Blitz Literária

ACONTECEU MAIS OU MENOS ASSIM

Aconteceu mais ou menos assim. Só tive um patrão na vida. De 1977 até 1982, quando, então, abri a Scortecci Editora. Um dia, do nada, o meu patrão me chamou na sua sala e comeu-me o fígado. Juro: Não me deixou nem respirar! Fui devorado vivo! Saí da sala da diretoria sem saber o motivo da bronca. Perguntei-lhe: “Patrão o que eu fiz?”. Ele não me respondeu. Antes de deixar a sala - assustado e tonto, com nó nas tripas - pude observar num calendário gigante que ficava atrás da sua mesa o meu nome "João" escrito com caneta piloto vermelha, na data do dia. Ferrei-me! Fui marcado e não sei o motivo. Meses depois – já tinha até esquecido da bronca – cometi, então, um erro grave no serviço. Uma cagada das grandes! Fui chamado novamente na sua sala, esperando pela demissão. Entrei, sentei e olhei o calendário. O meu nome estava lá, na data do dia, desta vez escrito com caneta piloto na cor azul. Meu patrão olhou-me nos olhos e - docemente - começou do nada a me elogiar. Endoidou, pensei. Falou das minhas qualidades, da minha inteligência e da eficiência no trabalho e do quanto eu era querido e importante por todos. Listou virtudes e predicados, que, até então, eu não sabia. Tudo isso? Prometeu-me, ainda, um aumento de salário e uma promoção. Pensei: O cara está “maluco de pedra” ou está de “sacanagem” comigo. Deixei a sala em silêncio, assustado e confuso da cabeça. No dia seguinte – fervendo por dentro - o procurei. Estava decidido: Isso não vai ficar assim! “Patrão, tenho perguntas. E muitas! Quero saber sobre o calendário com o meu nome na parede. E mais, uma explicação: um dia você me come o fígado, injustamente, sem motivo e no outro – depois de uma tremenda cagada que fiz – você me elogia e me promove na empresa. Exijo uma explicação!” Bati forte. Ele me olhou, sorriu, virou-se para o calendário da parede e respondeu na maior calma do mundo: “A primeira bronca já estava programada: você merecendo ou não. Nada pessoal. Isso explica o seu nome escrito no calendário na cor vermelha. Quanto à promoção e os elogios também já estavam programados. Isso explica o seu nome no calendário na cor azul. E tudo ficou por isso mesmo. Quando pedi as contas e deixei a empresa em março de 1982 para, então, montar a Scortecci Editora, ele me disse carinhosamente: “Não dando certo o seu novo empreendimento você pode voltar, o seu lugar vai estar aqui, reservado." Anotei. E tudo ficou por isso mesmo.

João Scortecci

PAPAI SABE TUDO E O DR. GOOGLE

Sou doido, mas não sou louco! No máximo, um ogro enlouquecido, perdido, talvez. Pesquisa feita pelo Instituto Britânico Birmingham Science City: “Crianças preferem o Dr. Google aos pais para tirar dúvidas!” Até aí, nenhuma surpresa. Eu já desconfiava! O Dr. Google substituiu com propriedades as enciclopédias: Barsa, Britânica e Outras. O que assusta na pesquisa do Instituto Britânico é que 34% das crianças do mundo não acreditam que seus pais sejam capazes de ajudá-las a fazer o dever de casa e 14% não acham seus pais inteligentes. Confesso, sem remorso: Não fui capaz de ajudar – suficientemente - meus filhos quando crianças com a lição de casa. Motivo maior: impaciência masculina! Ocupei-me - deveras - com contação de histórias e causos “mirabolantes” que escutei na infância do meu Pai Luiz Gonzaga e do meu Avô João Batista, o Batista da Light. Eram imperdíveis! Tentei fazer igual até o dia que minha filha Patrícia - esperta que só ela - disse-me: “Pai, você está inventando!” Então, desisti, de vez. Hoje, tento fazer o mesmo - contar histórias - para os meus netos, sem sucesso. Digo sempre: Sou doido, mas não sou louco! Perco de goleada para o Discovery e a IA. Nas festinha de família canto o parabéns, tiro fotos com o celular e devoro brigadeiros de chocolate. E nada mais! De volta à pesquisa: Fiquei cabreiro - mesmo - com o tal dos 14% que não acham seus pais inteligentes. Não ouso perguntar-lhes. Já disse: sou doido, mas não sou louco! Aqui cabe o que mamãe Nilce dizia sempre: “Santo de casa não faz milagre!”. E pensar que a pesquisa do Instituto Britânico Birmingham Science City é do ano de 2012. Doideira, né? Procurei na IA uma atualização da tal pesquisa. Encontrei uma do ano de 2023: “Um estudo do instituto britânico Birmingham Science City revelou que 54% das crianças de 6 a 15 anos preferem usar o Dr. Google para tirar dúvidas em vez de perguntar algo aos pais. Apenas 26% recorrem aos pais em primeiro lugar, enquanto só 3% buscam os professores.”. Sobre a foto do post – “Papai Sabe Tudo” (Father Knows Best), foi um seriado de televisão estado-unidense de muito sucesso nos anos 1950. No Brasil, foi transmitido na década de 1960, pela TV Tupi, estrelada pelo ator Robert Young, no papel de Jim Anderson, um pai simpático e sabichão de uma família “feliz”. Conclusão: Não somos infelizes, creio. Fica o dito pelo não dito: “Santo de Casa não faz milagre”. Segundo a IA a expressão vem dos Evangelhos Marcos 6:4 e Lucas 4:24, quando Jesus retorna a Nazaré e é rejeitado por conterrâneos que o viam apenas como "o filho do carpinteiro".

