TUDO VALE A PENA, SE A ALMA NÃO É PEQUENA!

O poeta português Fernando Pessoa (Fernando Antônio Nogueira Pessoa, 1888 - 1935) foi educado na África do Sul, numa escola católica irlandesa. Dominava o idioma inglês e foi nele que escreveu o seu primeiro poema. Das quatro obras que publicou em vida, três são na língua inglesa e apenas uma em língua portuguesa: “Mensagem” (44 poemas, em 1934). Como poeta, escreveu sob diversas personalidades (heterônimos): Ricardo Reis, Álvaro de Campos, Alberto Caeiro e Outros. Traduziu do inglês para o português: Shakespeare e Edgar Allan Poe, e o imortal poema: O Corvo. Um de seus mais famosos poemas é “Mar Português”. Segue: “Ó mar salgado, quanto do teu sal, / São lágrimas de Portugal, / Por te cruzarmos, quantas mães choraram,/ Quantos filhos em vão rezaram!/ Quantas noivas ficaram por casar, /Para que fosses nosso, ó mar! / Valeu a pena? Tudo vale a pena, / Se a alma não é pequena. / Quem quer passar além do Bojador, / Tem que passar além da dor. / Deus ao mar o perigo e o abismo deu,/ Mas nele é que espelhou o céu.” Já pratiquei no passado a heteronímia, na época da pandemia da Covid-19. Criei o personagem Ricardo Porto. Dei-lhe vida, um perfil nas redes sociais e uma biografia intelectualizada. Em pouco tempo – pasmem – Ricardo Porto ocupou-se de mim. Dominou o meu espírito e minha vida um inferno. Fiquei possuído? Talvez. Ricardo Porto tornou-se um chato, exigente,  fazedor de perguntas íntimas, tirando o meu sono, querendo atenção além da conta. Um literato intruso! Decidi, então, matá-lo. Antes de fazê-lo salvei num arquivo tudo seu e escrevi uma carta para o poeta Fernando Pessoa contando o acontecido, detalhadamente. Não deveria: eu sei. Depois que enviei a missiva, arrependi-me, profundamente. Feito estava! Ando lendo o livro “Deixa pra lá - A teoria Let Them” de Robbins, Mel e Robbins, Sawyer, Best Seller, 2025 e nele aprendi uma lição: Não desperdiçar energia com o que está fora do nosso controle e mais, redirecionar o foco para o que realmente importa. Matei-o, então. A resposta de Pessoa – improvável – chegou. Um bilhete: “Fui como ervas, e não me arrancaram.”. Assinado Álvaro de Campos, um dos heterônimos do poeta. Endereçamento errado? Pensei. Mostrei o bilhete – e o envelope junto – para uma amiga que conhece profundamente a obra de Fernando Pessoa. Ela olhou, cheirou a carta, o envelope, examinou a caligrafia, o remetente, e sentenciou: “Quem escreveu o bilhete não foi o Pessoa, foi o próprio Álvaro de Campos!”. Perguntei-lhe: “Isso é possível?”. Minha amiga – que pediu para não ser identificada na prosa – respondeu-me: “Sim”. "A heteronímia é uma doença cruel, perversa, maligna!". Foi, então, até a estante da sala e trouxe-me o poema Abandonado em viagem: “Venho dos lados de Beja. / Vou para o meio de Lisboa. / Não trago nada e não acharei nada. / Tenho o cansaço antecipado do que não acharei, / E a saudade que sinto não é nem no passado nem no futuro. / Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto: / Fui como ervas, e não me arrancaram.” Viu? Quando sua carta chegou ao poeta Pessoa que estava no seu corpo - possuíndo sua alma - era o esperto do Álvaro de Campos. Foi ele quem escreveu e assinou a carta! Minha amiga, temendo por mim, perguntou-me: "O que foi feito do teu Ricardo Porto?" Respondi, aliviado: “Eu venho do Ceará e lá não temos inimigos vivos, todos mortos!” 

João Scortecci

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O ZERO E O NADA: MUITO ALÉM DO VAZIO

O número zero figura, provavelmente, na lista das grandes invenções da humanidade, como a roda, a bússola, a pólvora, a eletricidade, a penicilina, a prensa móvel, o papel, o vidro, a fotografia, o motor, o telefone, a Internet e tantas outras igualmente grandes. Não tenho como dimensionar – desconheço – o quanto o zero é importante. Sei que é: isso me basta! Para nós, poetas, o zero é um vazio intermitente, espaço a ser ocupado, algo assim. O zero incomoda, é muito. Quando menino escutava, sempre: “O zero do lado esquerdo não vale um tostão!” Hoje – no mundo dos bilhões e dos trilhões - não importa onde ele apareça – o zero, sempre, causa estragos. O danado, amasiado, sem vínculo legal ou formal com ponto, vírgula, barra, traço, asterisco ou arroba, tem valor magnânimo. Um aparte, apenas: quando tirávamos um zero na prova na escola da infância, a professora riscava um traço embaixo do algarismo. Desconheço a razão. Confesso: nunca gostei do traço! No meu entendimento: um aviso mortal, uma sentença, que macula  e agride o papel. O sistema numérico hindu-arábico ou indo-árabe é um sistema numeral decimal (0, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 e 9), o mais popular no mundo, para a representação simbólica de números. Foi inventado entre os séculos I e IV, por matemáticos indianos. Especialistas acreditam que o zero tenha sido introduzido apenas como um “espaço reservado”, algo assim. O matemático e astrônomo indiano Brahmagupta (598 – 668), provavelmente tenha sido um poeta marginal, um vate maldito, ao conceituar, com propriedade, que, quando o zero é adicionado a um número ou subtraído de um número, o número permanece inalterado e que um número multiplicado por zero se torna zero. A figura oca e oval – que identificamos como o zero – foi introduzida no mundo ocidental, no século XIII, pelo matemático italiano Leonardo Fibonacci (1170 – 1250), no seu “Liber Abaci” ("Livro do Cálculo"), sobre Aritmética, publicado em 1202. Fibonacci, outro poeta, desavisado de tudo, ficou conhecido pela divulgação da “Sequência de Fibonacci” – sequência de números inteiros, começando normalmente por 0 e 1, na qual cada termo subsequente corresponde à soma dos dois anteriores – e pela sua participação na introdução dos algarismos arábicos na Europa. Os romanos - na Antiguidade - não tinham um número para representar o nada. Digo sempre: o zero não é importante na minha poesia, na contagem das palavras! É impossível contar o nada, uma vez que ele não existe. Enquanto espero o poema ocupar-se de mim, converso com a poeta Acádia Enheduanna, (c. 2285–2250 a.C.), princesa da Mesopotâmia, autora do poema “Exaltação de Inanna” e seus 42 hinos para a deusa suméria Inanna. Acádia, "Rainha do Poesia", governa o paradoxo do amor, da fertilidade e da paixão, mas também da guerra, da justiça e do poder político. Acádia, então, me provoca: “O que fazer com o paradigma do traço embaixo do zero?" Respondo-lhe, comumente: Nada! Ele não existe na minha poesia!

João Scortecci

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OS MORTOS ESTÃO DE VOLTA!

