ter sido acusada de seduzir e se envolver com um diretor do estabelecimento. Em 1895, com 19 anos de idade, casou-se com o capitão Rudolf MacLeod (1856 – 1928), vinte anos mais velho que ela. O casal, durante alguns anos, morou na ilha de Java, principal ilha da Indonésia, para onde MacLeod, militar que era, havia sido enviado, e lá tiveram dois filhos. Foi em Java que Margaretha aprendeu danças folclóricas balinesas e técnicas sexuais orientais, que lhe proporcionaram – anos mais tarde – fama como cortesã de luxo. Em 1902, de volta à Europa, o casal se separou, e Margaretha foi acusada pelo marido de ter levado uma vida libertina na ilha. Em Paris, a partir de 1905, ela estreou na noite, com shows de dança e striptease. Mata Hari usava véus translúcidos e, com sua dança exótica, mexia com a imaginação dos homens. Teve romances secretos com oficiais militares, políticos e empresários da época. Em 1914 – durante sua turnê em Berlim – eclodiu a Primeira Guerra Mundial. Ela era, na época, amante de Eugen Kraemer (Ernest Eugene Kramer, 1889 – 1958), chefe da Inteligência alemã, que a recrutou como espiã, tornando-se a agente H-21, na Europa. De volta a Paris, conheceu o capitão Georges Ladoux, oficial da contraespionagem francesa, tornando-se agente dupla, passando a vender informações secretas para os dois lados da guerra. Em 13 de fevereiro de 1917, foi presa pelas autoridades francesas, em seu quarto no hotel Elysèe Palace, em Paris. Antes de ser levada presa, pediu que lhe dessem tempo para tomar banho e mudar de roupa. Depois de alguns minutos, saiu do quarto, nua e, oferecendo chocolates a seus captores em um capacete prussiano. O estratagema de tentar escapar, não funcionou. Foi acusada de espionagem, de ser uma agente dupla e de ter sido a causa da morte de milhares de soldados. Foi executada por um pelotão de fuzilamento, em 15 de outubro de 1917, aos 41 anos de idade. A lenda sustenta que o esquadrão de fuzilamento teve de usar vendas nos olhos para evitar que os soldados sucumbissem ao seu charme. No entanto, os fatos comprovados são que ela se recusou a ter os olhos enfaixados e, antes de ser alvejada, lançou um beijo de despedida aos 12 soldados da guarda. Apenas quatro tiros a atingiram: dois em suas pernas e dois em seu peito, um deles atingindo o coração, causando sua morte instantânea. Seu corpo foi dissecado e usado para as aulas de anatomia – prática comum com os executados na época. Sua cabeça foi embalsamada e permaneceu no Museu de Criminosos da França até 1958, ano em que misteriosamente desapareceu. Historiadores afirmam que sua cabeça pode ter sido roubada por algum admirador ou colecionador, sem nunca ter sido recuperada. Dizem que, vez por outra, Mata Hari aparece completamente nua, nos stripteases das noites parisienses, no corpo sensual de uma dançarina balinesa, alvejando de beijos os homens da noite. O olhar de Mata Hari até hoje continua mortal!

João Scortecci

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"GATINHA" E O POETA EDGARD ALLAN POE

Todo gato doméstico tem um nome. A minha doce e sensível gata – uma ex-moradora de rua – chamava-se simplesmente “Gatinha”. Acho que gostava do nome: nunca reclamou! Era mãe do Preto Garbo, um gato grande, branco e preto, que quando saía para namorar voltava todo arrebentado. Um dia não voltou. Gatinha ficou. Foi colaboradora da editora durante muitos anos. Era manhosa e esperta. Independente: assim são os felinos! Existem cerca de 250 raças de gato-doméstico. São predadores de diversos animais, como roedores, pássaros, lagartixas e insetos. Vez por outra, Gatinha trazia de presente um pássaro morto ou uma lagartixa. Jogava a caça em cima da minha mesa de trabalho e cobrava carinho e atenção. Gatinha não aceitava desaforos. Quando ignorada, subia na minha mesa de trabalho e com a ponta do rabo jogava a papelada no chão. Segundo pesquisas, os gatos são o segundo animal de estimação mais popular do mundo, depois – numericamente – dos peixes de aquário. Isso eu não sabia. Sempre pensei que fossem os cachorros. A chegada de um filhote de rato na editora, batizado de Edgar Allan Poe, mudou tudo. O sossego acabou. Gatinha perseguiu o camundongo e o pegou enfiado no ralo do banheiro. Levou-o até a minha sala e o soltou encurralado num canto. Gatinha parecia feliz, realizada. Olhou-me e sorriu. Sorriso maroto, inesquecível. Gatinha cheirou Poe, sentou-se, cruzou as patas da frente e enamorou-se pelo poeta e seus encantos. A editora inteira olhando, admirando a trama poética. Poe balançou a cabeça, para cima e para baixo, para os lados e, docemente, aninhou-se de amor nas patas da Gatinha. Desarmei a ratoeira – a pedido da Gatinha – e montei na lavanderia dos fundos um quarto de dormir para o casal. Poe, depois de alguns meses, gordo e feliz, sumiu. Penso ter visto numa noite escura e sombria, enquanto eu escrevia, um corvo no muro do quintal. Desconfio que Edgar Allan Poe foi levado deste mundo. Gatinha – entristecida – nunca mais foi a mesma. Viveu, ainda, mais alguns meses. Morreu velhinha e letrada. Só isso e nada mais!

João Scortecci 

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