A SIMPLICIDADE DO FUTEBOL: "HAJA O QUE HAJAR!"

Gosto do “segredo” milenar – que funciona, sempre – do pensar com simplicidade, diante de problemas complexos, crônicos, insolúveis e sem solução. Existem mil ditados, recolhidos ao longo da vida. Todos de aceitação e cabeça fria! Não é fácil perdoar uma mágoa, uma traição, uma injustiça, um ato de covardia e ainda – pasmem – manter a cabeça fria. Impossível. Um provérbio chinês: “Se o problema tem solução, não esquente a cabeça; se não tem solução, não esquente a cabeça”. A ideia central é que, diante do inevitável, a preocupação é inútil e a resignação - aceitação passiva ou conformada de uma situação difícil - é a melhor saída. Existe um ensinamento – uma dica, interessante – que aprendi num curso sobre técnicas de memorização, isso nos anos 1980 – que num dos exercícios práticos você era obrigado a resumir um assunto complexo, uma problemática, usando no máximo 5 palavras. Vale o exercício! Lembro-me, até hoje, da resposta vencedora, aplaudida por todos na sala de aula. Uma moça jovem, vinte e poucos anos, sentenciou: “O amor é cego!” Chavão, claro, mas indestrutível. Simples e compreensível. Ponto chave da questão: “Sem explicação” ou, ainda, “Ausência de uma explicação lógica”, mas aceita e reconhecida por todos. O físico e teórico alemão Albert Einstein (1879 – 1955), gênio que desenvolveu a teoria da relatividade geral, dizia, sempre: “Se você não consegue explicar algo de forma simples, é porque ainda não entendeu bem o suficiente.” A simplicidade como sinal de compreensão verdadeira. Na filosofia do conhecimento, essa ideia está ligada ao princípio de que a clareza é um sinal de domínio intelectual. Hoje, quatro e pouco da manhã, no radinho de bateria recarregável, ouvindo um programa sobre futebol, o repórter esportivo, declarou: “futebol é coisa simples!”. Dei um pulo, até desequilibrei os meus cristais do labirinto, rindo do moço, um profundo desconhecedor da arte da bola. Não há nada nesse mundo mais problemático e incerto que o futebol. Na hora deu vontade de enviar uma mensagem protestando. Desisti. Sorte que logo em seguida, o jornalista e amigo Marcelo Duarte, editor e autor da coleção de livros “O Guia dos Curiosos” entrou no ar e começou a falar sobre álbuns de figurinhas das copas do mundo de futebol. Delícia escutá-lo! Lembrei-me, como o coração nostálgico, do meu primeiro álbum de figurinhas: Copa do Mundo de Futebol, México, ano de 1970, Brasil tricampeão Mundial. Guardo-o com paixão, na mesma caixa de pandora, junto com o meu incrível time de futebol de botão. O amor é cego! Quando adolescente, isso no Ceará do final dos anos 1960, era torcedor do time do Botafogo do Rio, pelo Mané Garrincha (1933 - 1983), pela estrela solitária - belíssima - cravada no coração da pelota. Com o tempo – mudança de ares, São Paulo, em 1972 – tornei-me Palmeirense. Paixão avassaladora! Culpa do César Maluco, centroavante goleador do Palmeiras, que convidou-me para assistir um jogo de futebol no Palestra Itália. E eu fui! Ausência de uma explicação lógica: não se discute política, religião e muito menos futebol. Melhor assim! Quanto ao resto das problemáticas do mundo - total falta de lógica e domínio intelectual - sobra o mundo cruel e desleal de Zeus: doenças, discórdia, guerras e fome. Segundo Vicente Matheus – um corintiano polêmico, que admirava: “Quem sai na chuva é para se queimar”. Não há no mundo do futebol explicação maior sobre a arte do futebol. “Haja o que hajar!”

João Scortecci

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O SOL DAS LUTAS SEM FIM

Das lutas. Lutas que nascem – das águas da dor – lutas primárias, raízes, da linha do sol do dia, no deserto do memorial. Lutas que brotam do nada e na brevidade do vazio absoluto, morrem no gozo do poema, com os segredos da noite. Lutas de abismos e morte! Não sei o que pesa tanto no selvagem coração do poeta: o cansaço dos dias de luta, as lutas em si – delas por elas – ou, ainda, as lutas primárias, singulares, do cruel destino do tempo. Não sei. Lutas sem fim, incertas, feridas, ilhadas, no desenho do voo astral. Vozes? Talvez. Neoplasias de leão. Loucura, demência, caduquice. Lutas e lutas: no cio do espírito. Elas – as lutas – surgem no gatilho do espelho, no mirante do alvo. Desafios! Lutas que brotam da alma: inquietas, voláteis e teimosas. Lutas de voar e voar. Eu, amanhã, outra vez, no Cosmo: bater asas e voar! Pássaro silvestre ou abutre: tanto faz! Não importa. Aceito o desejo – e a vontade maior – do poema maldito. Ele me guia: sabe o caminho das palavras, do gozo e da imortalidade.

João Scortecci

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EU SOU UM LIVRO

Eu sou um livro. Um exemplar raro do romance Memórias Póstumas de Brás Cubas, do escritor Machado de Assis (Joaquim Maria Machado de Assis, 1839 – 1908), considerado pela crítica literária o maior escritor da literatura brasileira. Fui impresso no ano de 1881, nas Oficinas da Typographia Nacional, na cidade do Rio de Janeiro. Tenho pouco mais de 142 anos de vida, capa ainda em bom estado, páginas amareladas – efeito do tempo – e corpo revestido de muitas histórias. Uma raridade – em primeira edição – com dedicatória do autor e algumas anotações, que lembram tatuagens. Estou catalogado e ocupo lugar de destaque no acervo da biblioteca de um importante bibliófilo paulistano. Tive sorte! Não sei se vocês sabem: nós, os livros, é que escolhemos nossos amigos, protetores e leitores. Um livro impresso em papel – novo ou antigo – precisa de amor, carinho, atenção e cuidados especiais! Antes de ganhar notoriedade de obra rara, passei um longo tempo morando em um sebo “fuleiro”, jogado, literalmente, aos ratos e às traças. Já sobrevivi a um incêndio, escapei de um vazamento de água na cabeça da lombada, sofri ameaça de descarte e de ser – mortalmente – reciclado. Minha morte – anunciada – seria uma tragédia literária! Um crime! Felizmente escapei do pior. Fui resgatado. Nós, os livros, sofremos ataques e destruição por fanatismo religioso e político, vandalismo, maus tratos, contaminação por fungos e bactérias e por ignorância. Minhas páginas estão amareladas e ásperas: o tempo é cruel. É o desgaste natural causado pelos excessos de exposição a luz, umidade, temperatura inadequada e inimigos predadores, como os homens pobres de espírito, cupins, traças e roedores. Nós, os livros, gostamos de ficar em prateleiras limpas, afastados do contato com as paredes e seguros. Ventilação e limpeza são indispensáveis para a nossa sobrevivência. Não gostamos de calor. Com 22 °C está perfeito! Temperatura excessiva – acima de 23 °C – faz com que as fibras de celulose percam as suas propriedades essenciais: elasticidade, flexibilidade e resistência. A umidade relativa do ar não deve ultrapassar 60 %. Iluminação ambiental de 50 watts é a correta. A luz artificial mais utilizada é a fluorescente. Nunca se deve utilizar luz ultravioleta. Ela nos mata! Nosso “dia mundial” é 23 de abril. É a data escolhida pela Unesco para celebrar o livro, incentivar a leitura, homenagear autores e refletir sobre seus direitos legais. Foi escolhida em tributo aos escritores Miguel de Cervantes, Inca Garcilaso de la Vega e William Shakespeare, que morreram em 23 de abril de 1616. Nosso “dia nacional” é 29 de outubro. Foi escolhido por ser o dia do aniversário da Biblioteca Nacional do Brasil fundada em 29 de outubro de 1810, por D. João VI. É a maior da América Latina e uma das 10 maiores do mundo. Datas a serem celebradas todos os dias e por todos nós! Não se ama um livro vez por outra e muito menos com lapsos de memória. Nossas almas são eternas e, quando tocadas, contam histórias, fazem versos, ensinam conhecimento e propagam sabedoria através dos tempos. Eu sou um livro: resiliente, renitente e imortal.  

