“ALMOÇO EM CASA” COM O POETA ARTUR DE AZEVEDO

Na mesma época que me tornei editor de livros, no ano de 1982, abri um dos primeiros restaurantes “self-service” da cidade de São Paulo. Chamava-se “Almoço em Casa”. Ficava na Rua Artur de Azevedo, nº 1129, no bairro de Pinheiros, e funcionou durante dois anos. A casa foi importante no início da vida de empresário. Pagava as contas e garantia o jantar do dia! Lembro-me de que, na época, o nome da rua – em homenagem ao dramaturgo, poeta, contista, prosador, comediógrafo e jornalista Artur de Azevedo (1855 - 1908) – foi um sinal “cultural” na hora da escolha do local. “Almoço em Casa” ficava a três quarteirões da editora, na época no endereço da Rua Teodoro Sampaio, nº 1704, loja 13. Artur de Azevedo, com seu irmão, o escritor Aluísio Azevedo (1857 - 1913), foi um dos fundadores da Academia Brasileira de Letras. Era um apaixonado pelo teatro – um comediógrafo –, tendo encenado mais de cem peças no Brasil e em Portugal. Artur foi um dos apoiadores da criação do Teatro Municipal do Rio de Janeiro, na Cinelândia, centro da cidade do Rio de Janeiro, inaugurado em 1909, poucos meses depois de sua morte. Outro dia, sussurrou-me, os versos: “Ai, quem me dera, em verso aprimorado, saber reproduzir tão lindas cenas!” Voltei, então, no tempo... No melhor das minhas lembranças do ano de 1982, pude – liberto – reviver cenas de mim mesmo. Eu com 26 anos de idade. Havia largado o emprego, para viver – literalmente – de livros. Eu, 5 horas da manhã, no CEAGESP, comprando verduras e legumes para o restaurante, depois escolhendo feijão, lavando arroz, cortando cebolas, descascando batatas e pepinos, moendo carne e olhando, pelos olhos do tempo, o relógio das horas. “Ai, quem me dera” a releitura do sonho! Faria tudo igual, novamente. Quem me dera “reproduzir tão lindas cenas”, do eu de mim. Depois, largava tudo, e voava, veloz - liberto - para a editora. Em 2024 as casinhas da Rua Artur de Azevedo, em Pinheiros, foram demolidas, para a construção de mais um prédio. Descobri o que já sabia sobre o tempo: Ai, quem me dera, em verso aprimorado, reencontrar o eu de mim. Faria tudo igual, novamente. Quem me dera!

João Scortecci

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HAMBÚRGUER E O FLORESCIMENTO HUMANO

Acordei com a imagem na cabeça de um moedor mastigando um pedaço de carne crua. Alguém girava a manivela com força e prática. A carne moída brotava das entranhas do moedor e caía numa imensa bacia de alumínio. No rádio alguém falava sobre um importante estudo sobre a nova medida da felicidade e florescimento humano. Anotei. No relógio 4h35 da manhã. Levantei, bebi um copo de água, esvaziei a bexiga e liguei o PC. Encontrei o assunto na Veja Saúde, estudo encabeçado por instituições de peso como a Universidade Harvard, Instituto Gallup, Universidade Baylor e Centro para Ciência Aberta. Harvard, sempre Harvard! Um estudo sobre Saúde física e mental, equilíbrio emocional, vínculos sociais, propósito de vida, caráter e segurança financeira. Utilizando um novo conceito, o de florescimento humano, a Global Flourishing Study (Fundado em 2016) está mapeando em 22 países - incluindo o Brasil - e mais de 200 mil pessoas o que nos faz viver plenamente. Interessante! A primeira leva de descobertas desse trabalho – projeto de 5 anos e investimento de 43 milhões de dólares - acaba de ser divulgada (2025) e traz, entre outras descobertas, uma análise sobre como países e gerações vêm se saindo. Florescer - do inglês flourishing -, é um estado em que todas as áreas da vida estão nutridas e em harmonia. O que nos faz florescer? Seis pilares balizam o estudo da Global Flourishing: Saúde física e mental, Bem-estar emocional, Propósito de vida, Vínculos sociais, Caráter e Segurança financeira. A somatória dos dados forma um índice de florescimento. Os voluntários do estudo passam por entrevistas com questionários estruturados e metodologia consolidada com o objetivo de montar um raio X de diversas esferas da vida. O que me chamou atenção no estudo: a idade influencia na felicidade! A juventude é quem amarga o pior lugar no índice. Em diversos países, incluindo Brasil, EUA, Suécia e Grã-Bretanha, a faixa etária dos 18 aos 24 anos é a que detém as menores notas na avaliação do florescimento humano. Nessas nações, a felicidade tende a aumentar com a idade, rompendo com a famosa curva em U dos estudos de bem-estar, teoria de que a satisfação com a vida é alta na juventude, cai na meia-idade e só volta a subir na velhice. Uma das expectativas é o que apontarão no futuro os dados sobre envelhecimento, os desafios e as oportunidades que se abrem com o avançar da idade. Quanto ao moedor de carne, depois de 2 dias comendo peixe, pretendo fazer no almoço hambúrguer caseiro, com a carne moída da bacia de alumínio. Sou um ogro - criatura mitológica do folclore europeu, descrita como um gigante humanoide de aparência grotesca, pele verde ou escura – e facilmente influenciável, quando quero. 

João Scortecci

 

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TUDO ESTRANHO, MUITO ESTRANHO