João Scortecci

MATA HARI, A ESPIÃ DUPLA H-21

No olho do dia! E na ordem do sol. Mata Hari: Uma mulher da vida? Sim, mas traidora, jamais! Foi assim que fiquei conhecendo a história da espiã e dançarina Mata Hari. Na minha infância – lá no Ceará dos anos 1960 – era uma marca de cigarro barato, sem filtro, vendido a granel. Fumávamos no paredão do Colégio Cearense ou na Praça da Igreja do Coração de Jesus. Mata Hari estourava os pulmões! Lá, no breu do paredão, namorávamos as moças e os amores sem nome. A Mata Hari – original – símbolo da ousadia feminina, chamava-se Margaretha Gertruida Zelle (1876 – 1917), uma dançarina exótica, dos Países Baixos, que, durante a Primeira Guerra Mundial, foi acusada de espionagem e condenada à morte por fuzilamento. Sua biografia é misteriosa, cheia de tramas, mistérios, amores e aventuras sexuais. Aos 16 anos de idade, foi expulsa da escola, depois de ter sido acusada de seduzir e se envolver com um diretor do estabelecimento. Em 1895, com 19 anos de idade, casou-se com o capitão Rudolf MacLeod (1856 – 1928), vinte anos mais velho que ela. O casal, durante alguns anos, morou na ilha de Java, principal ilha da Indonésia, para onde Ma-cLeod, militar que era, havia sido enviado, e lá tiveram dois filhos. Foi em Java que Margaretha aprendeu danças folclóricas balinesas e técnicas sexuais orientais, que lhe proporcionaram – anos mais tarde – fama como cortesã de luxo. Em 1902, de volta à Europa, o casal se separou, e Margaretha foi acusada pelo marido de ter levado uma vida libertina na ilha. Em Paris, a partir de 1905, ela estreou na noite, com shows de dança e striptease. Mata Hari usava véus translúcidos e, com sua dança exótica, mexia com a imaginação dos homens. Teve romances secretos com oficiais militares, políticos e empresários da época. Em 1914 – durante sua turnê em Berlim – eclodiu a Primeira Guerra Mundial. Ela era, na época, amante de Eugen Kraemer (Ernest Eugene Kramer, 1889 – 1958), chefe da Inteligência alemã, que a recrutou como espiã, tornando-se a agente H-21, na Europa. De volta a Paris, conheceu o capitão Georges Ladoux, oficial da contraespionagem francesa, tornando-se agente dupla, passando a vender informações secretas para os dois lados da guerra. Em 13 de fevereiro de 1917, foi presa pelas autoridades francesas, em seu quarto no hotel Elysèe Palace, em Paris. Antes de ser levada presa, pediu que lhe dessem tempo para tomar banho e mudar de roupa. Depois de alguns minutos, saiu do quarto, nua e, oferecendo chocolates a seus captores em um capacete prussiano. O estratagema de tentar escapar, não funcionou. Foi acusada de espionagem, de ser uma agente dupla e de ter sido a causa da morte de milhares de soldados. Foi executada por um pelotão de fuzilamento, em 15 de outubro de 1917, aos 41 anos de idade. A lenda sustenta que o esquadrão de fuzilamento teve de usar vendas nos olhos para evitar que os soldados sucumbissem ao seu charme. No entanto, os fatos comprovados são que ela se recusou a ter os olhos enfaixados e, antes de ser alvejada, lançou um beijo de despedida aos 12 soldados da guarda. Apenas quatro tiros a atingiram: dois em suas pernas e dois em seu peito, um deles atingindo o coração, causando sua morte instantânea. Seu corpo foi dissecado e usado para as aulas de anatomia – prática comum com os executados na época. Sua cabeça foi embalsamada e permaneceu no Museu de Criminosos da França até 1958, ano em que misteriosamente desapareceu. Historiadores afirmam que sua cabeça pode ter sido roubada por algum admirador ou colecionador, sem nunca ter sido recuperada. Dizem que, vez por outra, Mata Hari aparece completamente nua, nos stripteases das noites parisienses, no corpo sensual de uma dançarina balinesa, alvejando de beijos os homens da noite. O olhar de Mata Hari até hoje continua mortal.

João Scortecci

"GATINHA" E O POETA EDGARD ALLAN POE

Todo gato domestico tem um nome. A minha doce e sensível gata - uma ex-moradora de rua - chamava-se simplesmente “Gatinha”. Acho que gostava do nome: nunca reclamou! Era mãe do Preto Garbo, um gato grande, branco e preto, que quando saía para namorar voltava todo arrebentado. Um dia não voltou. Gatinha ficou. Foi colaboradora da editora durante muitos anos. Era manhosa e esperta. Independente: assim são os felinos! Existem cerca de 250 raças de gato-doméstico. São predadores de diversos animais, como roedores, pássaros, lagartixas e insetos. Vez por outra Gatinha trazia de presente um pássaro morto ou uma lagartixa. Jogava a caça em cima da minha mesa de trabalho e cobrava carinho e atenção. Gatinha não aceitava desaforos. Quando ignorada subia na minha mesa de trabalho e com a ponta do rabo jogava a papelada no chão. Segundo pesquisas, os gatos consistem no segundo animal de estimação mais popular do mundo, depois - numericamente - dos peixes de aquário. Isso eu não sabia. Sempre pensei que fossem os cachorros. A chegada de um filhote de rato na editora, batizado de Edgar Allan Poe, mudou tudo. O sossego acabou. Gatinha perseguiu o camundongo e o pegou enfiado no ralo do banheiro. Levou-o até a minha sala e o soltou encurralado num canto. Gatinha parecia feliz, realizada. Olhou-me e sorriu. Sorriso maroto, inesquecível. Gatinha cheirou Poe, sentou-se, cruzou as patas da frente e enamorou-se pelo poeta e seus encantos. A editora inteira olhando, admirando a trama poética. Poe balançou a cabeça, pra cima e pra baixo, para os lados e, docemente, aninhou-se de amor nas patas da Gatinha. Desarmei a ratoeira - a pedido da Gatinha - e montei na lavanderia dos fundos um quarto de dormir para o casal. Poe depois de alguns meses, gordo e feliz, sumiu. Penso ter visto numa noite escura e sombria, enquanto eu escrevia, um corvo no muro do quintal. Desconfio que Edgar Allan Poe foi levado deste mundo. Gatinha - entristecida - nunca mais foi a mesma. Viveu, ainda, mais alguns meses. Morreu velhinha, letrada e única. Só isso e nada mais!

João Scortecci

DENÉBOLA E O CÉU DE LEÃO

Quando criança - de cabeça que voa -, acreditava em tudo! Nasci sob o signo de Leão, uma quinta-feira, às 4h30 da manhã. Lembro-me do dia que avistei, pela primeira vez, a estrela Denébola. Céu limpo, sonhos de menino e imensidão. Perguntei: É aquela ali? Mamãe Nilce respondeu-me, balançando a cabeça. “Aquela com rabo de felino!”. Protestei: “Não vejo nada!” Mamãe Nilce, então, pacientemente, provocou-me: “João, imagina primeiro o leão, depois, o rabo da fera iluminando o universo!”. Foi o que fiz. Um leão de luz, imenso, apareceu do nada, no meu céu. “Estou vendo!” Gritei. É Denébola! Longe, radiante, eterna, distância 35,9 a 36 anos-luz da terra. Mamãe Nilce, explicou-me: “Está vendo aquela outra estrela de brilho maior, ao lado?”. Estou. Respondi. “Aquela é Regulus, uma estrela Alfa! É o coração do leão. Estrela gigante, poderosa, de cor azulada, que gira velozmente. Sentamo-nos, então, corpo e alma, nas areias úmidas do mar do Ceará. Mãe e filho: plenos, sem pressa. Explicou-me, o que sabia: “São quatro estrelas irmãs. Formam os dentes do Leão!” Não duvidei. Mamãe Nilce parecia feliz. Lá ficamos: imortais em tudo! Depois do clarão da noite - olhos miúdos - foi difícil dormir! Cabeça que voa. Sonhei que estava na boca de um buraco negro, no dorso de um leão, viajando leve, incerto, sem direção. Sinto saudade de Denébola, de Regulus, dos dentes de leão. Aqui onde moro - cidade grande, cosmopolita - o céu é um engodo, uma cegueira dos infernos. Pergunto-me: “Denébola: cadê você?” Silêncio. Morremos, então. Eu e mamãe Nilce. Quando criança acreditávamos em tudo!