João Scortecci

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VOVÓ SARAH E AS TRIPAS DA RAZÃO E DO CORAÇÃO

Eu já desconfiava! Na verdade: sabia e não sabia. Vovó Sarah – isso nos anos 1960 – dizia e repetia, mais de mil vezes. Eu - infelizmente - não a escutava. Pensava: Vovó Sarah está caduca! Resfolegava: “Quando você está enfezado – não importa com o quê – vá ao banheiro e resolva o seu problema!” Risos. E “imaginar” que tem gente que fica três ou mais dias entupido das tripas. Não gosto nem de pensar! Vovó Sarah era uma mulher incrível: doce e espiritualizada. Nasceu no interior do Ceará, em Quixadá, cidade misteriosa, devido às suas formações rochosas exóticas e milenares, como a famosa Pedra da Galinha Choca, no ano de 1894. Dizia que na adolescência esteve com a Princesa Isabel e o Conde d'Eu, em Baturité. Quando? Onde? Não sei. Lendo matéria na “Folha de S. Paulo”, no blog Ciência Fundamental, do mestre e doutor em bioquímica, Eduardo Zimmer, pude, finalmente, dar ouvidos, as pertinências de Sarah: “O intestino pode ser seu segundo cérebro!”. Zimmer começa o seu artigo mencionando o filósofo e polímata da Grécia Antiga, Aristóteles (384 a. C. – 322 a. C.), que afirmava que o “coração” era o órgão responsável pela consciência e que o cérebro era uma espécie de radiador que servia para resfriar o coração. Que doideira! Hoje, as neurociências afirmam outra coisa: “o cérebro é quem coordena funções cognitivas e automáticas, como os batimentos do coração e a respiração”. Zimmer, diz, ainda, com propriedade, que novos estudos têm posto em dúvida a condição “única e egoísta” do cérebro (Eu já desconfiava!), como regente absoluto e primário do universo do corpo humano. Aqui cabe uma piadinha antiga: “Quem é mais importante no corpo humano: o cérebro, o coração ou o ânus?” Cérebro e coração protestaram: “Somos nós!”. E ainda, de passagem, humilharam o pobre do ânus, por ser porta dos fundos e feio. Enfezado, o ânus, travou e parou de funcionar. Crueldade com os seus irmãos de sangue. O que aconteceu, então, a neurociência explica: o cérebro pirou, queimou neurônio, transpirou, e o coração desapaixonou-se de tudo, perdeu o compasso, acelerou-se e saiu, literalmente, pela boca. No sétimo dia, então, o ânus descansou, feliz, no trono dos justos. Pura vingança! O intestino, depois de estudos científicos, tem sido chamado de “o segundo cérebro”, devido à abundância de células nervosas vivendo em suas tripas. Os neurônios intestinais mantêm uma ligação direta com o cérebro, causando profundo impacto no nosso comportamento. Cérebro e intestino trabalham juntos e ditam nossos pensamentos e ações. Existem, ainda, evidências científicas de que as bactérias intestinais – perto de 100 trilhões de microrganismos vivos – comandariam o sistema nervoso e central do nosso ecossistema. Para concluir, segundo Zimmer: “As bactérias intestinais – talvez – atuem como o indivíduo oculto que, por meio de cordéis, manipula as marionetes ou fantoches – nós, no caso.” Vovó Sarah, era mulher sabe tudo. Tento - com amor e aos poucos – lembrar-me de todos os seus sábios ensinamentos. Outro dia, lembrei-me de um outro: “João, não tenha medo dos mortos, tenha medo dos vivos”. Pai, livrai-nos de todos os males, ó Pai, e dai-nos hoje a Vossa paz.

João Scortecci

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REVISTA “SELEÇÕES” E A COMPANHIA LITHOGRAPHICA YPIRANGA

Meu pai, Luiz Gonzaga – isso nos anos 1960 – era assinante da revista “Seleções”. Lia e relia a brochura de cabo a rabo! Papai era vidrado na seção “Piadas de caserna”, que ilustrava as duas últimas páginas da revista, impressa no formato pato, 13,4 cm x 18,4 cm, carinhosamente, no Brasil, apelidado de “formatinho”. “Seleções” é a denominação da versão brasileira da “Reader’s Digest”, criada em Pleasantville, Nova York, no ano de 1918, quando o editor DeWitt Wallace (1889 – 1981) e sua esposa, Lila Bell Wallace (1889 – 1984), tiveram a ideia de lançar uma revista que reunisse os melhores e mais úteis artigos já publicados, usando uma linguagem condensada, mas sem interferir no conteúdo e no “sabor” do texto. Meu pai dizia: “Gosto da sua objetividade!”. Guardei o comentário! O primeiro número da “Reader’s Digest” chegou às bancas dos Estados Unidos em 1922 e, por muitos anos, foi a revista mais vendida naquele país. “Seleções” chegou ao Brasil 20 anos depois, em 1942, trazida por Robert Lund, fundador do Grupo Lund Editoras Associadas. Os números refletem a trajetória de sucesso da revista. A primeira edição brasileira, com 100 mil exemplares, esgotou-se rapidamente, e, no início dos anos 1970, a tiragem atingiu a casa dos 500 mil exemplares. A Companhia Lithographica Ypiranga (1901 – 2014) foi a primeira gráfica da América Latina a imprimir em cores. Em 1950, após a aquisição de um moderníssimo equipamento gráfico, iniciou no Brasil a impressão da revista “Seleções”. O setor gráfico chegou – oficialmente – ao Brasil, por decreto régio, no ano de 1808, data oficial da implantação da tipografia no País. Coube à gráfica carioca Companhia Lithographica Ferreira Pinto, no ano de 1922, a compra da primeira máquina de offset do Brasil. Em 1924, o offset chegou a São Paulo pela Graphica Editora Monteiro Lobato (1918 a 1925), que, mais tarde, passou o equipamento à São Paulo Editora. No mesmo período, chegaram também máquinas offset na Companhia Lithographica Ypiranga e na Litografia Artística. Em 1923, foi fundada a Associação dos Industriais e Comerciantes Gráficos de São Paulo, hoje Sindigraf – Sindicato das Indústrias Gráficas de São Paulo, que, em 1944, foi reconhecido oficialmente, por lei, como representante paulista dos empresários gráficos. A Companhia Lithographica Ypiranga – que durante 113 anos contribuiu para a história de sucesso da indústria gráfica brasileira – está registrada, no SIndigraf, como sócio-fundador de número 3. Guardo no memorial da Scortecci um exemplar da revista “Seleções”. Ela, até hoje, me olha com objetividade. Meu pai Luiz era assim: prático, inteligente, bem-humorado e adorava uma boa piada.