O mundo anda estranho. Muito estranho. Aconteceu mais ou menos assim: O sol ainda acordando, lentamente, saindo por detrás de um prédio estranho – torto e de dar medo – construído no terreno da antiga Cooperativa Agrícola de Cotia, em Pinheiros, ao lado da estação do Metrô Faria Lima, já estacionando na garagem da editora, quando passei com o carro por cima de alguma coisa estranha, na calçada. Fez barulho. Olhei e não vi nada. Abri o portão automático da garagem e entrei com o carro. Ao entrar, observei, à esquerda, a poucos metros de distância, um rapaz, jovem, estranho, com um bebê no “canguru”. Provavelmente aguardando um Uber, uma perua escolar, ou um carona. Estou há mais de 10 anos nesse endereço. Confesso: foi a primeira vez que os vi, no pedaço. Desci do carro para ver o que havia atropelado: sacos de lixo, que se rasgaram e sujaram a calçada. Merda! Lixo do vizinho – casal de idosos estranhos – que adoram o meu poste. Chamo de “meu”, porque o danado está grudado estranhamente na entrada da minha garagem. O lixo da editora – na sua totalidade composto de papel – é recolhido diariamente por uma empresa de reciclagem terceirizada, que atende, também, a livraria e a gráfica. Examinei o lixo esparramado na calçada: restos de comida, cascas de frutas, embalagens de leite, macarrão e pão velho. Que desastre! A ideia era entrar no prédio, pegar vassoura, pazinha, saco de lixo e recolher tudo. Mais tarde, depois das 8 da manhã, quando a faxineira da empresa chegasse, pediria que, então, lavasse a calçada. Quando estava abrindo a porta do escritório, o jovem estranho, com o bebê no “canguru”, apareceu no portão e gritou: “O Senhor atropelou o lixo!”. Abri o portão e o encarei. Ele me ignorou. Dar uns “tabefes”, às 6 horas da manhã, num jovem com um bebê no canguru, não é nada prático e muito menos recomendado. Mesmo que, vez por outra – estranhamente – tenha saudade do tempo de menino onde resolvíamos tudo no braço. Respondi: “Não vi.” Recolhi o lixo e pedi para que, então, lavassem a calçada. O mundo anda estranho, muito estranho. O lixo do vizinho continua lá, diariamente. Pobre do meu poste! Atropelar sacos de lixo é algo estranho. Muito estranho.

João Scortecci

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1964 E OS MEUS OITO PRIMEIROS ANOS DE VIDA

No ano de 1964 eu tinha oito anos de idade. Morava na Avenida D. Manoel, n. 1.086, na cidade de Fortaleza/CE. O dia 31 de março daquele ano caiu numa terça-feira. Quando mamãe Nilce entrou no quarto – na manhã do dia 1º de abril – eu já estava acordado, uniformizado, espiando pela janela veneziana do quarto, um tanque de guerra estacionado em frente de casa, à sombra do pé de fícus. Mamãe Nilce entrou no quarto e avisou: “Hoje não tem colégio e ninguém sai de casa!” Feriado? Pensei. Dia da mentira! No quarto, dormíamos eu e meus dois irmãos: Luiz, na época com 14 anos, e José, com 13. Tomamos café da manhã em silêncio, assustados, no balcão de fórmica da cozinha – café com leite quente e pão sovado –, atentos às notícias da Rádio Dragão do Mar, no rádio Philco Transglobe. Papai Luiz, na sala, ao telefone, conversava demoradamente com o Marechal Juarez Távora (1898 – 1975), tio do então governador do Ceará, Virgílio Távora (1919 – 1988). Depois, disse: “Não saiam de casa. É uma ordem!” Entrou na Rural Willys – cinza e branca - e saiu, velozmente. Certa vez – já adulto – quis saber onde ele tinha ido naquele dia que mudou a história do Brasil. Papai Luiz desconversou. “Não me lembro!” No dia 3 de abril de 1964, o jornal “O Povo” – da tia Lúcia Dummar –, publicou no editorial a seguinte nota: “A paz alcançada. A vitória da causa democrática abre o País à perspectiva de trabalhar em paz e de vencer as graves dificuldades atuais. Não se pode, evidentemente, aceitar que essa perspectiva seja toldada, que os ânimos sejam postos a fogo. Assim o querem as Forças Armadas, assim o quer o povo brasileiro e assim deverá ser, pelo bem do Brasil.” Na minha inocência, até então, repetia o que diziam: É a “revolução”. Em 1968, a tal “revolução”, repentinamente, mudou de nome. Passou a se chamar “golpe”, e, depois, “ditadura”. Ninguém – na época – quis me explicar o motivo. Em 1968, quando os movimentos contra a ditadura ganharam as ruas do País, veio, então, o Ato Institucional n. 5, o AI-5. Eu tinha na época 12 anos de idade. Foi o escritor e médico psiquiatra cearense Mourão (Antônio Mourão Cavalcante, 1948 – 2022), amigo da família e chefe-escoteiro no Colégio Cearense, quem primeiro me alertou sobre o que estava acontecendo no País. Mourão – estudante de medicina na época – havia andado pelas passeatas de Paris e durante um tempo teve de se esconder, sei lá onde. Mudei-me para São Paulo em 1972, no auge da ditadura e dos chamados "anos de chumbo". Foi em 1973, junto com meu irmão José, na época aluno da FAU/USP, que a ficha caiu e eu então, finalmente, soube o significado e o peso cruel da ditadura. É dessa época a Revista Poetação, as passeatas e as reuniões secretas. Em 1976, servi como motorista no 2º Batalhão de Guardas, no Parque Pedro II, em São Paulo, e no QG do IIº Exército, no Ibirapuera. Vi e não vi. Guardo, ainda, no meu silêncio: luzes, noites, vozes e gritos. Pesadelos? Talvez. O jornalista e escritor Zuenir Ventura, no seu livro: “1968 – O ano que não terminou” escreveu: “Por isso, a nossa ‘geração de 68’ foi a que mais caro pagou por sua rebeldia, através de prisões, tortura, exílio e até morte”. Depois de mais de seis décadas, ainda, me pergunto: O que aquele tanque de guerra estava fazendo estacionado em frente de casa, na Fortaleza de 1964? Eu tinha 8 anos de idade e aquele dia, 1º de abril de 1964, marcou-me de segredos e histórias perdidas de uma vida inteira. 

João Scortecci

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VIRGINIA WOOLF: “UMA MULHER DEVE TER DINHEIRO E UM TETO TODO SEU, SE ELA QUISER ESCREVER FICÇÃO.”