João Scortecci

FREI AMBRÓSIO E O BEIJO PROIBIDO NO MORRO DO PECADO

No ano de 1957, o céu de Fortaleza foi coberto por uma imensa nuvem de poeira. A Igreja do Sagrado Coração de Jesus, conhecida como Igreja dos Albanos, construída no Morro do Pecado, em 1848, pelo casal José Francisco da Silva Albano (o Barão de Aratanha) e Liberalina Angélica da Silva Albano, desabou. No local, antigamente, existia uma capela, dedicada a Nossa Senhora das Dores, que ficava defronte da Lagoa do Garrote, atual Cidade da Criança. A tragédia: No início da década de 1950, para poder abrigar um carrilhão de sinos e um relógio, foi construída uma nova torre, usando como base as fundações da antiga igreja. No dia 15 de março de 1957, uma sexta-feira, exatamente às 13 horas, a torre veio abaixo. “Parecia o fim do mundo!” Foi o que mamãe Nilce nos contou. Eu tinha na época sete meses de idade, e meus irmãos Luiz e José, 5 e 4 anos, respectivamente. Morávamos na Avenida D. Manuel, quase esquina com a Avenida Heráclito Graça, a três quarteirões de distância da igreja. Depois do susto e de ver a poeira cobrir o céu, mamãe Nilce, desesperada, começou a gritar para o meu Pai: “Luiz, pega o jipe e vai salvar as crianças!”. Na hora do desabamento da igreja, meus irmãos Luiz e José, estavam na escola infantil, localizada na Rua Solon Pinheiro, quase esquina com a Rua Pedro I, ruas do entorno da igreja. Felizmente, nada de grave aconteceu com eles, que chegaram em casa eufóricos e cobertos de pó. Frei Ambrósio (Manoel Andrade Soares, 1909 – 1991), da Igreja Sagrado Coração de Jesus, foi quem encabeçou o projeto de reconstrução da igreja, mobilizando empresários e políticos da cidade. Conheci-o no final dos anos 1960, no Cine Pulguinha, trabalho social, que funcionava na casa paroquial em frente à Igreja, ao lado do Colégio Cearense, dos Irmãos Maristas. Duas cenas inesquecíveis, que até hoje povoam minhas lembranças de infância: O Cine Pulguinha, sempre lotado de crianças e infestado de pulgas e, durante os filmes de amor, na hora do “beijo”, quando o operador a mando do Frei Ambrósio cobria com a mão a projeção do filme. Vaias! Gritos! “Mostra! Mostra, tira a mão!”. Em 1958, a familia mudou-se para Dois Córregos, interior de São Paulo, morar na Fazenda Nilcevia, de propriedade dos meus avós maternos, José Scortecci e Maria Aparecida. Minha irmã caçula, Ana, nasceu na fazenda. Retornamos para Fortaleza no ano de 1961, alguns meses antes da reinaugurada da igreja, em 26 de novembro de 1961. Eu tinha 5 anos de idade. Fomos na reinauguração na companhia dos meus pais e avós paternos. Inesquecível! Meus melhores pecados são daquela época, nas quermesses do Frei Ambrósio, quando comíamos milho assado, fumávamos escondido cigarros sem filtro, frequentávamos o Cine Pulguinha, namorávamos no escuro do trem fantasma e, do alto da roda gigante, cuspíamos na cabeça do povo afoito do Morro do Pecado.

João Scortecci

CLARICE LISPECTOR, CHATÔ E O ATENTADO CONTRA A REVISTA PAN

O empresário Assis Chateaubriand foi uma das figuras mais controversas da nossa história — temido, acusado de chantagem e focado em construir seu império a qualquer custo. Entre as tantas vidas impactadas por seus métodos, está a do meu avô materno, José Scortecci, editor da Revista PAN. Lançada na década de 1930, a PAN era um semanário de cultura mundial de vanguarda. Ela trazia análises da Segunda Guerra Mundial e abria espaço para novos talentos, incluindo Clarice Lispector, que estreou na literatura em suas páginas com o conto Triunfo, em maio de 1940. O sucesso da revista incomodou profundamente Chatô, o "Cidadão Kane brasileiro". Em 24 de setembro de 1936, a mando de Chateaubriand, as oficinas da gráfica que imprimia a PAN sofreram um incêndio criminoso que destruiu seu maquinário moderno. Como era comum na época, o poder de Chatô abafou o caso. Mesmo assim, a PAN resistiu e circulou até 1945. Hoje, a coleção completa dessa joia da nossa imprensa — que adquiri de um colecionador — está preservada no memorial da Scortecci Editora.

João Scortecci

Futebol e Literatura: O impacto de Scarpa, Abel e Roger Machado no incentivo à leitura!

O jogador de futebol Gustavo Scarpa tornou-se um dos principais nomes do momento quando o assunto é o incentivo à leitura. Sua atuação traz esperança em um cenário desafiador para o mercado editorial, atualmente pressionado pelas práticas de descontos agressivos da gigante Amazon, que dificultam a sobrevivência das livrarias. Em meio a esse impasse econômico, onde o consumidor naturalmente prioriza o menor preço, Scarpa encontrou um caminho para aproximar as pessoas dos livros. Hoje no Atlético Mineiro, o atleta compartilha em suas redes sociais reflexões e dicas de obras que discutem vida, morte, preconceito e comportamento humano. Junto com a torcida do "Galo", ele idealizou o projeto Galeitura, um movimento que rapidamente ganhou milhares de apoiadores focados em estimular o hábito de ler. Exemplos não faltam. Roger Machado, o treinador é o mecenas do Projeto Canela Preta, criado em 2020, durante sua passagem pelo time do Bahia. Em parceria com a Hucitec Editora financia a publicação de 50 livros de autores negros e indígenas, abordando racismo, poesia e cultura afro-brasileira. Abel Ferreira, técnico de futebol do Palmeiras, autores de livros sobre futebol, é um grande incentivador da leitura e embaixador da Rede Nacional de Bibliotecas Comunitárias (RNBC), que democratiza o acesso aos livros em periferias e comunidades vulneráveis. O reflexo disso aparece no próprio Palmeiras que, em 2026, inaugurou espaços de leitura em sua Academia de Futebol para as categorias de base, limitando o uso de celulares. Iniciativas corporativas também somam forças a esse movimento. O projeto Livros para Todos, do Grupo Editorial Scortecci — em parceria com a Abigraf e a IBÁ —, atua na criação e expansão de bibliotecas públicas e comunitárias. O grupo também assina a campanha “CirculeUmLivro”, que fomenta a leitura e a economia circular por meio da troca de obras. Em entrevista recente, Gustavo Scarpa destacou o desejo de ver esse impacto multiplicado: "Que outros clubes de futebol façam o mesmo, seguindo os exemplos do Atlético Mineiro e do Palmeiras". Ele ainda revelou que muitos atletas têm o hábito de ler, mas não compartilham o gosto nas redes sociais por receio. Estranho. Receio significa um sentimento de medo moderado, apreensão ou incerteza em relação a um resultado, consequência ou situação futura. A famosa frase "A bola pune" é um bordão clássico eternizado pelo técnico de futebol Muricy Ramalho. "A burrice pune!" O ditado resume a ideia de que o futebol não perdoa quem perde muitas chances ou vacila na vida. Algo assim.