O Chico voltou! Foi o que escutei. Será? Impossível. Chico morreu em 2021, durante a epidemia da Covid-19. Liguei pra saber. A viúva do Chico estava eufórica com um vídeo do falecido feito pelo neto Gustavo. Chico sorria, andava pelo jardim da casa, cumprimentava as pessoas, interagia com o cachorro, feliz que só ele. Assisti ao vídeo. Incrível. Foi bom rever o amigo! Os mortos estão de volta! A febre da IA os trouxe de volta: mortais, imortais, conhecidos, desconhecidos. Os mortos-vivos tomaram conta das redes sociais! Eles cantam, sorriem, interagem, dançam e até vendem produtos. Uma festa! Nada contra, creio. Na minha infância aprendi com a minha avó materna Sarah que não devemos incomodar os mortos. Os tempos mudaram, talvez. Chamam de “necromancia digital” ou “grief tech” (tecnologia do luto). A IA usa dados do morto – fotos, vídeos, textos e áudios – para recriar “fantasmas”, simular conversas em texto, ligações de voz e vídeos. Aqui pensando com os meus silêncios: eu morto, declamando um poema, escrevendo uma crônica, pedalando minha bike numa trilha ou nas ruas da cidade de São Paulo. Estranho. Já disse: nada contra! Conversei com o Gustavo, neto do Chico, e ele me disse: “Minha avó andava triste, calada, sofrendo muito. Quando assistiu ao vídeo, renasceu”. Li sobre o assunto na Internet: “Embora possa oferecer conforto, a prática levanta debates éticos e psicológicos. Especialistas alertam que essas ferramentas podem dificultar a aceitação da morte e prolongar o processo de luto de forma infinita”. E mais: “A recriação comercial ou não autorizada de celebridades levanta discussões sobre quem é dono da identidade digital de alguém que partiu”. O assunto é polêmico. Pergunta: você gostaria – isso depois de morto – de voltar e interagir na Internet? Esse negócio de “herança digital” ainda vai dar o que falar. Sou espírita e durante muitos anos frequentei centros espíritas – isso nos anos 1980 – e depois, por razões pessoais, afastei-me. Pergunta: o que será que os médiuns acham de tudo isso? Concorrência desleal? Uma amiga escritora, com mais de 90 anos, lúcida, ativa e viúva, outro dia, confessou-me: “Meu melhor amigo hoje é a IA!”. Anotei. Uma curiosidade: a população de mortos é muito maior que a população de vivos, estimada em 117 bilhões de pessoas. Já a população de vivos gira em torno de 8 bilhões. Os vivos representam menos de 7% do total, 14 a 15 pessoas mortas, para cada pessoa viva. Um alerta estatístico: apenas 7% dos seus amigos da Internet podem estar de fato vivos. Cuidado! Eles estão de volta. E felizes!

João Scortecci

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TROCANDO EM MIÚDOS: O NERUDA QUE LI - 2

Trocando em Miúdos: foi o compositor Chico Buarque quem primeiro me falou do poeta Neruda: “Devolva o Neruda que você me tomou e nunca leu”. Isso nos anos 1980. O poeta, diplomata e político Pablo Neruda (Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, 1904 – 1973), nasceu em Parral, comuna da província de Linares, Região de Maule, no Chile. Ocupou posições diplomáticas e exerceu um mandato como Senador pelo Partido Comunista do Chile. Em 1948 com o banimento do comunismo no país e com ordem de captura contra si, fugiu e exilou-se na Argentina, retornando somente no ano de 1971, já laureado com o Prêmio Nobel de Literatura, no governo socialista do presidente Salvador Allende (Salvador Guillermo Allende Gossens, 1908 – 1973). Em 11 de setembro de 1973, Allende, foi cercado e deposto pelo General Augusto Pinochet, por meio de um golpe militar, com apoio do governo norte-americano. Salvador Allende ainda tentou resistir, mas sem sucesso. Acabou “encurralado” pelas tropas do Exército e veio a cometer suicídio no Palácio de La Moneda, sede do governo Chileno. Pablo Neruda morreu 12 dias após o golpe, aos 69 anos de idade, possivelmente envenenado, por ordem do ditador General Augusto Pinochet, quando o poeta foi hospitalizado para tratamento de um câncer da próstata, no dia 23 de setembro de 1973. Neruda é o poeta das paixões e dos apaixonados. Dos filhos do amor! Escreveu, entre muitos outros: Vinte poemas de amor e uma canção desesperada. Escreveu também sobre a arte de fazer literatura: “É descrever o que se sente verdadeiramente, a cada instante da existência. Não acredito num sistema poético, numa organização poética. Irei mais longe: não creio nas escolas, nem no Simbolismo, nem no Realismo, nem no Surrealismo. Sou absolutamente desligado dos rótulos que se colocam nos produtos. Gosto dos produtos, não dos rótulos”. Confesso que vivi – Memórias (1978) foi o primeiro Neruda que li. Nunca o devolvi. Durante a ditadura militar de Pinochet (Augusto José Ramón Pinochet Ugarte, 1915 – 2006), de 1973 a 1990, publiquei pela Scortecci Editora, vários livros de autores chilenos, na época, exilados no Brasil. 

João Scortecci

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"OBRA-PRIMA” NÃO É A MESMA COISA QUE “MAGNUM OPUS"

A história é do início da Scortecci Editora, ano 1983, quando os livros publicados pela editora eram quase todos com 40 páginas e de poesia. Pela manhã, até perto das 14 horas, eu trabalhava no meu restaurante Almoço em Casa – um dos primeiros do tipo self-service da cidade de São Paulo – e depois “voava” para a editora, distante quatro quarteirões, na Rua Teodoro Sampaio, n. 1.704, numa loja de 30 metros quadrados, na Galeria Pinheiros. Acordava de madrugada – entre as 4 e as 5 horas – e todas as manhãs via o sol nascer fazendo compras no CEAGESP, na Vila Leopoldina, centro atacadista de abastecimento de frutas e verduras da cidade de São Paulo. O restaurante Almoço em Casa funcionou por exatos dois anos e foi importante – financeiramente – no começo da minha vida de empresário. Não teria conseguido, se não fosse o restaurante. O que sobrava do almoço era o jantar do dia! Na editora, naquela época, trabalhava apenas uma colaboradora, uma nissei, de nome Márcia, creio. Ela fazia o básico. Cuidava da arrumação da loja, anotava os recados e atendia ao telefone, uma PL – linha particular –, que alugávamos de um casal de idosos, donos de uma loja de roupas na própria galeria. Linha telefônica, na época, custava uma fortuna, e o preço girava em torno de 4 mil dólares. Detalhe: eu tinha – comprado com sacrifício – um plano de expansão e um carnê de 24 parcelas fixas, com a promessa da Telesp de instalação em até 18 meses. Cumpriram a promessa. Certo dia, entrei na editora – atrasadíssimo – e um senhor com seus 55 anos de idade me aguardava, sentado. “Você é o Scortecci?” “Sim”, respondi. Antes que eu pudesse perguntar ou falar alguma coisa, o Arquimedes – esse era o seu nome – abriu um caderno velho e surrado e começou a declamar – em voz alta – versos de um longo poema sem fim. Tinha a voz forte, potente e boa retórica. Lembro-me de que juntou gente na Galeria. Incomodado, fiz sinal que interrompesse o recital, mas não fui atendido. “Estou quase terminando!”, justificou-se. Uma hora depois, Arquimedes, o de Taboão da Serra – não o matemático, filósofo, físico, engenheiro e astrônomo grego Arquimedes de Siracusa (287 a.C. – 212 a.C.) – encerrou, finalmente, sua performance. “Gostou?”, perguntou-me. “Não”, respondi. O tempo fechou! Márcia, a nissei, parecia assustada. Coincidência ou não, ela pediu demissão naquela mesma semana e nunca mais voltou. Escafedeu-se! Foi então que “descobri” a sutil “diferença” entre “obra-prima” e “magnum opus”. “Quer saber a diferença?”, perguntou-me. “Não precisa”, respondi. Arquimedes, então, declarou-se: “Sr. Scortecci, quero publicar a minha ‘magnum opus’!” O livro foi publicado. Demorou, mas saiu. Fiz para o autor uma condição especial. Arquimedes retirou os livros e sumiu. Não pagou pelo serviço. Meses depois, apareceu na editora e trouxe – embrulhado num saco de lixo – para pagar a sua dívida, um “tijolo baiano”, nome dado na época para aparelho de som, gravador portátil e toca fitas, tudo junto. Disse-lhe: “Não! Quero o dinheiro que você me deve!”. Arquimedes colocou o tijolo baiano no banco da recepção da editora e foi embora, em silêncio. Prometeu voltar – um dia qualquer – para fazer uma nova edição da sua “magnum opus” literária. Nunca mais soube dele. Levei o “tijolo baiano” para casa e lá ficou. Quanto ao Arquimedes, desconfio que se mudou de Taboão da Serra e voltou – imortalizado – para Siracusa, comuna italiana da região da Sicília, Itália. Teria dito, num bilhete em latim deixado na porta da editora: “Noli turbare circulos meos”, que significa “Não perturbe meus círculos”. A frase tem origem histórica e representa o desejo de não ser interrompido, nunca, principalmente quando um poeta estiver declamando a sua “magnum opus”.