João Scortecci

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CORDEL: RAIMUNDO, O CHUPA-CABRA SILVESTRE

Da imortalidade! Já disse e repito: gosto de palavras novas, até então: desconhecidas do meu vocabulário. Encontrei uma palavra nova: “decrepitude”, que significa estado ou condição do que é ou está decrépito, estado de adiantada velhice. Caducidade! Anotei no bloco de notas e morri, no sofá da sala. Acordei – coincidência? – escutando no rádio um jurista com sotaque nordestino falando sobre caducidade: estado daquilo que se anulou ou que perdeu valia. Algo assim. Liguei, então, o PC e abri minha caixa de e-mails. Uma chuva de spans. Faz parte! Soube, então, do lançamento do cordel “Raimundo, o chupa-cabra” que conta a história de um vate do baixo Jaguaribe, nascido no sertão do Ceará, já idoso, na casa dos 70 anos, doente dos chifres e alérgico, a sangue humano. Tragédia! Na nota de divulgação da obra a seguinte observação: “Raimundo havia provado sangue humano - uma única vez na vida - e quase havia morrido de nó nas tripas”. História triste! Raimundo, até então, vivia de sangue de cabras, galinhas, ratos e morcegos silvestres. História infantil? É o que dizia o release. O desejo de Raimundo – lendo a sinopse sobre a obra – era tornar-se um verdadeiro vampiro de sangue humano. Frustrado e abandonado pela mulher Das Dores – amor de infância – havia se mudado para Brasília, Capital Federal, em busca de cura, sorte e quem sabe, um novo amor. Fiquei curioso. Pedi, então, respondendo o e-mail, que me enviassem um exemplar do cordel, para análise e possível publicação de nota no blog Amigos do Livro. Decrépito, aguardo, a chegada do cordel vampiresco. Estou febril. O corpo dói. Deve ser efeito da vacina de hoje cedo, contra a gripe influenza. Picada de beija-flor, com caducidade feroz de um chupa-cabra do Jaguaribe. Deu nó nas tripas. História infantil? É o que dizia o release. Vale o entre aspas da nota do e-mail: “Para ler antes de dormir!” 

João Scortecci

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QUEM QUER FALAR COM LYGIA FAGUNDES TELLES?

Tudo – ou quase tudo – já foi dito sobre a incrível e maravilhosa escritora, Dama da Literatura Brasileira, Lygia Fagundes Telles. Lygia nasceu no dia 19 de abril de 1923. Foi o que ela me disse, pessoalmente, uma única vez. Recentemente, quando da sua morte, no dia 3 de abril de 2022, encontraram documentos – registro de nascimento, de batismo e certidão de casamento –, atestando que ela nasceu em 1918. Vale o escrito! Conheci Lygia com seus 60 anos de idade, no ano de 1978, na sede da UBE – União Brasileira de Escritores, na capital paulista. Uma mulher belíssima, elegante e gentil. Sou testemunha de que nunca recuou frente a um desafio em favor dos escritores e da liberdade plena, em todos os sentidos. Aproximamo-nos no ano de 1982, quando me tornei editor de livros e diretor da UBE. Lygia foi quem, em 1982, levou Menotti Del Picchia à Scortecci Editora, compareceu a dois lançamentos de livros de minha autoria (A morte e o corpo e Água e sal – Fragmentos de tempo algum), foi presença constante nas reuniões, aos sábados, na casa do escritor e crítico literário Fábio Lucas e foi à minha casa – quando eu morava na Rua Cândido Espinheira, no bairro Santa Cecília, na festa de meu aniversário de 28 anos. Vez por outra, falávamos ao telefone. Não existiam celular, e-mail, WhatsApp, e a internet era ainda uma precária novidade. Quando me passou o número do seu telefone, disse: “Guarde-o a sete chaves.” Lembro que, ao ligar pela primeira vez, senti um frio na barriga e uma tremedeira nas pernas. “Quem quer falar com ela?” “João Scortecci”, respondi. Minutos depois, Lygia atendeu à ligação, com sua voz inconfundível. A mesma cena se repetiu duas ou três vezes: “Quem quer falar com ela?” Desde a primeira ligação achei a voz da atendente estranha e seca, mas muito parecida com a de Lygia. Com o tempo – e mais liberdade, claro – descobri que se tratava de Lygia, num disfarce, um filtro, uma salvaguarda de privacidade. Na primeira oportunidade que tive, quebrei o protocolo: “Lygia, sou eu, o Scortecci.” Ela gargalhou. Momento raro. Um dia, na sede UBE, justificou-se, educadamente: “Faço isso para afastar os chatos!” Em mais de 40 anos de vida literária, nunca vi Lygia sair do sério ou perder a calma, mesmo nos momentos tensos dos “anos de chumbo”. Guardo lembranças maravilhosas do privilégio que tive com sua amizade literária. De todas as lembranças – foram muitas – a melhor de todas foi vê-la entrar na Galeria Pinheiros, na Rua Teodoro Sampaio, 1704 – onde, durante 10 anos, funcionou a Scortecci Editora –, de braço dado com o Príncipe dos Poetas, Menotti Del Picchia. Inesquecível. Menotti foi amigo do meu avô José Scortecci, editor e gráfico fundador do semanário PAN. O semanário, que circulou entre os anos de 1935 e 1945, publicou o texto de estreia, "Triunfo", de Clarice Lispector, em maio de 1940, além de contar com colaboradores como Monteiro Lobato e Silveira Bueno. 