João Scortecci

"LACERDINHA" E OS POLÍTICOS DE ÉPOCA

No começo dos anos 1960, a “lacerdinha”, um insetozinho asiático, minúsculo, de cor negra, se tornou uma praga nacional. Uma peste! O sugestivo apelido era em referência ao jornalista, escritor, editor e político carioca Carlos Lacerda (Carlos Frederico Werneck de Lacerda, 1914 - 1977), famoso por sua radical e raivosa oposição aos presidentes Getúlio Vargas e Juscelino Kubitschek. Um pentelho! Na Fortaleza daquela época água de beber chegava às casas de carroça-pipa, puxada por jegue. O carroceiro colocava o “burro na sombra” e lá ficava no silêncio do pé de fícus-benjamim - no melhor da Avenida D. Manuel, quase esquina com a Av. Duque de Caxias. Mamãe Nilce comprava, semanalmente, três latões de água com 20 litros cada. Recomendava, sempre: “Cuidado com as lacerdinhas na água!" Os galões enchiam um imenso pote de barro, que dormia do lado de fora da casa, na porta da cozinha. Água “boa” de beber, da adutora do Acarape, só chegou à cidade no inicio dos anos 1970. A água com lacerdinha era filtrada e depois fervida. O problema não eram as lacerdinhas: “o que não mata engorda!” Ditado popular da época de criança. O problema era um gato-dourado de nome Charles Boyer (homenagem ao ator e cantor francês), de propriedade do meu irmão Luiz, que do alto do muro do vizinho, urinava dentro do pote. O pior: ninguém conseguia pegar o safado do gato. Com o tempo ficou assim: água com urina! Na biblioteca da casa, mamãe Nilce lia e acompanhava o reboliço político da época. Papai Luiz, do canto da porta, provocava: “Nilce, esse Lacerda é mesmo uma praga!”. Risos. Tudo para o meu pai Luiz era motivo de piada. Carlos Lacerda em 1968 foi cassado e preso pelo regime militar. Foi solto uma semana depois, após uma greve de fome. Lacerda nos últimos anos de vida dedicou-se ao jornalismo e a direção da editora Nova Fronteira, que fundou em 1965. Em 2006 o controle acionário da casa editorial foi adquirido pelo grupo Ediouro Publicações. Lacerda faleceu no ano de 1977, aos 63 anos de idade, vítima de um infarto cardíaco. Quanto ao gato Charles Boyer, loiro e cotó, ainda dorme majestoso nos galhos do pé de fícus, no melhor da hora, de olho na chegada da carroça-pipa, na espera do espelho de macho, no reflexo das águas do pote de barro. Reencontros de hoje: O escritor Mário Magalhães - não o conheço - escreveu "Lacerda - Coração de Tempestade" (Companhia das Letras, 2026). Comprar e ler? Hora de reencontar o gato Charles Boyer, a biblioteca de mamãe Nilce, as piadas maravilhosas de papai Luiz e até, quem sabe, reencontrar as lacerdinhas do pé de fícus-benjamim do tempo.

João Scortecci

MÁQUINA DE ESCREVER E A CÁPSULA DO TEMPO

Coleciono máquinas de escrever. Mais uma das minhas manias. Sou assim: vou e volto no tempo, no meu tempo. Quando da popularização dos computadores e do lançamento do Windows 98, tratei de me desfazer de todas. Sofri muito. Gostava delas. Depois de alguns anos - inesperadamente - recomecei uma nova coleção de máquinas de escrever. Sou Volúvel, mudo com facilidade de ideia, opinião, humor ou direção. Hoje tenho 4 máquinas de escrever, todas mecânicas, de marcas diferentes. Cada máquina tem a sua história. “João, você quer uma máquina de escrever?” Quero! Simples assim. Outro dia apanhei com uma delas – da marca Olivetti - para lembrar onde ficava mesmo a trava para liberar o carro. Fucei e nada. Achei a resposta num vídeo explicativo no YouTube. Acontece. Coloquei papel no carro da máquina, girei o rolo e comecei, então, a escrever uma carta, na verdade um bilhete, para colocar numa “Cápsula do tempo”, a pedido de um amigo poeta. Achei oportuno que o bilhete fosse escrito numa máquina de escrever. Limpei os tipos, lubrifiquei a máquina, troquei a fita, ajustei o espaço duplo e alinhei o papel. O som das teclas surrando o papel é algo incrível, inesquecível, que não se esquece nunca. Para quem não sabe - para dois terços da população hoje do planeta - o desenho do teclado QWERTY, desenvolvido para máquinas de escrever, continua sendo o padrão para teclados dos computadores. Um detalhe pertinente: na máquina de escrever você tecla - digita - e a engenhoca imprime na hora! Nada de perder tempo ligando a impressora, colocando papel na gaveta e tendo que digitar Ctrl P. Li o bilhete. Imbecilidades! Coloquei data e assinei o papel com caneta BIC, tinta azul. No Ceará dos anos 1960, aluno do Colégio Cearense, participei de uma “Cápsula do tempo”, que deveria ser aberta 50 anos depois. Tenho informações que foi aberta na presença de poucos. Não pude ir ao evento. Meu irmão José Henrique foi. Confesso: não me lembro o que escrevi na época. Uma poesia, talvez. Liguei para o meu amigo - um jovem e talentoso poeta - e disse-lhe: A minha “Carta do tempo” está pronta! O que faço? Ele me respondeu: “Envie pelo WhatsApp”. “Não!” Protestei. Disse-lhe “Minha carta foi maculada linha por linha numa Olivetti ano 1969”. Silêncio. Fui, então, até a sua casa, no bairro do Butantã e entreguei-lhe pessoalmente o bilhete. “E agora?” Quis saber. Ele, então, explicou-me: “Vamos abrir a cápsula do tempo daqui a 50 anos!”. “Quero ver você por lá!”. Insistiu. Fiz as contas de cabeça. Impossível. Precisaria viver - bem e lúcido - até os 120 anos. Apertei o Shift da máquina de escrever e travei o carro. A máquina foi para o estojo assim: travada! E assim vai ficar. Até quando? Não sei. Já disse: vou e volto no tempo, no meu tempo.