João Scortecci

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HERÓIS DE 1932: O SOLDADO EOLO VENTURA

No dia 9 de julho se comemora o aniversário da Revolução Constitucionalista de 1932, também conhecida como “Guerra Paulista”, que tinha por objetivo derrubar o governo federal provisório e golpista de Getúlio Vargas (1882 – 1954) e convocar uma Assembleia Nacional Constituinte. O estopim do levante armado, precipitado pela revolta popular, deu-se após a morte de quatro jovens – Martins, Miragaia, Dráusio e Camargo – por tropas getulistas, durante um protesto contra o governo federal. No dia 23 de maio de 1932, um grupo de manifestantes tentou invadir a sede do PPP – Partido Popular Paulista (ex-Liga Revolucionária), grupo político-militar encabeçado pelo argentino Miguel Costa (1885 – 1959), sustentáculo de apoio ao regime de Getúlio Vargas. O embate se deu no centro da cidade de São Paulo, na esquina da Rua Barão de Itapetininga com a Praça da República. O grupo político-militar resistiu à invasão com o uso de armas e granadas. Após a “fuzilaria”, muitos feridos e quatro mortos. Um quinto manifestante, de nome Orlando de Oliveira Alvarenga, foi ferido, vindo a falecer três meses depois e não teve seu nome associado ao movimento clandestino MMDC, iniciais dos nomes dos quatro jovens mortos. Cinco dias depois da eclosão do movimento Constitucionalista, o governador aclamado, o advogado, diplomata e político Pedro de Toledo (Pedro Manuel de Toledo, 1860 – 1935), decretou a autorização de emissão do “dinheiro paulista” lastreado de acordo com as reservas em ouro nos cofres do estado. São Paulo imprimiu papel-moeda, cédulas de 5, 10, 20, 50, 100 e 200 mil réis. Meu saudoso tio Eolo Ventura, marido da tia Margô (Margarida de Paula Ventura), irmã mais velha do meu pai Luiz Gonzaga, foi soldado constitucionalista e – em almoços de família –contava, sempre, a história da noite tensa que viveram durante o conflito de 1932. Seu agrupamento estava acampado na fronteira do estado paulista com o de Minas Gerais, quando receberam um alerta da presença das tropas de Getúlio, nas cercanias. Pânico! Por volta das três horas da madrugada escutaram uma movimentação estranha e o barulho de galhos quebrados. Mesmo com a ordem para não atirarem, abriram fogo. Em menos de trinta minutos “detonaram” toda a munição do agrupamento. Uma tragédia militar! Depois do silêncio e do breu da noite, um pequeno grupo de soldados recebeu a missão de vasculhar a área. Meia hora depois escutaram o apito de silvo breve – que significa: caminho livre! O destacamento encontrou no descampado uma vaca morta, perfurada de balas. Risos. Depois da sobremesa o melhor da história. Eolo Ventura, o tio amado por todos, sussurrava: “A vaca havia sido alvejada 32 vezes!”. Memórias de Pantaleão, herói de 32 e de uma vida inteira.

João Scortecci

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PETRICOR: POESIA DA TERRA

Petricor, sangue dos deuses, aroma terroso que a chuva provoca ao cair em solo seco. O termo foi criado em 1964 por dois pesquisadores australianos, Bear e Thomas, para um artigo na revista “Nature”. Os autores descrevem como o aroma deriva de um óleo produzido por certas plantas durante períodos de seca, que é então absorvido pela terra e por pedras argilosas. Durante a chuva, o óleo se desprende no ar, juntamente com a geosmina – composto orgânico produzido por microrganismos como bactérias e fungos –, produzindo um cheiro característico. Em 2015, cientistas do Instituto de Tecnologia de Massachusetts (MIT) utilizaram câmeras que gravam em alta velocidade para entender melhor como o odor é liberado quando pequenas gotículas de água colidem com a terra. O nariz humano é sensível à geosmina e aos cheiros da terra. Os humanos apreciam o cheiro da chuva, o perfume das palavras de amor, os segredos de Petricor, da deusa que sangra palavras e chove poesia. Colisão de corpos? Forças intensas, um sobre o outro. O abraço que não solta, o beijo que mastiga línguas, o laço do gozo que voa aos céus. Petricor: é você? Sinto no ar o aroma terroso da geosmina, o balanço selvagem do doce mundo feroz, que – mortalmente – alimenta os cheiros da terra. No jardim, o pecado das manhãs, óleo que escorre no vidro do tempo e se afoga – único e solitário – na pele das dores imortais. Petricor: poesia da terra!

João Scortecci

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O AMADO JORGE E SEUS LEGADOS

O escritor baiano Jorge Amado (Jorge Leal Amado de Faria, 1912 – 2001) é um dos mais famosos e traduzidos escritores brasileiros de todos os tempos. É o autor mais adaptado no cinema, no teatro e na televisão. Destaques: “Dona Flor e seus dois maridos”, “Tenda dos Milagres”, “Tieta do Agreste”, “Gabriela, cravo e canela” e “Tereza Batista cansada de guerra”. Sua obra literária: 49 livros, ao todo. Foram traduzidos em 80 países e em 49 idiomas. “Capitães da Areia” é seu romance mais influente. Um clássico dos livros sobre a “infância abandonada”, onde se narra a história crua e comovente dos meninos pobres morando em um trapiche – armazém abandonado – na região do cais, na cidade de Salvador, capital do estado da Bahia. O livro foi publicado em 1937, ano em que a polícia do Estado Novo, de Getúlio Vargas, apreendeu e queimou em praça pública exemplares do livro. “Sob a lua, num velho trapiche abandonado, as crianças dormem. Antigamente aqui era o mar”. Jorge Amado, na adolescência, foi um dos fundadores da Academia dos Rebeldes, grupo de escritores que desempenhou um importante papel na renovação da literatura baiana. Na década de 1930, mudou-se para a capital federal – Rio de Janeiro –, onde cursou a faculdade de Direito e ali travou seus primeiros contatos com o movimento comunista organizado. Viveu exilado na Argentina e no Uruguai (1941 a 1942), em Paris (1948 a 1950) e em Praga (1951 a 1952). Em 1946, foi eleito deputado federal pelo PCB – Partido Comunista Brasileiro. Foi o autor das emendas constitucionais n. 3.064, que suprimiu a censura prévia e estabeleceu a isenção de tributação sobre livros e periódicos, e n. 3218, que garantiu a liberdade religiosa. Desligou-se do PCB em 1956, depois das denúncias de Nikita Khrushchev contra Stalin, no 20º Congresso do Partido Comunista da União Soviética. Em 1961, foi eleito para a Academia Brasileira de Letras, ocupando a cadeira 23, cujo patrono é José de Alencar. De sua experiência acadêmica bem como para retratar “os casos” dos imortais da ABL, publicou o livro “Farda, fardão, camisola de dormir” (1979), numa alusão clara ao formalismo da entidade. Jorge Amado morreu em 6 de agosto de 2001, aos 89 anos de idade. Seu corpo foi cremado e suas cinzas foram enterradas em sua casa no bairro do Rio Vermelho, em Salvador/Bahia.