João Scortecci

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A MULHER DE BRANCO COM ALGODÃO NA BOCA

No ano de 1976, servi como soldado motorista (SD 1148) na CCS-PT, do 2º Batalhão de Guardas (BG), no Parque Pedro II, em São Paulo – Batalhão de Elite do II Exército. Meu primeiro “trampo” foi no P4, guarita que ficava no pátio do Pelotão de Transportes. Depois fui escalado – algumas vezes – para o P5, portão de entrada e saída das viaturas militares do BG. Duas ou três vezes, puxei serviço na 3ª CIA, na Rua da Independência, no bairro do Cambuci, onde também funcionava o Hospital Militar. Meses depois, virei “peixe” (soldado protegido) do Sargento Leandro, responsável pela escala de serviço, que passou, então, a me escalar para QG do II Exército, no Parque do Ibirapuera. A história do fantasma da mulher de branco com algodão na boca aconteceu na 3ª CIA, numa noite escura, fria e misteriosa. Alguém deu o alerta: “Cuidado com o fantasma da mulher de branco com algodão na boca!”. Risos. Eram 2h30 da madrugada, quando a mulher apareceu. Susto! Meu coração quase saiu pela boca. Veio do morro do Cambuci – não andava, flutuava –, passou pelo portão da guarda, parou na calçada em frente, espiou o vazio da Rua da Independência, e me encarou. Gelei. Cabelos longos, loiros, pálida, camisola branca, descalça, com uma mecha de algodão na boca. Engatilhei o FAL – Fuzil Automático Leve – e mirei na cabeça. “O que foi, soldado?” Era o oficial da guarda fazendo a ronda da noite. Disse-lhe: “A mulher do algodão!” Apontei. Nada. Ela havia sumido. O oficial, calmamente, explicou-me: “Já vi uma vez. Fica calmo. Ela é do bem. Filha de um Coronel da reserva que morreu no hospital militar!”. Virou-se foi embora. Mantive o FAL engatilhado, até ser rendido, às 4h, pontualmente. Puxei serviço na 3ª CIA do BG mais duas ou três vezes. Numa delas levei para a cadeia um soldado armeiro, que havia roubado uma pistola do Exército. Segundo soube, desmontou a pistola e a levou, peça por peça. Um dia descobriram e, antes de ser expulso, pegou “cana” de alguns meses. Cumpriu sua pena na cadeia da 3ª CIA, no Cambuci. A cadeia – num porão escuro, sem janelas – tinha a altura de 1,20 m. Um buraco, literalmente. O preso não podia ficar de pé. Era obrigado a ficar de cócoras ou deitado no chão frio. A cena, até hoje, 50 anos depois, ainda, às vezes, mexe com meus miolos. Quanto ao fantasma da mulher de branco com algodão na boca, descobri que não fui o único a vê-la. A moça era popular no quartel. Sua presença volátil, nos anos de chumbo, ajudou-me a escrever o incrível ano de 1976, o ano que não terminou.

João Scortecci

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TUDO EM FAMÍLIA: TRAGÉDIA GREGA NO MONTE OLIMPO

Tragédia Grega no Monte Olimpo. Aconteceu mais ou menos assim: Cronos, deus do tempo e o mais forte dos titãs, era um comunista de carteirinha, das antigas. Devorador de criancinhas! É o que dizem. Comeu seus próprios filhos! Escapou da gula antropofágica apenas o seu primogênito, Zeus. Zeus, o deus dos deuses, foi salvo por Gaia, a mãe terra, a pedido de Reia, sua mãe. Gaia - esperta que só a natureza - elaborou um plano diabólico e salvou Zeus, poupando-o da fúria de Cronos. Zeus - um galo incansável - casou-se com Métis, deusa da prudência, que lhe deu a filha Atena, deusa da sabedoria, da guerra e da beleza eterna. Zeus - mulherengo e danado, imprudente com as coisas do coração - logo trocou Métis por Têmis, deusa da justiça, com quem teve as filhas Moiras e Horas. O casamento dos dois durou pouco. Dizem – não sei se é verdade - que Zeus ainda se casou mais cinco vezes. Zeus nunca superou o trauma de ter um pai antropofágico e comunista. Já velho e doente, casou-se ainda mais uma vez, com Mnemósine, deusa da memória que - sabiamente - o fez esquecer de tudo: das farras, das orgias e dos babados do Monte Olimpo. Do seu casamento - o mais cultural de todos - nasceram Clio, musa protetora e inspiradora da história, Euterpe, da música, Talia, da comédia e poesia e Urânia, da astronomia. Detalhe mitológico: Zeus - adormecido na demência, vez por outra, ainda – conta histórias de amor, escuta músicas do coração, faz poesias e namora estrelas do céu maior, lá no alto do Monte Olimpo. Moral da história: o culpado da tragédia grega foi Cronos, o antropófago do reino dos titãs, comunista e comedor de criancinhas.

João Scortecci

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SPLASHDOWN E O PENTAGRAMA DA ESTRELA

Splashdown no Pacífico! Órion caiu docemente nas águas do mar. Eu e Akasha - deusa protetora contra os demônios do inferno - assistimos tudo. Akasha, estrela da noite, guardiã da boca do buraco de minhoca, rezava e sorria de emoção. Órion, finalmente, pousou: sã e salva. Abraçamo-nos de alegria. Dormimos no limbo. Sonhei com a castidade da lua e suas sombras. Artemis - éter de fluidos cósmicos – no céu do pentagrama da vida! Hausto divino. A cápsula de barro, onde dentro guarda-se o graal da humanidade, descansou. Cálice dos primórdios – quando tudo ainda era nada – até, então, o derradeiro banho de magmas, do princípio e do fim. Perguntei-lhe, então: Akasha, quem somos? Akasha, de onde viemos? Akasha, para onde vamos? Silêncios. Mais adiante, respondeu-me com os dedos do destino apontando para o pentagrama posto na boca do buraco de minhoca. Acordei. Na sala do coração uma agitação medonha. As três Marias - Mintaka, Anilam e Alnitak - tagarelavam. Perguntei-lhes: O que vocês estão fazendo? Mintaka respondeu-me: Um splashdown de ovos mexido, com bacon, tomatinho, queijo ralado, azeite de oliva e sal, a gosto. Você quer? Perguntaram. Quero! Respondi. Vocês viram Akasha? Alnitak, a estrela caçula, resfolegou aos deuses do céu: Acorda homem: sai da boca do buraco da minhoca e vem comer! Foi o que fiz. Akasha, sã e salva, dos pesadelos da noite. Até quando? Não sei.