A casa editorial britânica Hogarth Press foi fundada em 1917, pelo casal Woolf, Leonard Sidney Woolf (1880 - 1969) e Virginia Woolf (1882 - 1941). Durante o período “entreguerras”, a editora deixou de ser um passatempo e se tornou um negócio. Compraram impressoras gráficas e começaram a publicar e imprimir livros do “Grupo de Bloomsbury”, formado por artistas e intelectuais britânicos, que existiu entre 1905 e o fim da Segunda Guerra Mundial. Dentre seus membros mais conhecidos, estão Virginia Woolf, John Maynard Keynes, Clive Bell, E. M. Forster, Duncan Grant, Desmond MacCarthy e Lytton Strachey. A editora e gráfica Hogarth Press foi a pioneira na publicação de trabalhos sobre psicanálise e obras estrangeiras traduzidas, especialmente da língua russa. Em 1938, Virginia Woolf renunciou aos seus interesses no negócio, que passou a funcionar com uma parceria entre Leonard Woolf e o poeta John Lehmann (1907-1987), fundador dos periódicos New Writing e London Magazine. A parceria durou até 1946, quando passou a ser administrada pela Chatto and Windus, editora de livros, fundada na Era Vitoriana. Desde 1987, a Hogarth Press é um selo da The Crown Publishing Group, parte da Random House, Inc., uma das principais editoras em língua inglesa do mundo. Virginia Woolf estreou na literatura em 1915, com o romance The voyage out (A viagem), que abriu o caminho para a sua carreira como escritora e uma série de obras notáveis. Seus trabalhos mais famosos incluem os romances Mrs. Dalloway (1925), To the lighthouse (O farol) (1927), Orlando: a biography (1928). No final dos anos 1920, tornou-se uma escritora de sucesso, com reconhecimento internacional, mas caiu no ostracismo após a Segunda Guerra Mundial. Foi redescoberta por causa do livro-ensaio publicado em 1929, A Room of One's Own (Um teto todo seu), no qual se encontra a famosa citação "Uma mulher deve ter dinheiro e um teto todo seu, se ela quiser escrever ficção". Woolf foi uma das precursoras do uso do fluxo de consciência, técnica narrativa que simula o processo de pensamento desordenado e contínuo de um personagem, sem a intervenção direta de um narrador. Essa técnica literária marcou o estilo de Woolf, James Joyce e William Faulkner. Em 1941, com o estopim da Segunda Guerra Mundial, a destruição da sua casa em Londres e a fria recepção da crítica à sua biografia do amigo pintor e crítico de arte, Roger Fry (1866 – 1934), Virginia Woolf caiu em profunda depressão. Em 28 de março de 1941, aos 59 anos de idade, vestiu seu casaco, encheu os bolsos com pedras, caminhou em direção ao Rio Ouse, perto da sua casa, em North Yorkshire, no Reino Unido, e se afogou. Antes de cometer suicídio deixou um bilhete para o marido Leonard Sidney Woolf: “Tenho certeza de que estou enlouquecendo novamente. Sinto que não podemos passar por outro desses momentos terríveis. E desta vez não vou me recuperar. Começo a ouvir vozes e não consigo me concentrar. Então, estou fazendo o que me parece a melhor coisa a fazer. Você me deu a maior felicidade possível. Você foi, em todos os sentidos, tudo o que alguém poderia ser (...)” . Seu corpo foi encontrado três semanas mais tarde, em 18 de abril de 1941, por um grupo de crianças, perto da ponte de Southease, no Sudeste da Inglaterra. 

João Scortecci

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PERPASSADO E LÂNGUIDO NA PROCELA DO TEMPO

O que eu li na mídia: “Perpassa - ação de passar junto, ao longo de, ou atravessar algo de forma suave ou completa - em altivez - sentimento de dignidade, brio, nobreza -, pela procela - tempestade, tormenta, temporal, especialmente no mar -, a grandiloquência - modo afetado de se expressar, que abusa de palavras pomposas, rebuscadas – condoreira - estilo empolado, hiperbólico - máxima aforismática - estilo de escrita ou fala composto por aforismos - revela a tétrica - pavorosa, aterradora, carrancuda, lôbrega, medonha, rígida, tenebrosa - languidez - estado emocional caracterizado por falta de ânimo, vigor, apatia - do sofrer recôndito - que se escondeu; oculto, retirado.” Adorei. Ficou, então, assim: “Perpassar junto, atravessar de forma suave, com brio, pela tempestade do mar, afetado, com o coração do poeta Castro Alves, na aterradora apatia retida no tempo.” O cara é bom. Não merecia um “zero”. Luís Henrique Etechebere Bessa, de 18 anos, será na apoteose um grande advogado e na sua maturidade tétrica chegará ao STF. Perpassa e anota! João Scortecci

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LIVRARIA TEIXEIRA E A CAIXA REGISTRADORA DO LIVRO

Foi o escritor cearense Caio Porfírio Carneiro (1928 – 2017), secretário-geral da UBE – União Brasileira de escritores, na época com sede na Rua 24 de Maio, n. 250, 13º andar, próxima da Praça da República, centro da capital paulista, quem me levou para conhecer a então centenária Livraria Teixeira, da Rua Marconi, n. 40. Isso no final dos anos 1970. A Livraria Teixeira – que também era editora e publicava livros – foi fundada em 1876, pelos imigrantes portugueses Antonio Maria Teixeira e José Joaquim Teixeira. Em sua história teve herdeiros, sócios e sofreu, ao longo das décadas, diversas alterações de razão social. A livraria Teixeira & Irmão nasceu na Rua São Bento, n. 52, e funcionou também nos endereços: Avenida São João, n. 8, Rua Libero Badaró, n. 491, e, a partir de 1955, na Rua Marconi, n. 40, onde permaneceu por mais de 40 anos. Como casa editorial lançou Poesias (1888), primeiro livro de Olavo Bilac, a primeira edição de A carne (1888), de Júlio Ribeiro e Espumas Flutuantes (1889), de Castro Alves, além de livros didáticos e jurídicos. Na lista de frequentadores assíduos, constam o Imperador Dom Pedro II, o Presidente da República Washington Luís, o prefeito da capital paulista Prestes Maia, o jurista Rui Barbosa e os escritores Jorge Amado, Érico Veríssimo, José Mauro de Vasconcelos, Procópio Ferreira, Mário Lago, Lêdo Ivo, Lygia Fagundes Telles, entre outros. Atribui-se à Livraria Teixeira uma novidade no Brasil, na época: as tardes de autógrafos, seguidas de palestras e debates. Depois da morte dos irmãos Teixeira, a livraria teve, ao longo do tempo, vários sócios. Em 1910, o caixeiro português Vieira Pontes (José Vieira Pontes, 1880 - 1952) tornou-se gerente e sócio majoritário, destacando-se, ainda, no cenário do teatro brasileiro, como um importante teatrólogo. Vieira Pontes dirigiu a casa por 50 anos, até sua morte em 1952. Em 1944, os colaboradores Dorival Lourenço da Silva e Horácio Contier Lomelino, funcionários da casa desde 1928 e 1929, respectivamente, tornaram-se também sócios da então Livraria Teixeira, Vieira Pontes & Cia, Ltda. Em 1952, como sócio majoritário, assumiu Arthur Ferreira Girão e, mais uma vez, houve mudança de razão social, passando para "Livraria Teixeira, Ferreira Girão & Cia. Ltda.”. Com a morte de Arthur Ferreira Girão, em 1959, entraram na sociedade os também colaboradores Mário Chistovam e Carlos Cardoso Filho, desde 1933 e 1939, respectivamente, formando o quadro societário da Livraria Teixeira, Lomelino, Silva & Cia. Ltda. Na década de 1990, a livraria entrou em crise, não conseguindo pagar nem mesmo os aluguéis. Lembro-me, na época, de ter participado e colaborado em várias iniciativas para tentar salvar a casa, sem sucesso. Em 2000, fechou as portas. Em uma das vezes que visitei a Livraria Teixeira, apaixonei-me pela caixa registradora, do início do século passado, que ficava num balcão, à esquerda. Poucos meses depois, comprei num antiquário uma caixa registradora, também do início do século XX, da marca Rena. A máquina foi restaurada – hoje faz parte do memorial da Scortecci Editora – e, vez por outra, ilustra o estande da editora, durante as bienais do livro de São Paulo. Quando a vejo – máquina registradora - lembro-me da Livraria Teixeira, do amigo cearense Caio Porfírio Carneiro, dos primórdios da UBE e das tardes de quarta-feira quando nos reuníamos para conversar sobre as histórias do livro. 