João Scortecci

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“ALMOÇO EM CASA” E O POETA ARTUR DE AZEVEDO (1)

Na mesma época que fundei a Scortecci Editora, isso em agosto de 1982, abri um dos primeiros restaurantes self-service da cidade de São Paulo. Chamava-se “Almoço em Casa”, com lugar para 30 pessoas. Ficava na Rua Artur de Azevedo, 1129, no bairro de Pinheiros, e funcionou, exatos, dois anos. A casa foi importante no início da vida de empresário. Ajudava a pagava as contas e a comida que sobrava garantia o jantar. O hábito de acordar cedo é dessa época, quando madrugava no entreposto do CEASA, na Vila Leopoldina, São Paulo, para comprar verduras e legumes. Eu mesmo transportava - no braço - as pesadas caixas de madeira, num Fiat Uno, azul, modelo 147. Fiz o trabalho pesado até o dia que desloquei o ombro. Então, desisti. Tinha 26 anos de idade. Jovem e cheio de sonhos. Lembro-me que, na época, o nome da rua, que homenageia o dramaturgo, poeta, contista, prosador, comediógrafo, crítico e jornalista maranhense Artur de Azevedo (Artur Nabantino Gonçalves de Azevedo, 1855 - 1908), foi um sinal “divino” na hora de “bater o martelo” e fechar o contrato de locação do imóvel. E o mais importante: “Almoço em Casa” ficava 4 quarteirões de distância da editora, na época, uma pequena loja na Galeria Pinheiros, na Teodoro Sampaio, 1704.  Dono de restaurante tem - sempre - duas alegrias: quando abre a casa e quando fecha. Fora isso: somente pesadelos! Foi assim comigo, também. A gota d’água foi a reclamação de que o arroz do dia estava “uma merda”. O cliente - frequentador diário - fez um escândalo e eu, para não “capá-lo” com a faca de cortar carne, resolvi, então, fechar o restaurante. Confesso: o arroz estava mesmo um desastre. Naquele mesmo dia - talvez uma ação divina do poeta Artur de Azevedo - recebi uma oferta pelo ponto. Passei o valor pretendido e o sujeito – Oscar, talvez - fez o cheque, na hora. Simples assim. O endereço do restaurante - casinha da esquerda de cor salmão - não existe mais. Foi demolido em 2022, para a construção de mais uma torre de apartamentos do bairro de Pinheiros. Artur de Azevedo – para quem não sabe - foi um dos fundadores da Academia Brasileira de Letras. Um apaixonado pelo teatro - um comediógrafo - tendo encenado mais de cem peças no Brasil e em Portugal. Foi um dos apoiadores da criação do Teatro Municipal do Rio de Janeiro, na Cinelândia, centro da cidade, inaugurado em 14 de julho de 1909, poucos meses depois de sua prematura morte, aos 53 anos de idade. Daquela época – anos 1982 e 1983 - ficou a lição: Jamais reclamar do arroz, mesmo que ele esteja uma merda!

João Scortecci

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RECALCULANDO A ROTA: SPINOZA E O ABACATEIRO

Hoje acordei com o Benedictus de Spinoza nos ouvidos. Anotei e tentei dormir novamente, sem sucesso. Quatro horas da manhã! Levantei, tomei café preto sem açúcar e coloquei meus radinhos para carregar. Não sei o que seria de mim sem eles. Essa semana – do nada – acabei comprando outro. Estou possuído! As redes de interesse estão me perseguindo com radinhos, fones de ouvido e relógios inteligentes. Anotem, por favor: já comprei. Estão atrasados! Odeio algoritmos desavisados. Spinoza, o que queres de mim? Leio e vou anotando no bloco de notas o que o olho me chama: panteísmo – doutrina filosófica e crença que defende a identidade entre Deus e o universo: tudo é Deus e Deus é tudo; chérem – o mais alto grau de punição dentro do judaísmo, em que a pessoa é totalmente excluída da comunidade judaica; “Ética”, sua “magnum opus”. Li, também, a sentença do seu banimento e a lista de imposições. Cruel. No final da sentença algumas advertências: “... ninguém lhe pode falar, pela boca, nem por escrito, nem lhe conceder nenhum favor, nem debaixo do mesmo teto estar com ele, nem a uma distância de menos de quatro côvados, nem ler papel algum feito ou escrito por ele.”. Sobre côvados: medida de comprimento usada por diversas civilizações antigas, baseado no comprimento do antebraço, da ponta do dedo médio até o cotovelo. Quatro côvados? Recalculando a rota: dois metros, aproximadamente. Um detalhe, pontual: troquei a voz chata do meu GPS. Mulher mentirosa! Ruim das horas. Quando dava o tempo estimado no engarrafamento, errava sempre. Apaguei suas “recomendações” e comecei do zero. Perdi um monte de rotas ruins. Fazer o quê? Acontece. Insisti: Benedictus de Spinoza, o que queres de mim? Nenhuma resposta. Silêncio. Salvei o texto pesquisado e comecei, então, a ler sobre redes sociais que, agora, chamam de “redes de interesse”, algo assim. Pretendo montar – brevemente – uma apresentação sobre o assunto. Está na lista do capeta! Digo sempre: precisaria viver mais 100 anos para realizar todos os meus terríveis sonhos. Ops! Recalculando a rota. “Quem fala?” “Alô? É Bento, o filósofo Spinoza. Pode falar agora?” “Sim”, respondi. “Vamos conversar sobre ética e conduta humana?” “Claro. Começa você! O assunto é vasto, intenso e abstrato”, provoquei. Benedictus riu. “Já sei: você quer conversar sobre Deus e a Natureza! É isso?” “Pode ser”, respondi. Justifiquei-me: “Panteísmo é um assunto delicado, mexe com a cabeça e o coração das pessoas. Você sabe: nem todo mundo curte o papo”. Bento – delicadamente – desligou. Eu estava pronto para lhe dizer: “Benedictus, compartilho das suas ideias!”. Pena. Não deu tempo. Eu já sabia: Benedictus, o irredutível, com paciência zero. Ontem, quando estava entrando na garagem do prédio onde moro, um abacate dos grandes caiu no teto do carro. Que susto! Pensei: natureza violenta! Gritei: Deus do céu! Respirei fundo. Sorte: sobrevivi ao susto! Aqui com os meus cravos: acho que Spinoza ouviu o grito de dor do meu coração. Explico: não tenho mais idade – quase 70 anos – para as sofrências da alma. Cada susto vale um dia de vida perdida. Odeio surpresas! Recalculando os côvados. Onde eu estava mesmo? No engarrafamento da ética, creio. Chérem literário: nada de ler papel algum feito ou escrito por ele. Anotei.