João Scortecci

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“ALMOÇO EM CASA” COM O POETA ARTUR DE AZEVEDO

Na mesma época que me tornei editor de livros, no ano de 1982, abri um dos primeiros restaurantes “self-service” da cidade de São Paulo. Chamava-se “Almoço em Casa”. Ficava na Rua Artur de Azevedo, nº 1129, no bairro de Pinheiros, e funcionou durante dois anos. A casa foi importante no início da vida de empresário. Pagava as contas e garantia o jantar do dia! Lembro-me de que, na época, o nome da rua – em homenagem ao dramaturgo, poeta, contista, prosador, comediógrafo e jornalista Artur de Azevedo (1855 - 1908) – foi um sinal “cultural” na hora da escolha do local. “Almoço em Casa” ficava a três quarteirões da editora, na época no endereço da Rua Teodoro Sampaio, nº 1704, loja 13. Artur de Azevedo, com seu irmão, o escritor Aluísio Azevedo (1857 - 1913), foi um dos fundadores da Academia Brasileira de Letras. Era um apaixonado pelo teatro – um comediógrafo –, tendo encenado mais de cem peças no Brasil e em Portugal. Artur foi um dos apoiadores da criação do Teatro Municipal do Rio de Janeiro, na Cinelândia, centro da cidade do Rio de Janeiro, inaugurado em 1909, poucos meses depois de sua morte. Outro dia, sussurrou-me, os versos: “Ai, quem me dera, em verso aprimorado, saber reproduzir tão lindas cenas!” Voltei, então, no tempo... No melhor das minhas lembranças do ano de 1982, pude – liberto – reviver cenas de mim mesmo. Eu com 26 anos de idade. Havia largado o emprego, para viver – literalmente – de livros. Eu, 5 horas da manhã, no CEAGESP, comprando verduras e legumes para o restaurante, depois escolhendo feijão, lavando arroz, cortando cebolas, descascando batatas e pepinos, moendo carne e olhando, pelos olhos do tempo, o relógio das horas. “Ai, quem me dera” a releitura do sonho! Faria tudo igual, novamente. Quem me dera “reproduzir tão lindas cenas”, do eu de mim. Depois, largava tudo, e voava, veloz - liberto - para a editora. Em 2024 as casinhas da Rua Artur de Azevedo, em Pinheiros, foram demolidas, para a construção de mais um prédio. Descobri o que já sabia sobre o tempo: Ai, quem me dera, em verso aprimorado, reencontrar o eu de mim. Faria tudo igual, novamente. Quem me dera!

João Scortecci

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HAMBÚRGUER E O FLORESCIMENTO HUMANO

Acordei com a imagem na cabeça de um moedor mastigando um pedaço de carne crua. Alguém girava a manivela com força e prática. A carne moída brotava das entranhas do moedor e caía numa imensa bacia de alumínio. No rádio alguém falava sobre um importante estudo sobre a nova medida da felicidade e florescimento humano. Anotei. No relógio 4h35 da manhã. Levantei, bebi um copo de água, esvaziei a bexiga e liguei o PC. Encontrei o assunto na Veja Saúde, estudo encabeçado por instituições de peso como a Universidade Harvard, Instituto Gallup, Universidade Baylor e Centro para Ciência Aberta. Harvard, sempre Harvard! Um estudo sobre Saúde física e mental, equilíbrio emocional, vínculos sociais, propósito de vida, caráter e segurança financeira. Utilizando um novo conceito, o de florescimento humano, a Global Flourishing Study (Fundado em 2016) está mapeando em 22 países - incluindo o Brasil - e mais de 200 mil pessoas o que nos faz viver plenamente. Interessante! A primeira leva de descobertas desse trabalho – projeto de 5 anos e investimento de 43 milhões de dólares - acaba de ser divulgada (2025) e traz, entre outras descobertas, uma análise sobre como países e gerações vêm se saindo. Florescer - do inglês flourishing -, é um estado em que todas as áreas da vida estão nutridas e em harmonia. O que nos faz florescer? Seis pilares balizam o estudo da Global Flourishing: Saúde física e mental, Bem-estar emocional, Propósito de vida, Vínculos sociais, Caráter e Segurança financeira. A somatória dos dados forma um índice de florescimento. Os voluntários do estudo passam por entrevistas com questionários estruturados e metodologia consolidada com o objetivo de montar um raio X de diversas esferas da vida. O que me chamou atenção no estudo: a idade influencia na felicidade! A juventude é quem amarga o pior lugar no índice. Em diversos países, incluindo Brasil, EUA, Suécia e Grã-Bretanha, a faixa etária dos 18 aos 24 anos é a que detém as menores notas na avaliação do florescimento humano. Nessas nações, a felicidade tende a aumentar com a idade, rompendo com a famosa curva em U dos estudos de bem-estar, teoria de que a satisfação com a vida é alta na juventude, cai na meia-idade e só volta a subir na velhice. Uma das expectativas é o que apontarão no futuro os dados sobre envelhecimento, os desafios e as oportunidades que se abrem com o avançar da idade. Quanto ao moedor de carne, depois de 2 dias comendo peixe, pretendo fazer no almoço hambúrguer caseiro, com a carne moída da bacia de alumínio. Sou um ogro - criatura mitológica do folclore europeu, descrita como um gigante humanoide de aparência grotesca, pele verde ou escura – e facilmente influenciável, quando quero. 

João Scortecci

 

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TUDO ESTRANHO, MUITO ESTRANHO

O mundo anda estranho. Muito estranho. Aconteceu mais ou menos assim: O sol ainda acordando, lentamente, saindo por detrás de um prédio estranho – torto e de dar medo – construído no terreno da antiga Cooperativa Agrícola de Cotia, em Pinheiros, ao lado da estação do Metrô Faria Lima, já estacionando na garagem da editora, quando passei com o carro por cima de alguma coisa estranha, na calçada. Fez barulho. Olhei e não vi nada. Abri o portão automático da garagem e entrei com o carro. Ao entrar, observei, à esquerda, a poucos metros de distância, um rapaz, jovem, estranho, com um bebê no “canguru”. Provavelmente aguardando um Uber, uma perua escolar, ou um carona. Estou há mais de 10 anos nesse endereço. Confesso: foi a primeira vez que os vi, no pedaço. Desci do carro para ver o que havia atropelado: sacos de lixo, que se rasgaram e sujaram a calçada. Merda! Lixo do vizinho – casal de idosos estranhos – que adoram o meu poste. Chamo de “meu”, porque o danado está grudado estranhamente na entrada da minha garagem. O lixo da editora – na sua totalidade composto de papel – é recolhido diariamente por uma empresa de reciclagem terceirizada, que atende, também, a livraria e a gráfica. Examinei o lixo esparramado na calçada: restos de comida, cascas de frutas, embalagens de leite, macarrão e pão velho. Que desastre! A ideia era entrar no prédio, pegar vassoura, pazinha, saco de lixo e recolher tudo. Mais tarde, depois das 8 da manhã, quando a faxineira da empresa chegasse, pediria que, então, lavasse a calçada. Quando estava abrindo a porta do escritório, o jovem estranho, com o bebê no “canguru”, apareceu no portão e gritou: “O Senhor atropelou o lixo!”. Abri o portão e o encarei. Ele me ignorou. Dar uns “tabefes”, às 6 horas da manhã, num jovem com um bebê no canguru, não é nada prático e muito menos recomendado. Mesmo que, vez por outra – estranhamente – tenha saudade do tempo de menino onde resolvíamos tudo no braço. Respondi: “Não vi.” Recolhi o lixo e pedi para que, então, lavassem a calçada. O mundo anda estranho, muito estranho. O lixo do vizinho continua lá, diariamente. Pobre do meu poste! Atropelar sacos de lixo é algo estranho. Muito estranho.