João Scortecci

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EU E O DIVINO DA BOLA

 Ademir da Guia (Ademir Ferreira da Guia, 1942 -     ), é o maior ídolo da história da Sociedade Esportiva Palmeiras. Foi titular do time por mais de dezesseis anos e o jogador que mais vezes vestiu a camisa alviverde, com 902 jogos. Jogou no Palmeiras de 1962 até 1977, quando encerrou sua gloriosa carreira. Eu o vi jogar dezenas e vezes no Parque Antártica e no Estádio do Pacaembu. No 1º de maio de 1972, em uma loja de discos localizada na Rua das Palmeiras, Santa Cecília, em frente ao Lord Palace Hotel, número 78, Eu, Maria Esther Perfetti, Eduardo Perfetti, irmão de Maria Esther, já falecido, e mais um amigo, da comunidade de Jovens da paróquia de Santa Cecília, conhecemos um grupo de jogadores da Sociedade Esportiva Palmeiras. Eram eles: Cesar Maluco, Edu Bala, Nei e o zagueiro Luís Pereira. O time do Palmeiras estava “concentrado” no hotel, aguardando o jogo contra o time do Guarani Futebol Clube, de Campinas, pelo Campeonato Paulista. Cesar Maluco, centroavante goleador, perguntou-nos: Vocês vão ao jogo? Respondemos: “Sim. Vamos!”. Eu tinha, na época, 17 anos, incompletos. Naquele dia inesquecível, tornei-me torcedor do Palmeiras e fui, pela primeira vez, assistir a um jogo de futebol no Parque Antártica. O Palmeiras ganhou o jogo de 1 x 0, com um gol de cabeça do atacante Madurga, aos 20 minutos do segundo tempo. Em campo fiquei de olho num jogador incrível, mágico, que parecia flutuar no gramado. Divino! Seu nome: Ademir da Guia. 45 anos depois, reencontramo-nos, desta vez no Allianz Parque, estádio do Palmeiras, construído no mesmo lugar do antigo “Palestra Itália”, inaugurado no dia 19 de novembro de 2014. 

João Scortecci

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DOENÇA DE POETA E OS HIPOCAMPOS DA LOUCURA

Gosto dos loucos. São sábios e interessantes! Louco: aquele cujo comportamento ou raciocínio denota alterações patológicas das faculdades mentais. Gosto da parte que diz: faculdades mentais. O poeta romano Juvenal (Décimo Júnio Juvenal, c. 55 e 60 – 127), autor de “Sátiras”, sofria de hipergrafia: tendência à escrita compulsiva e extensa, termo médico para descrever a “doença” da escrita. A hipergrafia é desencadeada pela epilepsia do lobo temporal e às vezes está associada à doença bipolar, na qual a mania se alterna com a depressão. O impulso para escrever tem origem no sistema límbico – conjunto de células cerebrais associadas à emoção – e transformado em ideias “editadas” pelos lobos temporais. Encontrei o poeta romano Juvenal lendo sobre “Sátiras”, fonte de uma penca de máximas filosóficas, algumas de arrancar os cabelos da razão. Exemplo: “E quem vai vigiar os vigias?”. Lendo sobre Juvenal, lembrei-me dos muitos escritores que conheço – ou conheci – que sofrem ou sofriam de hipergrafia aguda. Bipolaridade de gênero! “João, o que faço: não paro mais de escrever?”. Respondo: “Nada!” Uma hora qualquer - do nada - o lobo temporal entra em colapso e a cura acontece naturalmente. Pode acreditar! Chamam isso de “seca literária!”. Quem duvidar recomendo ler a obra “História da Loucura na Idade Clássica" (“Histoire de la folie à l'âge classique”) (1961), do filósofo, historiador das ideias, teórico social, filólogo, crítico literário e professor francês Paul-Michel Foucault (1926 – 1984). Uma curiosidade: em 2026 comemora-se o centenário do seu nascimento. No tarot, a carta “o Louco” é a última do baralho – a de número 22 – mas também é considerada a carta “zero”, porque a partir dela tudo se renova: início e fim. Definição do arcano: impetuosidade, vontade de viver, entusiasmo temporário, integridade e otimismo. E significa: quebrar o ciclo, romper, e por princípio definir e apontar o caminho de novos horizontes. No Tarot, a carta “o Louco” pode ser considerada uma carta benéfica, ou não. Um coringa! Resumindo: desconhecia a existência do tal “sistema límbico”, conjunto de estruturas cerebrais interconectadas que processam emoções, comportamentos motivados e memória, responsável pela loucura ímpar dos poetas hipergráficos. Pergunta: “E quem vai vigiar os poetas?”. Bipolaridade de gênero! 