João Scortecci

QUEM ANDA BALANÇA OS BRAÇOS

Lendo sobre o assunto: “O movimento dos braços contrabalança o balanço das pernas, impedindo que o corpo gire ou perca a estabilidade a cada passo. Andar balançando os braços de forma oposta às pernas gasta aproximadamente 12% menos energia do que caminhar com os braços grudados ou parados ao corpo.” A Inteligência Artificial, então, perguntou: “Gostaria de saber mais sobre a biomecânica da caminhada?”. “Sim”, respondi. Numa feira de robótica no interior de São Paulo, isso no ano de 2015, conversando com um engenheiro robótico, ele me disse: “Os humanos, quando andam, se equilibram balançando os braços, já os robôs, não; andam com os braços colados ao corpo!”. Anotei. De lá para cá tudo mudou: os robôs hoje fazem de tudo e quando andam também balançam os braços! Na física e na biomecânica, a caminhada é descrita como um pêndulo invertido. A cada passo, o corpo se move sobre a perna de apoio, que atua como uma haste rígida. O centro de gravidade do corpo sobe e desce em uma trajetória ondulatória. Essa mecânica permite uma troca contínua entre energia cinética (movimento) e energia potencial gravitacional (altura). Graças a esse design biológico, a caminhada humana é um dos métodos de locomoção mais eficientes da natureza, reaproveitando grande parte da energia gasta a cada passo. Na Netflix, num filme B, confuso, ruim de tudo, sobre Inteligência Artificial, a história – sem pé e sem cabeça – se passa no ano de 2063, quando robôs rebeldes dominaram o mundo e destroem Los Angeles, matando milhões de pessoas. Na trama, os humanos andavam balançando os braços economizando 12% de energia e os robôs, não; andavam com os braços colados ao corpo. No final do filme, os robôs eram os mocinhos – reviravolta completa – e só queriam viver em paz. Os humanos eram os verdadeiros bandidos. Acontece. Hoje vou caminhar no Parque das Perdizes – visitar a minha neta – e depois comer pastel de alho-poró e beber água de coco. Pretendo dar voltas no parque com os braços colados ao corpo e ver o que acontece. Aviso dado. Desconfio que me tornei um robô, um humanoide do pêndulo invertido, em um futuro não muito distante, algo assim.

João Scortecci

QUIS CUSTODIET IPSOS CUSTODES?

Nos anos 2000, logo após a virada do século, decidi contratar na editora um motorista CLT, para dirigir uma Strada da Fiat, com caçamba. Precisava! Sigo - até hoje - o conceito básico da prudência: “só comprar algo quando necessário!”. Fora isso: não! Sempre investi e acreditei na terceirização e na colaboração mutua entre empresas e profissionais do setor. Na época não existiam ainda Uber, 99, Lalamove e serviços autônomos de entregas, que hoje facilitam e muito o dia a dia de uma empresa. Na cabeça uma única certeza: não queria contratar um “motoqueiro”, ciente da responsabilidade e das consequências trabalhistas em caso de um acidente com o trabalhador. Optei, então, por contratar um motorista CLT. Perfil: Não tão jovem, com experiente no volante e que pudesse carregar pacotes e caixas de livros. Demorou, mas encontrei. Na entrevista ele me disse: Quero ter autonomia plena! Confesso: pegou-me de surpresa. Abri, então, o dicionário que, durante muitos anos, ficou na minha mesa de trabalho: “Autonomia é a capacidade de um indivíduo, grupo ou instituição de se autogovernar, tomar decisões por vontade própria e agir de maneira consciente e responsável, sem depender de imposições ou controle externo.”. Perguntei-lhe, então, já disposto a contratá-lo. Autonomia plena? Ele, então, justificou-se: “Quero ter total autonomia no serviço. Não quero ninguém pegando no meu pé, não quero usar uniforme, não quero ajudante e não quero bater cartão de ponto!”. Só isso? Perguntei-lhe. Sim, respondeu, balançando a cabeça. Começou a trabalhar no dia seguinte, uma quarta-feira. Entreguei-lhe as chaves e o carro, com tanque cheio e limpo. Ele abriu o capô do carro e examinou o motor: água, óleo, velas e freios. Depois faróis, lanternas e pneus. Conferiu os documentos do veículo, o manual do proprietário, as revisões obrigatórias e a apólice de seguro. Ligou o motor, conferiu o painel e então, finalmente, sorriu. Parecia satisfeito! Trabalhou comigo durante quase 3 anos. Sempre calado e autônomo. Um detalhe pertinente: ele mesmo fazia questão de lavar o carro uma vez por semana, dispensando o serviço pago pela empresa no posto da esquina. Durante o tempo que trabalhou na editora nunca bateu o carro, nunca faltou ao serviço, nunca recebemos uma reclamação de cliente e nunca levou uma multa de transito! Pediu as contas - não quis cumprir o aviso prévio - e foi embora, trabalhar por conta própria com um primo, algo assim. Meses depois fiquei sabendo que havia falecido tragicamente num acidente de moto, atropelado por um caminhão. Lendo sobre “Autonomia plena” lembrei-me dele: excêntrico, eficiente e autônomo! No final do artigo uma nota em latim: “Quis custodiet ipsos custodes?”, que significa "Quem vigia os próprios vigilantes?" ou "Quem guardará os guardiões?" Anotei. Na segunda feira, pretendo levar o meu carro para fazer uma revisão completa. E mais: trocar o óleo do motor, as paletas do limpador de vidro, que andam fazendo um barulho dos infernos, substituir o filtro do ar-condicionado e trocar uma lâmpada queimada da lanterna traseira. Sobre autonomia plena e pensamentos imortais em latim: "Quem guardará os guardiões?". O povo! Ele e mais niguém.