João Scortecci

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1964 E OS MEUS OITO PRIMEIROS ANOS DE VIDA

No ano de 1964 eu tinha oito anos de idade. Morava na Avenida D. Manoel, n. 1.086, na cidade de Fortaleza/CE. O dia 31 de março daquele ano caiu numa terça-feira. Quando mamãe Nilce entrou no quarto – na manhã do dia 1º de abril – eu já estava acordado, uniformizado, espiando pela janela veneziana do quarto, um tanque de guerra estacionado em frente de casa, à sombra do pé de fícus. Mamãe Nilce entrou no quarto e avisou: “Hoje não tem colégio e ninguém sai de casa!” Feriado? Pensei. Dia da mentira! No quarto, dormíamos eu e meus dois irmãos: Luiz, na época com 14 anos, e José, com 13. Tomamos café da manhã em silêncio, assustados, no balcão de fórmica da cozinha – café com leite quente e pão sovado –, atentos às notícias da Rádio Dragão do Mar, no rádio Philco Transglobe. Papai Luiz, na sala, ao telefone, conversava demoradamente com o Marechal Juarez Távora (1898 – 1975), tio do então governador do Ceará, Virgílio Távora (1919 – 1988). Depois, disse: “Não saiam de casa. É uma ordem!” Entrou na Rural Willys – cinza e branca - e saiu, velozmente. Certa vez – já adulto – quis saber onde ele tinha ido naquele dia que mudou a história do Brasil. Papai Luiz desconversou. “Não me lembro!” No dia 3 de abril de 1964, o jornal “O Povo” – da tia Lúcia Dummar –, publicou no editorial a seguinte nota: “A paz alcançada. A vitória da causa democrática abre o País à perspectiva de trabalhar em paz e de vencer as graves dificuldades atuais. Não se pode, evidentemente, aceitar que essa perspectiva seja toldada, que os ânimos sejam postos a fogo. Assim o querem as Forças Armadas, assim o quer o povo brasileiro e assim deverá ser, pelo bem do Brasil.” Na minha inocência, até então, repetia o que diziam: É a “revolução”. Em 1968, a tal “revolução”, repentinamente, mudou de nome. Passou a se chamar “golpe”, e, depois, “ditadura”. Ninguém – na época – quis me explicar o motivo. Em 1968, quando os movimentos contra a ditadura ganharam as ruas do País, veio, então, o Ato Institucional n. 5, o AI-5. Eu tinha na época 12 anos de idade. Foi o escritor e médico psiquiatra cearense Mourão (Antônio Mourão Cavalcante, 1948 – 2022), amigo da família e chefe-escoteiro no Colégio Cearense, quem primeiro me alertou sobre o que estava acontecendo no País. Mourão – estudante de medicina na época – havia andado pelas passeatas de Paris e durante um tempo teve de se esconder, sei lá onde. Mudei-me para São Paulo em 1972, no auge da ditadura e dos chamados "anos de chumbo". Foi em 1973, junto com meu irmão José, na época aluno da FAU/USP, que a ficha caiu e eu então, finalmente, soube o significado e o peso cruel da ditadura. É dessa época a Revista Poetação, as passeatas e as reuniões secretas. Em 1976, servi como motorista no 2º Batalhão de Guardas, no Parque Pedro II, em São Paulo, e no QG do IIº Exército, no Ibirapuera. Vi e não vi. Guardo, ainda, no meu silêncio: luzes, noites, vozes e gritos. Pesadelos? Talvez. O jornalista e escritor Zuenir Ventura, no seu livro: “1968 – O ano que não terminou” escreveu: “Por isso, a nossa ‘geração de 68’ foi a que mais caro pagou por sua rebeldia, através de prisões, tortura, exílio e até morte”. Depois de mais de seis décadas, ainda, me pergunto: O que aquele tanque de guerra estava fazendo estacionado em frente de casa, na Fortaleza de 1964? Eu tinha 8 anos de idade e aquele dia, 1º de abril de 1964, marcou-me de segredos e histórias perdidas de uma vida inteira. 

João Scortecci

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VIRGINIA WOOLF: “UMA MULHER DEVE TER DINHEIRO E UM TETO TODO SEU, SE ELA QUISER ESCREVER FICÇÃO.”

A casa editorial britânica Hogarth Press foi fundada em 1917, pelo casal Woolf, Leonard Sidney Woolf (1880 - 1969) e Virginia Woolf (1882 - 1941). Durante o período “entreguerras”, a editora deixou de ser um passatempo e se tornou um negócio. Compraram impressoras gráficas e começaram a publicar e imprimir livros do “Grupo de Bloomsbury”, formado por artistas e intelectuais britânicos, que existiu entre 1905 e o fim da Segunda Guerra Mundial. Dentre seus membros mais conhecidos, estão Virginia Woolf, John Maynard Keynes, Clive Bell, E. M. Forster, Duncan Grant, Desmond MacCarthy e Lytton Strachey. A editora e gráfica Hogarth Press foi a pioneira na publicação de trabalhos sobre psicanálise e obras estrangeiras traduzidas, especialmente da língua russa. Em 1938, Virginia Woolf renunciou aos seus interesses no negócio, que passou a funcionar com uma parceria entre Leonard Woolf e o poeta John Lehmann (1907-1987), fundador dos periódicos New Writing e London Magazine. A parceria durou até 1946, quando passou a ser administrada pela Chatto and Windus, editora de livros, fundada na Era Vitoriana. Desde 1987, a Hogarth Press é um selo da The Crown Publishing Group, parte da Random House, Inc., uma das principais editoras em língua inglesa do mundo. Virginia Woolf estreou na literatura em 1915, com o romance The voyage out (A viagem), que abriu o caminho para a sua carreira como escritora e uma série de obras notáveis. Seus trabalhos mais famosos incluem os romances Mrs. Dalloway (1925), To the lighthouse (O farol) (1927), Orlando: a biography (1928). No final dos anos 1920, tornou-se uma escritora de sucesso, com reconhecimento internacional, mas caiu no ostracismo após a Segunda Guerra Mundial. Foi redescoberta por causa do livro-ensaio publicado em 1929, A Room of One's Own (Um teto todo seu), no qual se encontra a famosa citação "Uma mulher deve ter dinheiro e um teto todo seu, se ela quiser escrever ficção". Woolf foi uma das precursoras do uso do fluxo de consciência, técnica narrativa que simula o processo de pensamento desordenado e contínuo de um personagem, sem a intervenção direta de um narrador. Essa técnica literária marcou o estilo de Woolf, James Joyce e William Faulkner. Em 1941, com o estopim da Segunda Guerra Mundial, a destruição da sua casa em Londres e a fria recepção da crítica à sua biografia do amigo pintor e crítico de arte, Roger Fry (1866 – 1934), Virginia Woolf caiu em profunda depressão. Em 28 de março de 1941, aos 59 anos de idade, vestiu seu casaco, encheu os bolsos com pedras, caminhou em direção ao Rio Ouse, perto da sua casa, em North Yorkshire, no Reino Unido, e se afogou. Antes de cometer suicídio deixou um bilhete para o marido Leonard Sidney Woolf: “Tenho certeza de que estou enlouquecendo novamente. Sinto que não podemos passar por outro desses momentos terríveis. E desta vez não vou me recuperar. Começo a ouvir vozes e não consigo me concentrar. Então, estou fazendo o que me parece a melhor coisa a fazer. Você me deu a maior felicidade possível. Você foi, em todos os sentidos, tudo o que alguém poderia ser (...)” . Seu corpo foi encontrado três semanas mais tarde, em 18 de abril de 1941, por um grupo de crianças, perto da ponte de Southease, no Sudeste da Inglaterra. 