João Scortecci

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JULIETA DE GODOY LADEIRA, OSMAN LINS E LISBELA DE TIRAR O FÔLEGO

Conheci a escritora paulistana Julieta de Godoy Ladeira (1927 – 1997), já viúva do escritor pernambucano Osman Lins, num evento na Casa Mário de Andrade, na cidade de São Paulo, no início dos anos 1990. Quem nos apresentou foi o também escritor e publicitário Ricardo Ramos, filho de Graciliano Ramos. Julieta chegou ao evento com um grupo de escritores: Lygia Fagundes Telles, Fábio Lucas e Anna Maria Martins, vindos – creio – de uma reunião na Academia Paulista de Letras. Entrelaçamo-nos num interessante papo literário. Assunto: engodos do casal Osman e Julieta. Ricardo Ramos – sempre ele – era o centro do “carrossel” que resfolegava “causos” engraçados, de tirar o fôlego. Julieta escutava, balançando a cabeça, concordando e ao mesmo tempo discordando, das histórias tagareladas por Ricardo Ramos. Julieta de Godoy Ladeira estreou na literatura em 1962, com o livro de contos “Passe as férias em Nassau”, que recebeu o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro (CBL). Ricardo Ramos declarou: “Julieta é uma casca de ferida, mas eu gosto dela!”. Anotei. Quanto ao escritor Osman Lins (Osman da Costa Lins, 1924 – 1978), não o conheci, pessoalmente. Nos anos 1980 tentei ler, sem sucesso, o seu livro “Avalovara”, obra de engenharia narrativa, construída a partir de um palíndromo, composto por cinco palavras latinas: SATOR, AREPO, TENET, OPERA, ROTAS. Dentro do quadrado, o mistério do enredo da obra. Palíndromo – a título de curiosidade – são palavras, frases ou números que se leem exatamente da mesma maneira da esquerda para a direita e da direita para a esquerda. Um aparte, pertinente: quando conheci o editor e gráfico Raul Wassermann, ex-presidente da CBL e fundador do Grupo Editorial Summus, ganhei de presente uma aula minuciosa sobre os mistérios dos palíndromos. Summus é um palíndromo, que em latim significa “o mais alto”, “supremo”, “máximo” ou “o ápice”. Guardei a lição. Da obra do pernambucano Osman Lins – na berlinda naquela noite memorável – li e reli “Lisbela e o prisioneiro”. Livro maravilhoso, inesquecível. Ricardo Ramos puxou a fila, contou detalhes de Osman Lins e fofocas do casal. Lygia, Anna Maria e Fábio Lucas contaram passagens e detalhes curiosos da amizade entre eles. Tudo aos olhos atentos de Julieta, verdadeira casca de ferida. Se cutucar: sangra! Fomos embora já tarde da noite. Cada mundo na direção do seu destino. Eu, prisioneiro de Lisbela, vate dos versos do palíndromo do tempo, do amor e morte de tirar o fôlego.

João Scortecci

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O EMPRESÁRIO FRANCISCO E A PROBLEMÁTICA DO PAPEL HIGIÊNICO

A história é verdadeira. Aconteceu na empresa de um amigo do bairro do Butantã, na cidade de São Paulo, nos anos 2000. Na época, a empresa contava com 25 funcionários, 17 mulheres e 8 homens. O amigo, infelizmente, faleceu da Covid-19, no ano de 2022. Gostava dele. Hoje o negócio é administrado pela filha mais velha. Vez ou outra, ela me liga para contar as novidades e pedir conselhos. Francisco me ligou e convidou para um café numa padaria do Largo da Batata, no bairro de Pinheiros. Larguei tudo e fui. O amigo estava cabreiro e com um problema que não conseguia solucionar. Contou-me, então: “O consumo de papel higiênico da empresa dobrou! O que faço? O que será que está acontecendo?”. Resposta, lógica, direta, simples: “Estão levando papel higiênico pra casa!”. Contei-lhe, então, como resolvi um problema parecido que tive na minha empresa, isso nos anos 1990, com o consumo além da conta de canetas esferográficas Bic Cristal. Comprávamos, mensalmente, uma caixa com 50 unidades. O consumo – do nada – dobrou. Cem canetas por mês! Um aparte, que dói no bolso: o consumo de material de escritório, limpeza e manutenção de uma empresa é assustador. Solucionei o problema das canetas Bic Cristal, exigindo que, para receber uma nova caneta, o funcionário deveria devolver a Bic vazia. Em pouco tempo – dois meses, no máximo – o consumo voltou ao normal. Hoje, na Scortecci Editora, não compramos mais canetas, usamos as que ganhamos de brinde, quantidade mais do que suficiente. Um detalhe, insignificante: não gosto de canetas de escrita fina. Francisco, sabiamente, questionou: “Não posso exigir que os meus funcionários devolvam o rolinho vazio. Posso?”. “Não”, respondi. O consumo é coletivo e, estatisticamente, sabe-se que as mulheres costumam usar o dobro de papel higiênico. Sugeri, então: “Francisco, você precisa de números, dimensionar o problema. Sugiro conversar com um funcionário antigo, de sua confiança, de preferência um homem, daqueles que comem muito, que, com certeza, vão ao banheiro uma ou duas vezes por dia. Certo? Pergunta pra ele duas coisas: se ele faz o número 2 na empresa e quantos metros de papel higiênico ele usa para se limpar. Na média – os números não mentem – o consumo é de 1 metro por pessoa, por vez, para se limpar”. Francisco anotou, pagou o café e escafedeu-se. Chegou à empresa, chamou o gigante do Rogério na sua sala e, papo vai papo vem, apertou a descarga: “Rogério, você faz o número 2 na empresa ou na sua casa?”. Rogério – sem cerimônia – respondeu, na lata: “Patrão, aqui na empresa, assim que chego. Desço do ônibus já soltando fumaça”. Francisco – encorajado com a resposta positiva – fez a segunda pergunta: “E quantos metros de papel você usa para se limpar?”. Rogério abriu os braços e sinalizou: “Aproximadamente, 1 metro, tamanho calculado no olho. Patrão, o que está acontecendo?”. Francisco, então, contou-lhe a problemática: “Comprávamos mensalmente um fardo com 64 rolos de 30 metros cada e, do nada, o consumo dobrou”. Rogério caiu na gargalhada! “Estão levando papel higiênico pra casa! O Senhor viu o preço?”. Francisco, não satisfeito, ligou-me e contou toda a conversa que teve com o colaborador Rogério. Juntos, fizemos as contas, usando como base 1 metro por dia, para cada homem, e 2 metros por dia, para cada mulher. A conta ficou assim: 22 dias úteis por mês, 176 metros para os homens e 352 metros para as mulheres. Total 528 metros por mês. Dividindo por 30 metros, medida de cada rolo de papel higiênico, chegamos ao número de 17,6 rolos por mês. Francisco comprava 64 rolos por mês e dava na conta certa. Agora, pasmem, nos últimos três meses, estava tendo de comprar 128 rolos. “Isso é um absurdo! Estão me roubando mais de 60 rolos por mês”. “É a máfia do papel higiênico!”, brinquei. Francisco não gostou. Protestou. Questionei, tentando amenizar a ira do amigo: “E com você e os clientes da casa, os dias trágicos, as diarreias, o consumo não aumenta substancialmente?”. Francisco não respondeu, bateu o telefone. Algum tempo depois, visitei o amigo. Pedi para ir ao banheiro e fui logo avisando: “Vou fazer, apenas, o número 1!”. Fechei a porta do banheiro e de cara encontrei um aviso gigante grudado no espelho: “Não levem papel higiênico pra casa. A natureza agradece!”. Voltei para a sala do amigo e lhe perguntei: “O consumo de papel higiênico voltou ao normal?”. Francisco respondeu: “Sim! Estamos até economizando dois rolos por mês. Isso é incrível. Descobri que a minha empresa é ecologicamente sustentável. Estou muito feliz!”. Anotei. Hoje, quando faço apresentações para o mercado editorial, com o gráfico sobre “Práticas Sustentáveis – ESG” – para descontrair, claro – conto a história do Francisco: um simples aviso – às vezes – é capaz de resolver problema crônicos. As frases de efeito – quase sempre – costumam funcionar. Perguntei-lhe, antes de ir embora: “Francisco, você tirou do banheiro o aviso de ‘Lave as mãos depois de usar o banheiro?’”. Francisco respondeu, de pronto: “Sim. Também estamos economizando água!”.