João Scortecci

REGRAS DE FUTEBOL DE RUA DOS ANOS 1960

Jogávamos bola na rua, descalços, na calçada da Av. D. Manoel, quase esquina com a Av. Duque de Caxias, na cidade de Fortaleza dos anos 1960. Os dois melhores jogadores da turma não podiam estar no mesmo time. Regra inegociável! Tirávamos par ou ímpar e escolhíamos alternadamente os times. Metade para cada lado! Os ruins de bola ficavam na defesa e os bons, no ataque: simples assim. Ser escolhido por último era uma grande humilhação. Os gordinhos e os canelas duras sofriam, mas jogavam! Ninguém sobrava ou ficava de fora. Um time jogava sem camisa e o outro com camisa. O pior de cada time virava goleiro, a não ser que tivesse alguém catador de bola. Se ninguém quisesse ser goleiro, adotava-se o rodízio: cada um do time agarra por um tempo, até alguém marcar um gol no adversário. Quando tinha um pênalti, saía o goleiro ruim e entrava o goleiro bom, só para tentar pegar a cobrança. As traves eram de sandálias havaianas ou com paralelepípedos. Gol pequeno, sem goleiro, ou gol grande, com goleiro. Os piores de cada time jogavam na defesa, não podiam avançar! O dono da bola jogava no mesmo time do craque. Não tinha juiz. As faltas eram marcadas no grito: se um jogador sofresse falta tinha que gritar: “Falta!”. Pegava a bola ligeirinho e batia a falta. Lesões, como arrancar a tampa do dedão do pé, ralar o joelho, sangrar o nariz e outras, eram do jogo. Quando alguém chutava a bola para longe, tinha que ir buscar. Lances polêmicos eram resolvidos no grito e na pressão, ou no braço. A partida acabava quando anoitecia, quando a bola furava ou quando a mãe do dono da bola mandava ele para casa tomar banho. Um detalhe insignificante: quando o dono da bola não obedecia ao chamado da mãe era comum ela aparecer de surpresa e levá-lo pela orelha. Fim de jogo.

João Scortecci

GOL DO GALÍCIA E A LEVEZA DO MEDO

Medo é medo! Existem técnicas para vencer o medo. Não tente fingir que o medo não existe. Ele existe! Converse com o seu corpo e controle a respiração. O corpo precisa entender que você está em perigo e precisa dele. Ele – o corpo – é seu maior aliado para enfrentar o medo. Analise a situação e o momento. Pergunta: o perigo é real ou uma imaginação da sua mente? Embora o medo seja uma emoção natural de proteção, ele perde a força quando você o enfrenta de maneira prática e consciente. Por duas vezes estive com um revólver na cabeça e jurado de morte. Consegui manter a calma e o equilíbrio emocional. Numa delas até poderia ter reagido e dominado o assaltante, mas não o fiz. Eu estava calmo e meu agressor nervoso e drogado. Eu o acalmei. Conversamos sobre futebol – torcedor do Galícia Esporte Clube, de Salvador –, e sua cidade natal, uma pequena cidade do interior da Bahia. Levou-me dinheiro e um relógio. Hoje de madrugada (na CBN, talvez) escutei uma entrevista com o correspondente de guerra e jornalista Lourival Sant’Anna, autor do livro “Minha guerra contra o medo – O que o risco de morte ensina sobre a vida”. Lourival contou passagens de sua vida no front, onde por diversas vezes esteve ameaçado de morte. Na sinopse do livro, estão os sete passos básicos propostos por Lourival Sant’Anna para lidar com o medo e acalmar a alma. Interessante. Eu já conhecia de longa data a técnica 5-4-3-2-1, exercício de ancoragem ou atenção plena que usa os cinco sentidos para acalmar a ansiedade e trazer a mente de volta ao momento presente. Segue o exercício: “5 - coisas que você pode ver: Olhe ao redor e identifique cinco objetos no seu ambiente. Pense neles ou diga o nome deles em voz alta. 4 - coisas que você pode tocar: Conecte-se com o sentido do tato. Reconheça quatro coisas que você consegue sentir fisicamente agora. 3 - coisas que você pode ouvir: Feche os olhos por um instante e preste atenção em três sons ao seu redor. 2 - coisas que você pode cheirar: Identifique dois aromas no ambiente. 1 - coisa que você pode saborear: concentre-se em um gosto que você sente na boca no momento.”. Funciona! Levantei-me e comecei a conversar com o meu velho corpo: controlei a respiração, fiz massagem nas canelas e nos pés, fui ao banheiro, tirei um café preto e puxei uma soneca na poltrona da sala. Até sonhei: estava no Parque Santiago, estádio time do Galícia, em Salvador, assistindo a um jogo de futebol entre o time do Galícia e o Bahia. Estranho, muito estranho: nunca estive por lá. Não tente fingir que o medo não existe. Ele existe.

João Scortecci

DOIDEIRAS DA INTELIGÊNCIA ARTIFICIAL

Há uma singela e doce diferença entre maluquice e doideira. Meu pai Luiz dizia: “Maluquice é coisa de maluco e doideira é coisa de doido!”. Anotei. Papai era um homem sábio, prático e espirituoso. Li na matéria sobre Inteligência Artificial, do “The New York Times”, publicada na “Folha de S. Paulo”: “Já é tarde demais para deter a ameaça da inteligência artificial”. Resumo catastrófico da matéria: modelos fora de controle, grupos extremistas utilizando a ferramenta, rebeliões contra seus desenvolvedores, ameaças, crimes cibernéticos, fraudes, maluquices e muita doideira. Comentei o assunto com um amigo escritor, entendido em IA e ele comentou sobre um conto que está escrevendo e que talvez vire um livro no futuro. Spoiler do conto: um gigantesco Data Center – Centro de processamento de dados, instalação física que as organizações utilizam para armazenar seus aplicativos e dados críticos – localizado na grande São Paulo, passa, arbitrariamente, a controlar a água e a energia que abastecem a metrópole, escravizando 12 milhões de habitantes. Disse-lhe: “Que doideira! Isso é possível?”. Mostrou-me, então, uma matéria onde o presidente Luiz Inácio Lula da Silva havia sancionado o Redata – Regime Especial de Tributação para Serviços de Data Center –, que cria incentivos fiscais para estimular a instalação e a ampliação de Data Center no Brasil, com foco em Inteligência Artificial e computação em nuvem. Li a nota. Insisti, então: “Isso pode acontecer?”. “Claro. Não seremos destruídos – fique em paz – seremos arbitrariamente escravizados!”, sentenciou. “Impossível!”, protestei. O amigo, então, olhou-me nos olhos e balançou negativamente a cabeça, aparentemente decepcionado comigo. Provocou-me: “Você é um poeta inocente!”. Mudei de assunto: “Vai publicar o conto?”. Respondeu-me, na lata: “Sim, na antologia de 45 anos da Scortecci”. Silêncio. Meu pai Luiz tinha razão: “Maluquice é coisa de maluco e doideira coisa de doido!”. Sobre os Data Centers: “exigem volumes massivos de água e energia elétrica para operar ininterruptamente e resfriar seus supercomputadores. Os servidores funcionam 24 horas por dia, exigindo uma carga elétrica comparável à de cidades de grande porte. O avanço de ferramentas de IA intensifica o processamento e eleva drasticamente a necessidade de eletricidade nas instalações.” Aqui com os meus algoritmos poéticos: e se o amigo estiver certo? Tarde demais para deter a ameaça da inteligência artificial. E nada mais.