João Scortecci

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PERPASSADO E LÂNGUIDO NA PROCELA DO TEMPO

O que eu li na mídia: “Perpassa - ação de passar junto, ao longo de, ou atravessar algo de forma suave ou completa - em altivez - sentimento de dignidade, brio, nobreza -, pela procela - tempestade, tormenta, temporal, especialmente no mar -, a grandiloquência - modo afetado de se expressar, que abusa de palavras pomposas, rebuscadas – condoreira - estilo empolado, hiperbólico - máxima aforismática - estilo de escrita ou fala composto por aforismos - revela a tétrica - pavorosa, aterradora, carrancuda, lôbrega, medonha, rígida, tenebrosa - languidez - estado emocional caracterizado por falta de ânimo, vigor, apatia - do sofrer recôndito - que se escondeu; oculto, retirado.” Adorei. Ficou, então, assim: “Perpassar junto, atravessar de forma suave, com brio, pela tempestade do mar, afetado, com o coração do poeta Castro Alves, na aterradora apatia retida no tempo.” O cara é bom. Não merecia um “zero”. Luís Henrique Etechebere Bessa, de 18 anos, será na apoteose um grande advogado e na sua maturidade tétrica chegará ao STF. Perpassa e anota! João Scortecci

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LIVRARIA TEIXEIRA E A CAIXA REGISTRADORA DO LIVRO

Foi o escritor cearense Caio Porfírio Carneiro (1928 – 2017), secretário-geral da UBE – União Brasileira de escritores, na época com sede na Rua 24 de Maio, n. 250, 13º andar, próxima da Praça da República, centro da capital paulista, quem me levou para conhecer a então centenária Livraria Teixeira, da Rua Marconi, n. 40. Isso no final dos anos 1970. A Livraria Teixeira – que também era editora e publicava livros – foi fundada em 1876, pelos imigrantes portugueses Antonio Maria Teixeira e José Joaquim Teixeira. Em sua história teve herdeiros, sócios e sofreu, ao longo das décadas, diversas alterações de razão social. A livraria Teixeira & Irmão nasceu na Rua São Bento, n. 52, e funcionou também nos endereços: Avenida São João, n. 8, Rua Libero Badaró, n. 491, e, a partir de 1955, na Rua Marconi, n. 40, onde permaneceu por mais de 40 anos. Como casa editorial lançou Poesias (1888), primeiro livro de Olavo Bilac, a primeira edição de A carne (1888), de Júlio Ribeiro e Espumas Flutuantes (1889), de Castro Alves, além de livros didáticos e jurídicos. Na lista de frequentadores assíduos, constam o Imperador Dom Pedro II, o Presidente da República Washington Luís, o prefeito da capital paulista Prestes Maia, o jurista Rui Barbosa e os escritores Jorge Amado, Érico Veríssimo, José Mauro de Vasconcelos, Procópio Ferreira, Mário Lago, Lêdo Ivo, Lygia Fagundes Telles, entre outros. Atribui-se à Livraria Teixeira uma novidade no Brasil, na época: as tardes de autógrafos, seguidas de palestras e debates. Depois da morte dos irmãos Teixeira, a livraria teve, ao longo do tempo, vários sócios. Em 1910, o caixeiro português Vieira Pontes (José Vieira Pontes, 1880 - 1952) tornou-se gerente e sócio majoritário, destacando-se, ainda, no cenário do teatro brasileiro, como um importante teatrólogo. Vieira Pontes dirigiu a casa por 50 anos, até sua morte em 1952. Em 1944, os colaboradores Dorival Lourenço da Silva e Horácio Contier Lomelino, funcionários da casa desde 1928 e 1929, respectivamente, tornaram-se também sócios da então Livraria Teixeira, Vieira Pontes & Cia, Ltda. Em 1952, como sócio majoritário, assumiu Arthur Ferreira Girão e, mais uma vez, houve mudança de razão social, passando para "Livraria Teixeira, Ferreira Girão & Cia. Ltda.”. Com a morte de Arthur Ferreira Girão, em 1959, entraram na sociedade os também colaboradores Mário Chistovam e Carlos Cardoso Filho, desde 1933 e 1939, respectivamente, formando o quadro societário da Livraria Teixeira, Lomelino, Silva & Cia. Ltda. Na década de 1990, a livraria entrou em crise, não conseguindo pagar nem mesmo os aluguéis. Lembro-me, na época, de ter participado e colaborado em várias iniciativas para tentar salvar a casa, sem sucesso. Em 2000, fechou as portas. Em uma das vezes que visitei a Livraria Teixeira, apaixonei-me pela caixa registradora, do início do século passado, que ficava num balcão, à esquerda. Poucos meses depois, comprei num antiquário uma caixa registradora, também do início do século XX, da marca Rena. A máquina foi restaurada – hoje faz parte do memorial da Scortecci Editora – e, vez por outra, ilustra o estande da editora, durante as bienais do livro de São Paulo. Quando a vejo – máquina registradora - lembro-me da Livraria Teixeira, do amigo cearense Caio Porfírio Carneiro, dos primórdios da UBE e das tardes de quarta-feira quando nos reuníamos para conversar sobre as histórias do livro. 