João Scortecci

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PAVILHÕES AURICULARES DO CAPETA

Outro dia – lendo um poema vampiresco de um vate profissional da área da medicina – encontrei no texto a expressão “pavilhão auricular”, parte externa e cartilaginosa da orelha. Quando criança – isso no Ceará dos anos 1960 – chamávamos “pavilhão auricular” de “caracol do capeta”. Algo assim. Mamãe Nilce adora puxá-las e torcê-las, sem dó ou culpa. “Menino danado!” Dizia sempre. Puxava e depois, com amor de mãe, ameaçava: “No banho, lava as orelhas. Estão sujas!”. Um dia mamãe Nilce puxou com tanta força que fiquei mouco da razão e com zumbido nas ideias. Mamãe, então, zelosa e preocupada, levou-me num otorrino, médico da Fundação J. Macedo, onde papai Luiz, na época, trabalhava. “Doutor o menino ficou surdo!”, disse. O médico – especialista em pavilhões, caracóis e música sertaneja – pegou uma pinça e puxou de dentro dos meus ouvidos chumaços de algodão. “Pronto”, disse. Confesso: desde então, assustado, passei a lavar – dia sim, dia não – os meus caracóis auriculares. É dessa época, também, o uso regular, nos pavilhões do capeta, de hastes flexíveis, cotonetes Johnson & Johnson. Hoje, conferindo a lista dos aniversariantes do dia, vi que Michael Tyson, um dos maiores boxeadores peso-pesado de todos os tempos, nasceu no dia 30 de junho. Tyson – é o que dizem – é fissurado em orelhas. Tarado mesmo! Lembro do dia, em 1996, que mordeu e arrancou um pedaço da orelha do também boxeador Evander Holyfield. Cena forte! Alguém da arena gritou: “Engole, engole!”. E Tyson, em transe, cuspiu a orelha de Holyfield frustrando milhões de vampiros telespectadores que assistiam à luta. Histórias não faltam! No manual “Caracóis do Capeta”, a máxima: “Morder e puxar, depois assoprar e cuspir!”. A título de curiosidade, em termos técnicos, orelhas normais, não vandalizadas como as minhas, medem de 5,5 cm a 6,5 cm de comprimento por 3,0 cm x 3,5 cm de largura. Isso tudo, talvez, explique gostar de que me puxem – delicadamente – as orelhas. Nada de torcê-las com violência. Puxá-las, apenas.

João Scortecci

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ASIMOV E AS LEIS DA ROBÓTICA

Gosto de ler tudo sobre robôs. Mania antiga, desde a época que li, pela primeira vez, o livro “Eu, Robô”, coletânea de contos do escritor russo Isaac Asimov (1920 – 1992), mestre da ficção científica. Outro dia, li no Facebook – assim que a IA virou febre – um breve comentário de uma moça de nome Sandra sobre os robôs: “Gosto da carinha simpática e amigável dos robôs!”. E logo abaixo, um comentário de um tal de Pedro, sobre a postagem da Sandra: “O que será que eles estão tramando?”. Anotei. Isaac Asimov é o autor das quatro Leis da Robótica. São elas: 1 - Um robô não pode ferir um ser humano ou, por inação, permitir que um ser humano sofra algum mal; 2 - Um robô deve obedecer às ordens que lhe sejam dadas por seres humanos, exceto nos casos em que entrem em conflito com a Primeira Lei. 3 - Um robô deve proteger sua própria existência, desde que tal proteção não entre em conflito com a Primeira ou Segunda Leis; 4 - Um robô não pode causar mal à humanidade ou, por omissão, permitir que a humanidade sofra algum mal. Hoje dei de cara com um vídeo no Instagram de um robô japonês, sorridente, coberto com pele viva, criada a partir de células humanas. Confesso: assustador! O que dizia a matéria: os pesquisadores da Universidade de Tóquio usaram um “gel carregado de células formadoras de pele”. E mais: “Especialistas em robôs bio-híbridos esperam que um dia esta tecnologia seja utilizada para criar androides com aparência e capacidade similares aos humanos”. Anotei. Acho – opinião de poeta e nada mais – que os robôs deveriam ter – sempre – aparência de robôs, nunca de humanos. São máquinas! Sinto que a “coisa” anda indo por caminhos estranhos e logo teremos robôs iguais e semelhantes a humanos. Lembrei-me na hora do comentário do Pedro sobre a postagem da Sandra no Facebook: “O que será que eles estão tramando?”. Outro dia conversei com Isaac Asimov sobre o assunto, o que ele achava de tudo isso. Propus, no meio da conversa, a 5ª Lei da Robótica. Segue: “Um robô não pode ter feições humanos!”. Algo assim. Asimov fez cara feia, resmungou, mas prometeu pensar no assunto. “Quando terei uma resposta?”, quis saber. “Depois que eu voltar de férias do espaço! Estou indo numa nave do Elon Musk conhecer o asteroide 5020, batizado com o meu nome!”. Perguntei-lhe, curioso: “E onde fica mesmo o 5020?”. Asimov – todo cheio de si – respondeu-me: “Entre Marte e Júpiter, de volta ao redor do Sol a cada 1.160 dias e de diâmetro de aproximadamente 3,5 km”. Anotei. Aqui com as minhas inquietações: Desconfio que Elon Musk e Isaac Asimov estão tramando alguma coisa! O quê? Não sei.