João Scoretcci

BIBLIOTECA DE BABEL E A BIBLIODIVERSIDADE DO CÉU

Aprendi desde muito cedo a espiar. A olhar – curioso que sou – pelos buracos desalinhados do corpo físico e espiritual. Aprendi a observar o diverso, o diferente e o variado das coisas do pensamento. Descobri, ainda, na diversidade pelo oposto, o caminho – impreciso – do conhecimento. Das ideias do mundo sem-fim. Lembro-me do meu primeiro dicionário escolar. Um tesouro guardado e perdido em algum lugar do espaço infinito. De tanto espiá-lo – gastá-lo com os olhos de selva –, no verso e no inverso das palavras, encontrei-me em saber sobre isso, aquilo e tantas outras coisas. Em “bio” – elemento que tem o sentido de “vida” –, a biografia das coisas perenes. Na biodiversidade, o número incerto das espécies. Contá-las? Talvez. Nas espécies – diversas e mutantes –, as descobertas da sabedoria da natureza humana. Palavras do meu pai Luiz: cruel e desumana! Em “biblio” – elemento relativo a livro –, a bibliografia das histórias versadas e escritas. Na bibliodiversidade – biblioteca das almas – a razão aplicada ao mundo do livro, onde as mutações – provavelmente infinitas – são títulos e subtítulos no mural da estante. Há quem diga que, para cada título da “Biblioteca de Babel”, existe uma história por segredar, um poema na garrafa navegando no inquieto mar, um bilhete açoitando o vazio, letras de um poeta riscando o céu com palavras, um verbo qualquer, perigoso, ainda por resfolegar conjugações, no denso e leve destino do universo maior. Tudo junto, volátil e cru. Amordaçado! Preocupo-me – além da conta – com a concentração das linhas mal traçadas, das capas empilhadas no chão de fábrica, com as lombadas desiguais nas ruas da noite escura e suja – inocentemente, talvez – entregues ao desequilíbrio abrasador da poeira. Aprendi desde muito cedo a espiar o silêncio. A olhar e a olhar, olhando com os olhos da vida. A observar o diverso, o diferente e as variantes das espécies. Sombras agigantadas? Corpos transeuntes. Observo e não vejo o princípio e nem o fim das escadarias da flor. Falta – e me falta – o simetricamente oposto do inverso do verso. Quase poesia! Preciso escrever sobre bibliodiversidade, para falar – aos indivíduos e aos pares – sobre as ideias do mundo sem-fim. Ajoelho-me – com os meus pecados e os meus ossos de dor – que estou deveras tentando a gritar. Vergo-me! Sou filho das águas turvas do ninho e das raízes da terra alheia. Eu espio e me espio. Mortal, em Babel. Imortal em Borges (Jorge Luis Borges, 1899 – 1986) e suas almas. Então, junto-me a ele e a todos os seus pares de luz. Perdidos no céu!

João Scortecci

A HISTÓRIA DO AERO WILLYS DE MATAR DO CORAÇÃO!

Não sei o que é pior: morrer do coração ou matar alguém do coração. Morre-se! No ano de 1971, pegar um táxi na cidade de Fortaleza era o máximo: um luxo! Fazíamos tudo a pé ou de pick-up “Rural”. Naquele dia estava com a mesada no bolso e precisava chegar ao IBEU – Instituto Brasil-Estados Unidos, num piscar de olhos. Tinha exame de inglês e estava atrasado. Do portão de casa avistei um táxi branco, um Aero Willys, novinho em folha, dando sopa do farol da esquina. Não tive dúvidas: corri – e num pulo só – entrei no banco de trás do táxi. Gritei – apressado – para o condutor do “carrão”, um senhor de idade, gordo, cabelos brancos e óculos fundo de garrafa: “Toca urgente para o IBEU!”. Não satisfeito, cutuquei suas costas com o dedo indicador. O senhor, assustado, levantou os dois braços e apagou. Caiu desmaiado, em cima do volante do Aero Willys, disparando a buzina. Fiquei ali, parado, inerte, apavorado. Morreu do coração? Pensei. Um casal que passava, viu a cena, aproximou-se da janela do carro – aberta, o calor era infernal – e me perguntou: “O que aconteceu com o homem?”. “Desmaiou, acho”, respondi. Juntou gente. E até um tetél, carro de Rádio Patrulha. Tiraram o senhor do carro e o colocaram sentado, num tamborete de madeira, no portão da casa vizinha, da Família Biasoli. Estava consciente – transpirava feito um porco – e depois de alguns minutos acordou, de vez. Respirei fundo: graças a Deus! O homem me olhou nos olhos e perguntou: “Foi você?”. “Sim!”, confirmei, balançando a cabeça. “Eu não sou táxi!”, justificou-se, apontando o dedo para o teto do Aero Willys, abandonado, de portas abertas, no meio da avenida D. Manoel, esquina com Avenida Duque de Caxias. “Você entrou no carro errado!”, resmungou. Sem saber o que responder, disse-lhe: “E eu não sou assaltante!”. Catei a minha pasta do IBEU e voltei para casa. Até hoje, depois de mais de 50 anos, quando entro num táxi, pergunto: “Táxi?”. Detalhes supersticiosos: nunca mais na vida andei de Aero Willys branco e desisti de vez do curso de Inglês. Acontece.