João Scortecci

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ECA DIGITAL E RUTH ROCHA

Acordei com alguém no radinho falando sobre uma tal “Lei Felca”. Felca? O que eu descobri: apelido – nome de guerra – do youtuber, influenciador digital e humorista Felipe Bressanim Pereira. Não o conhecia. Muito prazer! Aqui confesso: não consigo mais acompanhar um pouco de tudo. Depois da pandemia da Covid -19, realinhei a mira, o foco, o pensamento crítico. Continuo curioso, isso me basta. Abri a Internet e digitei: “Lei Felca”. Encontrei: ECA Digital – Estatuto Digital da Criança e do Adolescente –, instituído pela Lei nº 15.211/2025, uma atualização do Estatuto da Criança e do Adolescente (ECA) de 1990, focada na proteção de menores de 18 anos no ambiente on-line. A lei entrou em vigor em 17 de março de 2026. Ufa! Encontrei-me! Em 1990 acompanhei de perto a aprovação do Estatuto da Criança e do Adolescente. Junto, no ano de 2002, o trabalho primoroso da amiga e escritora Ruth Rocha, que traduziu os princípios do Estatuto da Criança e do Adolescente (ECA) e da Declaração Universal dos Direitos da Criança, para uma linguagem poética e acessível. “Os Direitos das Crianças” defende proteção, saúde, educação, lazer e, fundamentalmente, o direito à felicidade e ao amor. Obra belíssima, ilustrada por Eduardo Rocha. Poema “O Direito das Crianças”, de Ruth Rocha: “Toda criança no mundo / Deve ser bem protegida / Contra os rigores do tempo / Contra os rigores da vida. / Criança tem que ter nome / Criança tem que ter lar / Ter saúde e não ter fome / Ter segurança e estudar (...). “Embora eu não seja rei, / Decreto, neste país, / Que toda, toda criança / Tem direito a ser feliz!”. Guardo no coração os últimos versos: “Embora eu não seja rei”. Li e reli a nova Lei do ECA Digital. Confesso: não sei como “conseguiremos” colocá-lo em prática. Apenas um longo começo? Talvez. Importante? Sim, muito. Cada linha um imbróglio, um abismo, uma forca. Um “Nó oito”, utilizado em escalada, alpinismo e navegação para ancoragens seguras. Não podemos subir com segurança e do nada – por imprudência, descaso ou medo – despencar lá do alto. De volta – incerto – ao poema de Ruth Rocha: “Ver uma estrela cadente, / Filme que tenha robô, / Ganhar um lindo presente, / Ouvir histórias do avô.”. Embora eu não seja rei, sou soldado-poeta do imortal exército de Brancaleone.

João Scortecci

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LANCES DORIDOS DO POETA DE LUIZ GAMA

Carta autobiográfica de 1880, intitulada “Lances doridos” do poeta e jornalista Luiz Gama (Luiz Gonzaga Pinto da Gama, 1830 - 1882) para o advogado, jornalista, magistrado e escritor Lúcio de Mendonça (1854 - 1909), um dos idealizadores da Academia Brasileira de Letras, sobre sua mãe Luísa Mahin, ex-escrava de origem africana, radicada no Brasil, que teria tomado parte na articulação dos levantes de escravos que sacudiram a Província da Bahia nas primeiras décadas do século XIX): “Sou filho natural de uma negra, africana livre, da Costa Mina - Nagô de Nação - de nome Luísa Mahin, pagã, que sempre recusou o batismo e a doutrina cristã. Minha mãe era baixa de estatura, magra, bonita, a cor era de um preto retinto e sem lustro, tinha os dentes alvíssimos como a neve, era muito altiva, insofrida e vingativa. Dava-se ao comércio – era quitandeira, muito laboriosa, e mais de uma vez, na Bahia, foi presa como suspeita de envolver-se em planos de insurreições de escravos, que não tiveram efeito. Era dotada de atividade. Em 1837, depois da Revolução do dr. Sabino, na Bahia, veio ela ao Rio de Janeiro e nunca mais voltou. Procurei-a em 1847, em 1856 e em 1861, na Corte, sem que a pudesse encontrar. Em 1862, soube, por uns pretos minas que conheciam-na e que deram-me sinais certos, que ela, acompanhada de malungos desordeiros, em uma “casa de dar fortuna”, em 1838, fora posta em prisão; e que tanto ela como os seus companheiros desapareceram. Era opinião dos meus informantes que esses ‘amotinados’ fossem mandados pôr fora pelo governo, que, nesse tempo, tratava rigorosamente os africanos livres, tidos como provocadores. Nada mais pude alcançar a respeito dela.”. Luiz Gama nasceu livre. Filho de mãe "negra, africana livre" e pai "fidalgo português", quando o próprio pai o vendeu como escravo a fim de sanar dívidas de jogo, aos 9 anos de idade. Permaneceu analfabeto até os 17 anos. Conquistou judicialmente a própria liberdade e passou a atuar na advocacia em prol dos cativos, sendo já aos 29 anos autor consagrado e considerado "o maior abolicionista do Brasil". Em 1850 frequentou o Curso de Direito do Largo de São Francisco. Por ser negro, enfrentou a hostilidade de professores e alunos, mas persistiu como ouvinte das aulas. Embora não tenha concluído o curso, o conhecimento adquirido permitiu que atuasse na defesa jurídica de negros escravizados. Em 2015 a Ordem dos Advogados do Brasil reconheceu oficialmente Luiz Gama como advogado. Luiz Gama faleceu em 24 de agosto de 1882, aos 52 anos de idade. Em 2018 seu nome foi inscrito no Livro de Aço dos heróis nacionais depositado no Panteão da Pátria e da Liberdade Tancredo Neves. Luiz Gama é o Patrono da Abolição da Escravidão do Brasil.

João Scortecci

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RICARDO RAMOS - GOSTAVA DELE AOS TRANCOS E BARRANCOS!