João Scortecci

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EU E O DIVINO DA BOLA

 Ademir da Guia (Ademir Ferreira da Guia, 1942 -     ), é o maior ídolo da história da Sociedade Esportiva Palmeiras. Foi titular do time por mais de dezesseis anos e o jogador que mais vezes vestiu a camisa alviverde, com 902 jogos. Jogou no Palmeiras de 1962 até 1977, quando encerrou sua gloriosa carreira. Eu o vi jogar dezenas e vezes no Parque Antártica e no Estádio do Pacaembu. No 1º de maio de 1972, em uma loja de discos localizada na Rua das Palmeiras, Santa Cecília, em frente ao Lord Palace Hotel, número 78, Eu, Maria Esther Perfetti, Eduardo Perfetti, irmão de Maria Esther, já falecido, e mais um amigo, da comunidade de Jovens da paróquia de Santa Cecília, conhecemos um grupo de jogadores da Sociedade Esportiva Palmeiras. Eram eles: Cesar Maluco, Edu Bala, Nei e o zagueiro Luís Pereira. O time do Palmeiras estava “concentrado” no hotel, aguardando o jogo contra o time do Guarani Futebol Clube, de Campinas, pelo Campeonato Paulista. Cesar Maluco, centroavante goleador, perguntou-nos: Vocês vão ao jogo? Respondemos: “Sim. Vamos!”. Eu tinha, na época, 17 anos, incompletos. Naquele dia inesquecível, tornei-me torcedor do Palmeiras e fui, pela primeira vez, assistir a um jogo de futebol no Parque Antártica. O Palmeiras ganhou o jogo de 1 x 0, com um gol de cabeça do atacante Madurga, aos 20 minutos do segundo tempo. Em campo fiquei de olho num jogador incrível, mágico, que parecia flutuar no gramado. Divino! Seu nome: Ademir da Guia. 45 anos depois, reencontramo-nos, desta vez no Allianz Parque, estádio do Palmeiras, construído no mesmo lugar do antigo “Palestra Itália”, inaugurado no dia 19 de novembro de 2014. 

João Scortecci

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DOENÇA DE POETA E OS HIPOCAMPOS DA LOUCURA

Gosto dos loucos. São sábios e interessantes! Louco: aquele cujo comportamento ou raciocínio denota alterações patológicas das faculdades mentais. Gosto da parte que diz: faculdades mentais. O poeta romano Juvenal (Décimo Júnio Juvenal, c. 55 e 60 – 127), autor de “Sátiras”, sofria de hipergrafia: tendência à escrita compulsiva e extensa, termo médico para descrever a “doença” da escrita. A hipergrafia é desencadeada pela epilepsia do lobo temporal e às vezes está associada à doença bipolar, na qual a mania se alterna com a depressão. O impulso para escrever tem origem no sistema límbico – conjunto de células cerebrais associadas à emoção – e transformado em ideias “editadas” pelos lobos temporais. Encontrei o poeta romano Juvenal lendo sobre “Sátiras”, fonte de uma penca de máximas filosóficas, algumas de arrancar os cabelos da razão. Exemplo: “E quem vai vigiar os vigias?”. Lendo sobre Juvenal, lembrei-me dos muitos escritores que conheço – ou conheci – que sofrem ou sofriam de hipergrafia aguda. Bipolaridade de gênero! “João, o que faço: não paro mais de escrever?”. Respondo: “Nada!” Uma hora qualquer - do nada - o lobo temporal entra em colapso e a cura acontece naturalmente. Pode acreditar! Chamam isso de “seca literária!”. Quem duvidar recomendo ler a obra “História da Loucura na Idade Clássica" (“Histoire de la folie à l'âge classique”) (1961), do filósofo, historiador das ideias, teórico social, filólogo, crítico literário e professor francês Paul-Michel Foucault (1926 – 1984). Uma curiosidade: em 2026 comemora-se o centenário do seu nascimento. No tarot, a carta “o Louco” é a última do baralho – a de número 22 – mas também é considerada a carta “zero”, porque a partir dela tudo se renova: início e fim. Definição do arcano: impetuosidade, vontade de viver, entusiasmo temporário, integridade e otimismo. E significa: quebrar o ciclo, romper, e por princípio definir e apontar o caminho de novos horizontes. No Tarot, a carta “o Louco” pode ser considerada uma carta benéfica, ou não. Um coringa! Resumindo: desconhecia a existência do tal “sistema límbico”, conjunto de estruturas cerebrais interconectadas que processam emoções, comportamentos motivados e memória, responsável pela loucura ímpar dos poetas hipergráficos. Pergunta: “E quem vai vigiar os poetas?”. Bipolaridade de gênero! 

João Scortecci

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ECA DIGITAL E RUTH ROCHA

Acordei com alguém no radinho falando sobre uma tal “Lei Felca”. Felca? O que eu descobri: apelido – nome de guerra – do youtuber, influenciador digital e humorista Felipe Bressanim Pereira. Não o conhecia. Muito prazer! Aqui confesso: não consigo mais acompanhar um pouco de tudo. Depois da pandemia da Covid -19, realinhei a mira, o foco, o pensamento crítico. Continuo curioso, isso me basta. Abri a Internet e digitei: “Lei Felca”. Encontrei: ECA Digital – Estatuto Digital da Criança e do Adolescente –, instituído pela Lei nº 15.211/2025, uma atualização do Estatuto da Criança e do Adolescente (ECA) de 1990, focada na proteção de menores de 18 anos no ambiente on-line. A lei entrou em vigor em 17 de março de 2026. Ufa! Encontrei-me! Em 1990 acompanhei de perto a aprovação do Estatuto da Criança e do Adolescente. Junto, no ano de 2002, o trabalho primoroso da amiga e escritora Ruth Rocha, que traduziu os princípios do Estatuto da Criança e do Adolescente (ECA) e da Declaração Universal dos Direitos da Criança, para uma linguagem poética e acessível. “Os Direitos das Crianças” defende proteção, saúde, educação, lazer e, fundamentalmente, o direito à felicidade e ao amor. Obra belíssima, ilustrada por Eduardo Rocha. Poema “O Direito das Crianças”, de Ruth Rocha: “Toda criança no mundo / Deve ser bem protegida / Contra os rigores do tempo / Contra os rigores da vida. / Criança tem que ter nome / Criança tem que ter lar / Ter saúde e não ter fome / Ter segurança e estudar (...). “Embora eu não seja rei, / Decreto, neste país, / Que toda, toda criança / Tem direito a ser feliz!”. Guardo no coração os últimos versos: “Embora eu não seja rei”. Li e reli a nova Lei do ECA Digital. Confesso: não sei como “conseguiremos” colocá-lo em prática. Apenas um longo começo? Talvez. Importante? Sim, muito. Cada linha um imbróglio, um abismo, uma forca. Um “Nó oito”, utilizado em escalada, alpinismo e navegação para ancoragens seguras. Não podemos subir com segurança e do nada – por imprudência, descaso ou medo – despencar lá do alto. De volta – incerto – ao poema de Ruth Rocha: “Ver uma estrela cadente, / Filme que tenha robô, / Ganhar um lindo presente, / Ouvir histórias do avô.”. Embora eu não seja rei, sou soldado-poeta do imortal exército de Brancaleone.

João Scortecci

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