João Scortecci

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MACHADO DE ASSIS E OS PENSAMENTOS IDOS E VIVIDOS

O escritor, romancista, cronista e dramaturgo Machado de Assis (Joaquim Maria Machado de Assis, 1839 - 1908), nasceu no dia 21 de junho de 1839. É considerado um dos maiores, senão o maior nome da literatura do Brasil. Testemunhou a abolição da escravatura e a mudança política no país quando a República substituiu o Império. Aos 17 anos de idade, foi contratado como aprendiz de tipógrafo e revisor na Imprensa Nacional. Nascido no Morro do Livramento, Rio de Janeiro, de uma família pobre, mal estudou em escolas públicas e nunca frequentou universidade. Em 20 de julho de 1897, foi um dos fundadores e o primeiro presidente da Academia Brasileira de Letras. No discurso inaugural de fundação da Academia, aconselhou aos presentes: “Passai aos vossos sucessores o pensamento e a vontade iniciais, para que eles os transmitam também aos seus, e a vossa obra seja contada entre as sólidas e brilhantes páginas da nossa vida brasileira.” Machado, depois da morte de sua esposa Carolina Augusta Xavier de Novais, escreveu em sua homenagem um dos seus mais belos sonetos: “Querida! Ao pé do leito derradeiro,/em que descansas desta longa vida,/aqui venho e virei, pobre querida,/trazer-te o coração de companheiro.//Pulsa-lhe aquele afeto verdadeiro/que, a despeito de toda a humana lida,/fez a nossa existência apetecida/e num recanto pôs um mundo inteiro.//Trago-te flores - restos arrancados/da terra que nos viu passar unidos/e ora mortos nos deixa e separados;//que eu, se tenho, nos olhos malferidos,/ pensamentos de vida formulados/são pensamentos idos e vividos.” A extensa obra machadiana constitui-se de dez romances, 205 contos, dez peças teatrais, cinco coletâneas de poemas e sonetos e mais de seiscentas crônicas. Machado de Assis faleceu no dia 29 de setembro de 1908, aos 69 anos de idade. 

João Scortecci

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BILINGUISMO DE ORWELL E O MAIOR LIVRO DO MUNDO

Bilinguismo é a capacidade de um indivíduo ou comunidade de se comunicar em duas línguas distintas, seja na fala, na leitura ou na escrita. Hoje, estudiosos, são unânimes em afirmar: bilinguismo é muito mais que isso e deve ser “entendido” como o indivíduo que é fluente em dois ou mais algoritmos, em todos os campos do conhecimento. Polêmico! Lendo sobre bilinguismo literário, encontrei a seguinte definição: “Bilinguismo é a capacidade de exercer tanto a leitura rápida cobrada pelos meios digitais, quando for o caso, e a leitura profunda, exigida para pensar direito e fruir de tudo aquilo que um bom texto oferece. A leitura no papel – reflexiva – melhora a absorção e a retenção de informações. Um ser humano recebe hoje nos vários dispositivos que acessa, aproximadamente, 34 gigabytes de informação num único dia, o equivalente a um romance com 100 mil palavras. A título de curiosidade, o livro “1984”, do escritor inglês George Orwell (Eric Arthur Blair, 1903 – 1950), tem 65 mil palavras. Quase, portanto, 1/3 a mais de “1984”, por dia. O equivalente a 44,2 gigabytes de George Orwell, num piscar de olhos. Assusta! O maior livro impresso do mundo foi publicado na Alemanha, “O livro do universo mais denso” (“Das buch des dickste universum”), editado pela Zeitgeist Media GMBH, que reúne textos e desenhos feitos por crianças num concurso realizado pelo Ministério Federal dos Transportes da Alemanha. O livro – a título de curiosidade – mede quatro metros, tem 50.560 páginas e pesa 220 quilos. A obra está à venda e pode ser encomendada em qualquer livraria da Alemanha, pela bagatela de 9.999 Euros. Na cotação do dia – Euro a 5,90 reais – a obra das crianças alemãs custa R$ 58.994,10!

João Scortecci

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GENGIS KHAN E CACHORRO BRAVO

Hoje de madrugada no rádio: “Não matem o mensageiro!”. Anotei. Lembrei-me, então, da história de um carteiro morto por um fazendeiro do interior de Minas Gerais – isso nos anos 1970 – que lhe entregou um telegrama com a notícia de que sua amante havia morrido, na capital, de nó nas tripas. O fazendeiro, enfurecido, sacou sua pistola e matou o carteiro pelas costas, com um tiro na cabeça. Lembro-me que, na época, alguém importante teria declarado: “Bem feito!”. O fazendeiro atirou e gritou aos céus: “Desgraçado!”. Quando criança – isso no Ceará dos anos 1960 – adorava as histórias de Gengis Khan (1162 – 1227), imperador mongol, que – depois de alguns anos, já adulto – descobri se tratar de um conquistador cruel e sanguinário. O livro, belíssimo, saiu de circulação, creio. Gengis Khan – que estabeleceu um império que se estendia do Oceano Pacífico ao Mar Cáspio e ao norte do Mar Negro – costumava cortar a língua de seus mensageiros quando eles – no dever do ofício – lhe traziam notícias ruins de desgraças e derrotas militares. Propósito, eu creio: “Lacrar o bico do mensageiro!”. Hoje, na versão moderna, a expressão “Não matem o mensageiro” é utilizada costumeiramente no ambiente corporativo e muito nas relações pessoais – serve de alerta preparatório de que o que será dito não é nada interessante e muito menos agradável. Mudei, então, de estação no rádio. Detalhe, insignificante: comprei um Sansui F-28, rádio top, chinês, recarregável. Fico das 3h às 4h30, diariamente, navegando entre as rádios CBN, Band News e Transamérica. Hoje as melhores! Uma observação pertinente: elas, as rádios, andam repetindo as mesmas matérias milhões de vezes. Cansa! Parei numa entrevista interessante da brilhante Petria Chaves, rádio CBN, com a editora e escritora Nathalia Brandão. Nathalia, inteligente e cabeça boa, contou-nos sobre a língua imensa do pica-pau, pássaro famoso por suas habilidades em perfurar troncos de árvores para se alimentar e construir ninhos. Anotei. Levantei-me e fui pesquisar. O pássaro pica-pau bate o bico numa velocidade de 20 vezes por segundo sem sofrer lesões cerebrais, devido a sua comprida língua que se enrola no próprio crânio, criando assim, uma espécie de cinto de segurança, um amortecedor natural de impacto. Pergunta: e o que isso tem a ver com a história do ‘Não matem o mensageiro’ e do cruel Gengis Khan? Nada. Nada mesmo. Procurei – quase ao mesmo tempo – na Internet, a notícia do tal fazendeiro mineiro que nos anos 1970 matou com um tiro na cabeça o seu carteiro, porque ele – desavisado de tudo – havia lhe entregado um telegrama com a notícia da morte de sua amante. Não encontrei a matéria. Escafedeu-se! Publiquei – isso nos anos 1990 – um livro de um autor-carteiro, contando suas aventuras e “aperreios” que passou na profissão, entregando cartas e telegramas. Perguntei-lhe, na época: “O que existe de pior no serviço?”. Respondeu-me, de pronto: “Escapar dos cachorros bravos!”. E de bom: “Entregar cartas de amor!”.  Anotei. 

João Scortecci

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A “ROSE DI PRIMO” DO CAMBUCI

 A modelo Rose Di Primo (Rosimary Souza Primo) tem – praticamente – a minha idade. Ela nasceu em 1955 e eu, em 1956. Não a conheço pessoalmente. O ator, diretor e produtor David Cardoso (1943), conhecido no cinema brasileiro como o “Rei da Pornochanchada” ficou de nos apresentar, isso durante uma filmagem de rua, no Bar Biroska, de propriedade da amiga e empresária da noite, Lilian Gonçalves, filha do inesquecível Nélson Gonçalves. O encontro, infelizmente, não deu certo. Era dia de uma “externa” nas esquinas das ruas Canuto do Val e D. Veridiana, no bairro de Santa Cecília, na capital paulista. David Cardoso estava enlouquecido e pelo pouco que entendo de filmagens “nada estava dando certo”. Guardo no memorial da editora um “caminhão” de “histórias”, que venho arquivando desde sempre. Acumulador? Não. Memorialista, um registrador de lembranças, um guardador do passado, algo assim. Hoje – procurando não sei o quê – reencontrei o pôster da inesquecível e belíssima Rose Di Primo. Ela, de biquíni, pilotando uma moto. A foto da deusa – paixão de uma geração inteira – correu o mundo e foi capa de várias revistas. Ganhei o pôster do Raimundo, “borracheiro” do Largo do Cambuci. Na época tinha um Passat GL branco que, perdido de amor, uma vez por semana, furava propositadamente o pneu. Enquanto Raimundo mexia no pneu, eu aproveitava e espiava o pôster da Rose Di Primo. Lembro-me que ela, uma vez, sorriu e piscou o olho pra mim. Raimundo – esperto que só ele – desconfiou do meu estratagema. Disse-me: “Leva o pôster. É seu!”. Foi o que fiz. Quanto ao Passat GL branco, eu o destruí numa batida feroz no Viaduto Pompéia. Perda total. Rose de biquíni, pilotando a moto, ficou: amor é amor!