João Scortecci

CAGLIOSTRO, O EMBUSTEIRO

Cagliostro (Giuseppe Giovanni Battista Vincenzo Pietro Antonio Matteo Balsamo, 1743-1795) era um enganador. Um pilantra! Ficou conhecido com o “Príncipe dos Charlatões”, dava nó em pingo d’água. Começou sua vida de transmutação na alquimia, prática ancestral e filosófica que combinava elementos de ciência, misticismo, arte e religião. Depois se tornou ocultista, curandeiro e místico. Viajou o mundo aplicando golpes. Frequentou a corte do rei Luís XVI (1754 – 1793) até se envolver no famoso “O caso do colar da Rainha”, escândalo ocorrido na França entre 1784 e 1785, envolvendo uma joia, um cardeal ingênuo e uma falsa carta, incidente que destruiu a reputação da rainha Maria Antonieta. Na história a lista de pilantras é grande. Alguns, os mais conhecidos: Charles Ponzi – promessa: Dobre o seu dinheiro em 90 dias! - é conhecido na praça como o pai das pirâmides financeiras. Frank Abagnale foi de mentirinha e com propriedade: piloto de avião da PanAm, chefe da equipe médica num hospital pediátrico e advogado. Victor Lustig foi o inventor da famosa caixa de dinheiro. Uma máquina que - supostamente - imprimia notas de US$ 100. Não satisfeito, ainda, vendeu a Torre Eiffel e trapaceou ninguém menos que Al Capone - gângster norte-americano -, num esquema de ações fraudulentas. Ferdinand Demara (Ferdinand Waldo Demara, 1921 – 1982), em duas décadas de trapaças, foi: monge católico, engenheiro, xerife, enfermeiro, advogado, cientista, professor e médico. Como monge fundou uma universidade religiosa - que existe até hoje. E mais: Durante a guerra da coreia embarcou num navio da Marinha Canadense como o Dr. Joseph C. Cyr. A bordo cuidou de 16 pacientes fazendo inclusive cirurgia cardíaca com cavidade torácica aberta. Ninguém morreu! Publicou suas peripécias na revista Life. No final da vida virou pastor batista, de verdade. Cursou teologia e passou a trabalhar em hospitais e obras de caridade, como capelão. Uma curiosidade: quando da morte do ator norte-americano Steve McQueen (1930 – 1980), foi Ferdinand Demara, seu amigo, quem lhe deu a extrema-unção. Inacreditável! Nota interessante sobre embusteiros e falsários ao longo da história: A maioria deles – os números não mentem - optou em aplicar seus golpes como médico ou curandeiro, comportamento que até hoje ocupa o topo da lista das malandragens. E pensar que naquela época ainda não existia a Internet. Morrendo e aprendendo!

João Scortecci

JUSCELINO KUBITSCHEK: DIFÍCIL DESCER E MAIS AINDA SUBIR!

Juscelino Kubitschek de Oliveira (1902 – 1976) nasceu em Diamantina, Minas Gerais. Até aos 19 anos morou em uma ladeira: difícil descer e mais ainda subir! Dizem que sua paixão por ruas e cidades planas vem desta época. Isso explica Brasília? Talvez. Anotei a “prosa” para perguntar ao amigo Roniwalter Jatobá (biógrafo de JK) sobre o assunto. Meu pai Luiz Gonzaga, engenheiro civil e elétrico, foi amigo de JK e andaram conversando sobre o projeto de construir uma estrada de ferro. É o que sei. Minha curiosidade de menino ficou no destino dos trilhos: “café com pão, café com pão, café com pão, Virgem Maria, o que foi isto maquinista?” (Manuel Bandeira). Eu queria era brincar de “trenzinho”. Para quem não sabe, sou apaixonado por locomotivas, vagões, trilhos e estações de trem. Devo ter sido em outra “encadernação” maquinista, agente de estação, bilheteiro ou sinalizador, algo assim. Voltando ao JK e ao início dos anos 1980, frequentei a casa do poeta Menotti Del Picchia, na Avenida Brasil. O Príncipe dos Poetas havia trabalhado com meu avô materno José Scortecci, na Revista PAN. Isso no final dos anos 1930, antes da Segunda Guerra Mundial. Foi de Menotti que escutei as melhores histórias sobre os modernistas de 22, em especial sobre o antropofágico Oswald de Andrade. Só eu sei o que escutei! Nossos encontros aconteciam na sala principal da casa de Menotti sob os olhares de JK, devidamente enquadrado junto à porta da entrada. Menotti – isso não é segredo – era fã do mineiro e sempre que nos despedíamos ele resfolegava apontando para sua foto: “Um grande homem! Esse foi um presidente de verdade!”. Nunca conversamos sobre o acidente de carro – possivelmente criminoso – que vitimou JK, no dia 22 de agosto de 1976. Quando jovem achava essas desconfianças tudo “fantasia” e “invenção” de maluco. Mudei. Hoje acredito em Saci Pererê, olho gordo, conspiração, bruxaria e até em Papai Noel. Sou feliz assim! Dizem – deve ser verdade – que “maluquice” vem com a idade e o melhor da inocência revisitada. No ano de 1976 estava no serviço militar obrigatório, de plantão no II Exército, no Parque do Ibirapuera. Lembro da notícia e do silêncio que foi perdê-lo na história. Reencontrei Juscelino Kubitschek, muito tempo depois, nas páginas do Semanário PAN, do editor e gráfico José Scortecci, meu avô materno. Difícil descer e mais ainda subir: café com pão, café com pão, café com pão, Virgem Maria, o que foi isto maquinista? Precipícios, talvez.

João Scortecci

BEIJOS ROUBADOS DE CORA CORALINA E RACHEL DE QUIROZ

O dia em que tudo aconteceu, quando roubei um beijo de Anna Lins! Não foi lá nos Becos de Goiás e nem nas águas do Rio Vermelho. Foi quando Anna Lins dos Guimarães Peixoto Bretas perdeu o medo e virou a doce escritora Cora Coralina. Aconteceu no ano de 1983, na sede da União Brasileira dos Escritores – UBE, na Rua 24 de maio, 250, 13º andar, São Paulo, quando da entrega do Prêmio Intelectual do Ano – Troféu Juca Pato. Eu, pequenino; e ela, gigante! Curvei-me quase meio metro, para que ela pudesse, então, me roubar um beijo de poeta. Na história da UBE-SP, poucas escritoras receberam o Troféu Juca Pato. Foi Cora Coralina – dos becos de Goiás – quem puxou a fila literária. Depois, vieram Lygia Fagundes Telles, Rachel de Queiróz, Renata Pallottini, Tatiana Belinky, Conceição Evaristo, Míriam Leitão e Sueli Carneiro. Coube à escritora luso-brasileira Dalila Teles Veras lançar – contra tudo e todos – a candidatura da poeta goiana e, a duras penas, conseguir as 30 assinaturas obrigatórias, na época, para disputar o pleito. Foi um momento de ruptura importante na UBE, que fez história. Cometi o mesmo beijo – também roubado – no ano de 1992, em Rachel de Queiroz, conterrânea e amiga da Família Paula. Como meu avô paterno, João Batista de Paula, o Batista da Light, a escritora nasceu na cidade de Quixadá, no Ceará, e foi amiga de uma vida inteira. Quando soube meu nome, perguntou-me: “Você é neto do Batista da Light?” “Sou.” “O Batista era muito querido, estava sempre alegre e sorrindo”, sentenciou ela. Rachel de Queiroz estava sentada – confortavelmente – numa poltrona na sala da diretoria da UBE, aguardando o início da cerimônia de entrega do Juca Pato. Curvei-me e a beijei, com todo o amor do mundo. Foi o nosso último e derradeiro encontro. Logo depois, Rachel adoeceu e faleceu, em 4 de novembro de 2003, aos 92 anos de idade. Sobre beijos roubados: são sempre doces, perigosos, eternos e inesquecíveis!

João Scortecci

Assinar: Postagens (Atom)