Conheci o jornalista e escritor Ricardo Ramos (Ricardo de Medeiros Ramos, 1929 - 1992), em 1978, numa quarta-feira, na sede da UBE - União Brasileira de Escritores, na Rua 24 de Maio, 250, no centro da cidade de São Paulo, entre as praças da República e da Sé. Chegávamos cedo, aos poucos, por volta das 17 horas. A sede da entidade ficava no 13º andar, num imenso salão de 459 m², pertencente ao INSS. No espaço: na entrada, à direita, uma sala de diretoria, com uma mesa de reunião, em que cabiam – apertado – 16 pessoas, duas poltronas perto da janela, estante com livros; uma secretaria conjugada à sala, com duas mesas e alguns arquivos de aço administrados pelos incansáveis Caio Porfírio Carneiro e Lauro Vargas; um salão principal, com sofás, formando três ambientes; à esquerda, um pequeno auditório para 40 lugares; banheiros, no final do salão; e, ocupando todo o espaço do fundo do salão, uma pequena cozinha e o inesquecível “Bar do Franco”, ponto de encontro de intelectuais e artistas, onde bebíamos uísque cowboy e comíamos pastel de queijo de higiene duvidosa. Ninguém morreu: que eu saiba! Íamos embora tarde da noite, em pequenos grupos, por questão de segurança ou para jantar fora – e continuar bebendo – na madrugada paulistana. Ricardo Ramos publicou dezenas de livros. Foi publicitário, editor, professor da Escola Superior de Propaganda e Marketing e o idealizador do Prêmio Nestlé de Literatura. Ganhou, por três vezes, o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro, com as obras: “Os caminhantes de Santa Luzia” (1960), “Os desertos” (1962) e “Matar um homem” (1971). Era um contador de causos e não perdia uma boa piada, por nada deste mundo. Sempre aprontava! A lista de travessuras é grande! Vez por outra, aos sábados, nos reuníamos na casa do professor e crítico literário Fábio Lucas, na Vila Mariana. Bebíamos, jogávamos conversa fora e depois saíamos para comer feijoada no “Livorno”, da Rua Vergueiro. No lançamento do seu livro “Desculpe a nossa falha” (1991), fui presenteado com um exemplar. Ricardo Ramos me chamou de lado e disse, apontando para a sua foto na orelha do livro: “Scortecci, gosto muito desta foto. Quero ser lembrado por ela!”. Ricardo Ramos morreu jovem, com 63 anos de idade. Estivemos juntos, pela última vez, numa noite inesquecível, na casa do amigo comum José Carlos Garbuglio, que recepcionava, na época, um casal de professores franceses. Lembro-me dos dois assuntos da noite: Plano Collor, que havia nos deixado na maior pindaíba, e Jacques-Yves Cousteau (1910 - 1997) e suas viagens de pesquisa, a bordo do poderoso Calypso. “Aqui na minha casa – foi o que Garbuglio nos disse – podemos meter o pau em qualquer desgraçado deste mundo, vivo ou morto, menos no Cousteau!”. Risos. Ricardo Ramos já estava doente. Naquela noite, a meia garrafa de uísque que bebeu lhe fez mal. Estranhei. Depois, quando a doença veio de vez, entrou em depressão e se isolou. Calou-se! Nem telefone atendia. Faleceu no dia 20 de março de 1992. Juntei os amigos próximos e imprimimos, na Gráfica Scortecci, um pôster com mensagens e a foto que ele adorava. Em sua homenagem, providenciamos, também, junto à Prefeitura Municipal de São Paulo, a indicação para uma praça com seu nome, nas proximidades da Avenida Sumaré, em São Paulo. O seu velório foi na Academia Paulista de Letras, no Largo do Arouche. Sua morte foi notícia em toda a mídia. No “Jornal Hoje", da Globo, sua última travessura. Alguém duvida? O apresentador deu a notícia do falecimento, leu sua biografia (invejável) e mostrou, erroneamente, não a sua foto de que ele tanto gostava, mas a foto de José Carlos Garbuglio. Este escritor, que assistia ao noticiário da Globo – foi o que me contaram, depois – quase morreu do coração. A foto do post de hoje é a de que Ricardo Ramos gostava e, com ela, imortalizou-se. "Gostava dele aos trancos e barrancos!" foi o que escrevi no pôster, hoje peça integrante da memória de Scortecci.

João Scortecci

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ZÉ RAIMUNDO, O ENCANADOR ESG

Marketing da insistência, algo assim. Zé Raimundo, encanador, faz de tudo um pouco. Eu o conheço de longa data. Um quebra-galho! Quando preciso dele, ligo e ele aparece ligeirinho, feito um raio. Ontem no final do dia ligou-me no celular, depois de quase um ano sumido. Disse-lhe: “Quanto tempo Zé!” “O que você conta de bom?”. Zé Raimundo, cearense da cidade de Caucaia, região metropolitana de Fortaleza, foi curto e pontual: “Sr. Scortecci, está tudo uma merda!” “Estou sem serviço e sem dinheiro!”. Explicou. Disse-lhe: “Lamento muito.” “A situação não está fácil.”. Argumentei. Zé Raimundo insistiu: “Sr. Scortecci, o senhor não tem serviço para mim?”. “Não”, respondi. Desligou o telefone. Deve ter caído a linha, pensei. Dez minutos depois Zé Raimundo ligou novamente. “Sr. Scortecci, aqui é o Zé, o senhor não tem serviço para mim?” Respondi: “Zé, já te disse: Não!”. Desligou novamente. 5 minutos depois ligou. “Sr. Scortecci, o senhor não tem serviço para mim?”. Explodi: “Não! Porra!” “Está de sacanagem comigo?” “Já te disse: não!”. Zé, então, desligou. Ligou - mais uma vez – alguns minutos depois. Antes que abrisse a boca parti para o ataque: “Zé, que merda é essa?” "Você ficar ligando e desligando o telefone?” “Está maluco? Bebeu? Pirou de vez?” “O que está acontecendo?” Quis saber. Zé, então, abriu o coração: “Sr. Scortecci, desculpa - voz embargada, de choro - acho que foi a Covid.” “Fiquei esquecido, babaca de tudo, lento das ideias!”. Resfolegou e desligou. Ligou mais 3 vezes. Não atendi. Na quarta vez atendi e fiquei mudo. Silêncio. Zé Raimundo, então, quebrou o silêncio: “Sr. Scortecci, o senhor não tem serviço para mim?”. Gritei: “Não!” “E não desliga seu FDP!”. Zé Raimundo, o cearense de Caucaia, então, mudou de tática, veio com nova estratégia de convencimento. “Sr. Scortecci, vamos supor, que agora, nesse exato momento, assim, do nada, estoura um cano de água, a privada entope, precisa trocar uma torneira, consertar uma goteira no telhado, um vazamento de água na descarga, chovendo na sua biblioteca de livros, o que o Sr. faria? Não respondi. Deliguei. Aqui com os meus incertos: “Ligaria para o Zé Raimundo!” Já disse: gosto dele.