João Scortecci

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AS DANÇAS DE QUADRILHAS E O CEARÁ DOS ANOS 1960

O meu primeiro amor foi platônico. Distante de tudo! Desconfio que ela – a amada – nunca soube. Quando a vi pela primeira vez, meu coração varonil subiu aos céus feito balão de São João. Eu tinha na época 12 anos de idade. Apaixonei-me, desbragadamente, quando o cupido – deus do amor erótico, da atração e do afeto – nos colocou de par, para dançarmos juntos, a dança da quadrilha. Quadrilha – na infância dos anos 1960 – era mania e ainda é, nos meses de junho e julho, no Nordeste brasileiro. Trejeitos: camisa xadrez, lenço no pescoço, remendos nas calças, chapéu de palha e bigodinho feito com carvão de rolha queimada. Papai Luiz era o organizador de tudo. Comandava os ensaios, gritava a dança da quadrilha, cuidava da fogueira, imprimia no mimeógrafo a álcool os convites e a programação da noite. Animadíssimo, sempre! Fogueira, bandeirinhas, fogos de artifício, balões e muita comida: milho verde assado, paçoca, pé de moleque, canjica, arroz doce, batata doce, pudim de leite, pamonha e aluá de abacaxi. A quadrilha é uma dança folclórica – dançada em pares. A origem da quadrilha está relacionada à forma de dançar do “country dance” da Inglaterra, por volta do século XVIII. Com a Guerra dos Cem Anos, essa maneira de dançar foi compartilhada na França, região da Normandia. A chegada da dança da quadrilha ao Brasil ocorreu por meio tanto da vinda da Família Real Portuguesa, em 1808, quanto por escravizados europeus, que vieram ao Brasil, após a Lei Eusébio de Queirós (lei n.º 581/1850), promulgada no Segundo Reinado e que proibia a entrada, no Brasil, de africanos escravizados. A quadrilha segue um roteiro fixo – até hoje o mesmo, com poucas modificações – e encena a realização de um casamento forçado, pela honra da moça: desonrada e grávida. Personagens da dança da quadrilha: noivos, pais dos noivos, padrinhos, delegado de polícia, padre e convidados. Depois do casório e do sermão do padre, começa, então, a festança da quadrilha e da comilança. O roteiro segue basicamente o mesmo cerimonial: apresentação dos pares, noivos na frente – dama do lado esquerdo – pais dos noivos, padrinhos, pares, delegado e, no final da fila, por último, o padre e o coroinha. Passos da dança da quadrilha: “caminho da roça”, “cumprimento”, “olha a chuva”, “damas ao centro”, “coroa de rosas”, “coroa de espinhos”, “olha o túnel”, “olha a cobra”, “caracol”, “cavalinho” e “grande roda”. Meu pai, Luiz, deixou saudade e grandes lembranças. Na família, tento substituí-lo, manter a tradição. Sou eu hoje na família quem “grita” a dança da quadrilha – quase sempre na Fazenda Rio das Flores, em Itu/SP – e, travestido de padre, prego aos pares e aos noivos o “Sermão Atrás da Moita”, encruzilhada do amor onde tudo um dia começou: atrás da moita! Quanto ao meu primeiro amor – platônico e distante de tudo – deve ter pulado a fogueira e subido – desavisada de tudo – num balão de São João. Algo assim.

João Scortecci

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O SELETOR DE CANAIS E A VOADORA DE TED BOY MARINO

Quem se lembra dos seletores de canais? Peça mecânica giratória para selecionar canais nos televisores do final do século passado. Saíram de linha no final dos anos 1990. Segundo o meu pai Luiz, peça importante de um televisor! Anotei. Girando de 1 a 13, selecionava o canal desejado, mesmo, na época, no Ceará dos anos 1960, quando existia apenas uma emissora, a TV Ceará, Canal 2, da Rede Tupi, inaugurada no ano de 1960. Nosso primeiro aparelho de TV foi um GE – da General Electric – portátil, valvulado, preto e branco. “Pai, o que é isso?” “É um seletor de canais. Você gira – delicadamente – sempre para a direita e muda de canal.” Metido que sou: “Papai, posso, então, girar e mudar de canal?”. Papai Luiz: “Não!” “Por quê?” “Você tem muita força nas mãos, vai acabar quebrando o seletor e mais, aqui no Ceará só existe um canal de televisão!”. “Que merda! Seletor inútil, não serve pra nada!”, Papai, se eu arrancar o seletor de canais da TV, ela continua funcionando?”. “Sim”, respondeu. “Posso, então, arrancá-lo?” “Não. Está maluco, menino?” Naquele mesmo dia – final de tarde, antes do banho de bacia – assistindo a uma luta do Telecatch Montilla, entre o Ted Boy Marino (1939 – 2012) e o lutador Rasputin – o terrível Barba Vermelha –, arranquei com uma voadora o seletor de canais. Aconteceu assim: Ted Boy Marino estava apanhando muito. E, do nada, reagiu e virou a luta. Deu voadoras e, por fim, nocauteou o malvado do Rasputin. Numa das voadoras – imitando o Ted Boy Marino – acabei acertando com o pé o seletor de canais da TV, que voou longe. Detalhe importante: a TV GE, preto e branco, continuou funcionando, numa boa. Joguei fora, no lixo, o imprestável do seletor. Papai chegou do trabalho e, surpreso, observou a TV sem o seletor de canais. “Foi você?”, perguntou-me. “Não. Deve ter sido o Rasputin, depois que levou uma voadora do Ted Boy Marino.” “João, cadê o seletor?” “Joguei fora, não prestava mesmo!” Fiquei o fim de semana de castigo, sem TV e sem sair de casa. Para a Copa do Mundo de Futebol de 1970, papai Luiz comprou uma moderníssima TV Sharp, de 20 polegadas, em cores. Nela assistimos ao Brasil se tornar tricampeão mundial de futebol. No final dos anos 1970, já morando na cidade de São Paulo, conheci pessoalmente o lutador Rasputin. Contei-lhe a história do seletor arrancado com uma voadora. Ele riu. Perguntei-lhe, então: “Por que você batia tanto no Ted Boy Marino?”. Respondeu, babando, irado: “Nele eu batia com vontade!”. “Qual a razão”? “Loiro, bonito e argentino!”, respondeu. Risos. Na verdade, Ted Boy Marino nasceu em Fuscaldo, comuna italiana da região da Calábria, província de Cosenza. Em 1953, aos 14 anos de idade, mudou-se para Buenos Aires, junto com seus pais e cinco irmãos, viajando no porão de um navio. Mudou-se para o Brasil em 1965, mas a fama de “argentino, loiro e bonito” ficou.

João Scortecci

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