João Scortecci

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SOL A PINO E MÃO NA RODA

Conheci a expressão “mão na roda” quando atolei o novíssimo Alfa Romeo do meu pai Luiz Gonzaga nas areias da Praia do Futuro, no Ceará dos anos 1970. Na época – motorista novo e pé de chumbo - tudo lá ainda era deserto, somente mar, dunas e sonhos. Na hora deu desespero. Sou um filho morto! Pensei. Quanto acelerava – o pneu girava – e o buraco – cada vez maior, engolia o carro. Saí do volante – noite estrelada – e coração acelerado, quase saindo pela boca. Joguei o litro de Bacardi no mar e sentei-me, perdido, no capô do carro. E agora? A ideia era esperar o dia amanhecer e pedir ajuda. Gosto de ver o sol nascer: ritual de uma vida inteira. Naquele dia o sol demorou a chegar, veio preguiçoso e tímido. Procurei – na imensidão das areias - algo para calçar a roda do carro. Nada. Não podia abandonar o carro, ali, no meio do nada, e sair para pedir socorro. Fechei o carro e caminhei até a boca da estrada – na época ainda de paralelepípedo – na direção de uma pequena construção, no meio do nada. Era um bar, um boteco de estrada, aberto, rádio tocando alto e três bêbados, curvados, no balcão. Quem aqui quer uma beiçada? Os três homens levantaram a cabeça, interessados. Foi nessa hora que o sol chegou de vez, iluminando tudo. Primeiro temos que tirar aquele carro – estiquei o braço apontando na direção do Alfa Romeo – do atolamento. Levantamos a traseira do carro e tapamos a cratera com areia e um pouco de tudo que encontramos nas cercanias. O carro saiu fácil, desatolou-se. Gritos! Missão cumprida. Beberam cachaça Bagageira. Disse-lhes: Eu não bebo! Menti. Paguei a garrafa, agradeci a “mão na roda” e fui embora, aliviado. Meu pai Luiz Gonzaga me aguardava, calmamente, deitado na rede do terraço. Olhou o Alfa Romeo, deu duas voltas completas ao redor do carro e resmungou, pensativo: Precisamos lavar o carro! Sim. Respondi. Foi o que fizemos, juntos, no silêncio do mar, no amor de pai pelo filho, do sol a pino, na roda do tempo veloz.

João Scortecci 

 

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LAÉSSIO, O LADRÃO DE LIVROS

Vez por outra ele volta e dá o ar da graça. Não desiste nunca! Já esteve preso mais de cinco vezes, talvez mais. Não encontrei o seu histórico de crimes, sua ficha corrida. Disse-me um amigo: “Não tem cara de ladrão!”. Respondi: “Também pudera! Roubar livros não é para qualquer pé rapado!” Laéssio Rodrigues de Oliveira é conhecido e famoso no mundo dos livros. Nasceu em Teresina, no Piauí, em 15 de janeiro de 1973. Ainda criança mudou-se com a família do Piauí para São Bernardo do Campo, na região do ABCD paulista. Seu pai trabalhava como eletricista. Bebia muito e acabou morrendo atropelado em uma rodovia. Sua mãe ainda vive. Aos 15 anos de idade, assumiu-se gay. Desde criança, é fissurado por gibis e jornais. Conversa com conhecimento sobre cinema, música e livros raros. Na adolescência, apaixonou-se pela atriz e cantora Carmen Miranda (Maria do Carmo Miranda da Cunha, 1909 – 1955) e, desde então, coleciona tudo que pode sobre a cantora. Para alimentar a compulsão de fã, passou, então, a furtar documentos e livros raros. O primeiro crime aconteceu no Museu da Imagem e do Som (MIS) de São Paulo: roubou um exemplar da revista “Fon Fon”, da década de 1940, com o rosto de Carmen Miranda na capa. No ano de 1996, aos 23 anos de idade, conheceu seu primeiro cliente, o escritor e musicólogo Abel Cardoso Júnior (1938 – 2003), radicado em Sorocaba, interior de São Paulo, autor do livro sobre Carmen Miranda, “A Cantora do Brasil”. Declarou, quando foi detido: “Vendi todo meu acervo para ele. Larguei um emprego na prefeitura para viver disso”. Na virada do século, resolveu empreender: comprou uma barraca na Feirinha do Bixiga, reduto de colecionadores de antiguidades na cidade de São Paulo. Aconselhado por clientes, resolveu, então, trabalhar com documentos raros e livros antigos. É acusado de crimes nos estados da Bahia, Pará, Paraná e São Paulo. Declarou, ainda: “Para pegar livro, não é preciso matar ninguém, sequestrar ninguém. Sou alheio a violência, não gosto de violência”. Foi preso diversas vezes, com condenações que somam mais de 10 anos. Cumpriu pena no sistema prisional de Bangu, durante cinco anos. Durante o período que esteve em Bangu, montou uma biblioteca na penitenciária, depois de solicitar doações a diversas editoras. Recebi, na Scortecci Editora, um pedido seu de doação. Não atendi. Laéssio Rodrigues de Oliveira está solto, novamente. Foragido? Não sei. No último dia 27 de fevereiro de 2026, esteve na sede do Instituto Histórico e Geográfico de São Paulo – entidade fundada em 1894, dedicada à preservação e ao estudo da história paulista –, onde se apresentou como pesquisador, assinou livros de visita, mas acabou sendo reconhecido pelo presidente da instituição, o Prof. João Tomás do Amaral. O ladrão de livros desconfiou e fugiu, antes da chegada da polícia. Laéssio não desiste nunca. Vai voltar! Comentário do amigo sobre o famoso ladrão de livros, Laéssio Rodrigues de Oliveira: “Antes de levá-lo preso quero uma selfie com o homem, hoje com 53 anos de idade.”. Repito: roubar livros não é para qualquer intelectual. Precisa ser esperto! Um bibliocleptomaníaco raiz.

João Scortecci

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D. DELFINA: A DEUSA DO ORÁCULO

O que você faz na vida? Perguntei. Puxando conversa. A senhora, na época com pouco mais de 70 anos de idade, respondeu-me: Sou uma intermediária! Escutei a resposta e aguardei que ela se explicasse. Silêncio. Olhou-me acima dos olhos, creio que para a minha testa ou minha cabeça careca. Insisti, então: intermediária do quê? Ela sorriu, chamando-me de idiota, imbecil, qualquer coisa assim. Em silêncio, claro. Li nos seus olhos escondidos atrás de óculos de lentes grossas, com uma das hastes quebrada, amarrada com fita crepe. Resfolegou, então: Sou uma ponte, meu trabalho é conectar pessoas com o divino! Perguntei-lhe, surpreso: Oráculo? Não me respondeu. Disse-me, com as mãos postadas: "Eu converso com o divino através das cartas!" Explicou-se. Continuou, então: "Estou vendo na sua testa que você tem perguntas em aberto na sua alma". Respondi, de pronto: Certeza que sim. Sou um abecedário de perguntas e respostas. Brinquei. Estávamos sentados na recepção da agência do Banco do Brasil, na Rua Teodoro Sampaio, em Pinheiros. Eu número de chamada P2015 e ela P2011. Provoquei, então: O que a senhora está vendo na minha testa? Ela não perdeu tempo, bateu direto no bolso: "Eu cobro R$ 150,00 a consulta." Antes que eu pudesse responder-lhe qualquer coisa, um não, talvez, o seu número de atendimento apareceu no painel da recepção. Guichê 4. Levantou-se, cumprimentou a atendente e saiu pela porta giratória da agência. Estranho. Minha vez chegou. Demorou, mas chegou. Fui fazer prova de vida, dizer que ainda estou aqui, vivíssimo e feliz. Na saída da agência a senhora me aguardava. Perguntou-me: "Vamos lá?". Onde? Quis saber. Ela explicou: "Moro perto, num prédio ao lado do supermercado Pão de Açúcar, na Teodoro Sampaio. Aceito PIX. Disse-lhe: Não, obrigado! Tenho outro compromisso. Até logo! Andei 10 metros, não mais do que isso. Olhei, então, para trás, na direção da agência. Tempo de vê-la entrando novamente na agência. Não resisti. Voltei. Fiquei espiando de longe. Ela imprimiu no totem outra senha de atendimento e sentou-se ao lado de uma senhora. Fiquei no saguão, de tocaia. Trinta minutos depois as duas senhoras saíram da agência e foram na direção do supermercado Pão de Açúcar. Estranho. Voltei para a editora e liguei para a minha gerente de conta, pessoa física. Contei-lhe, então, a história toda. Ela riu. Disse-me: "D. Delfina é conhecida na agência. Gente boa, simpática. É assim que ela conecta novos clientes, aposentados do Banco do Brasil.". Explicou, ainda: "Não podemos fazer nada. Ela tem conta na agência e conhece todo mundo pelo nome, até os seguranças da agência." Desliguei. Hoje, quando tenho que ir ao Banco do Brasil, digo aos interessados: Vou até o oráculo, conversar com o divino e, se possível, bater um papo - fazer uma ponte - com D. Delfina, deusa do oráculo e das perguntas intermediárias da vida. 

João Scortecci

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POLÍMATAS E O SAUDOSISMO INTELECTUAL

Das ausências de líderes! Coleciono biografias de polímatas, aqueles “gênios” cujo conhecimento não está restrito a uma única área. O italiano Ser Piero (Leonardo di Ser Piero da Vinci, 1452-1519) foi o maior de todos e exemplo do primeiro nome que me vem à cabeça. Vez por outra descubro algo de novo na sua biografia. Leonardo Da Vinci foi poeta, cientista, matemático, engenheiro, inventor, anatomista, pintor, escultor, arquiteto, botânico, músico e figura importante do Renascimento. O escritor, jurista, advogado e orador Ruy Barbosa (Ruy Barbosa de Oliveira, 1849-1923), está na lista de polímatas brasileiros. Considerado um dos intelectuais mais brilhantes do seu tempo e atuou na defesa do abolicionismo e na promoção dos direitos e garantias individuais. Outros polímatas brasileiros: José Bonifácio, Dom Pedro II, Pontes de Miranda, Mário de Andrade, Nelson Rodrigues, Otto Maria Carpeaux, Santos Dumont e Gilberto Freyre, um dos intelectuais mais premiado da história do país: laureado com o Prêmio Aspen, honraria que consagra "indivíduos notáveis por contribuições excepcionalmente valiosas para a cultura humana”. Dentre outros prêmios e honrarias, Gilberto Freyre, recebeu a Ordem do Império Britânico, o Prêmio Jabuti de Literatura, o Prêmio Machado de Assis da Academia Brasileira de Letras, o Prêmio de Excelência Literária da Academia Paulistana de Letras, medalhas de Portugal e da Espanha e a Ordem Nacional da Legião de Honra da França. Sobre Ruy Barbosa, o mais brilhante polímata brasileiro, o “Dr. Barbosa” ou o "Águia de Haia", escreveu o jornalista e editor britânico William Thomas Stead (1849-1912): "As duas maiores forças pessoais da Conferência de Haia foram o Barão Marschall da Alemanha, e o Dr. Barbosa, do Brasil…” Naquele tempo - saudosismo intelectual - não passávamos vexame e muito menos vergonha nacional.

João Scortecci

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DOCE DE LEITE ARISTOTÉLICO

Das concepções aristotélicas. E os elementos: fogo, ar, terra e água. Princípios do principal. A saber: receita alquimista de Maria, irmã de Moisés. E mais um pouco de tudo: banho-maria! Receita de bruxa? Talvez. Anotações do coração: lata de leite moça na panela de ferro e fervura. Não esquecer – detalhe importante – de tirar, antes, o rótulo de papel. Depois de ferver, baixe o fogo. Vigiar – no olho grande – e espiar: vez por outra. Demora mesmo. O suficiente. Pronto? Agora deixe esfriar. Pode assoprar? Pode, mas não ajuda. Paciência. Deixa o doce respirar, ventaniar no descanso da brisa fresca da manhã. Aristóteles – sentado no banco da cozinha – me olha, desconfiado. Amor à sabedoria. Castiga no queijo branco. Corte em tiras. Sabe fazer? Olha – e faz igual: assim! E agora? Abre a boca – dos infernos – e come, aos pecados, feito Dante. Quem? Ninguém. Esquece. Isso engorda? Muito. Aristóteles cheira e prova miúdo, com cara de quem gostou. Não repete a gula: assim são os polímatas. Cadê o poeta mineiro? Está lá no canto da cozinha, papeando com Moisés, o moço dos tijolos. Estão filosofando? Sempre! Estão – ambos – em banho-maria. Sobre o que conversam: posso saber? Concepções da metafísica, lógica, política, retórica, mineirices do claro enigma. E Maria? Ainda na lata, pronta para ser devorada. Guardou o rótulo da lata da moça? Sim, claro. O que você vai fazer com ele? Talvez escrever no verso uma mimosa, um poema doce, uma cartinha de cheiro, ou algo assim. Você – vate metido – e essa sua fraqueza literária de resfolegar no tempo! São as concepções aristotélicas da vida. Versejar – ainda é – o melhor uso que o homem pode fazer do seu tempo livre. E agora? Lambe os dedos. É o melhor do doce de leite.

João Scortecci

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REFORÇO DE CAUSA: LAÉSSIO, O LADRÃO DE LIVROS

Vez por outra ele volta e dá o ar da graça. Não desiste nunca! Já esteve preso mais de 5 vezes, talvez mais. Não encontrei o seu histórico de crimes, sua ficha corrida. Conversando com um amigo: “Não tem cara de ladrão!” Respondi: "Também pudera, roubar livros não é para qualquer pé rapado!" Laéssio Rodrigues de Oliveira é conhecido e famoso no mundo dos livros. Nasceu em Teresina, no Piauí, em 15 de janeiro de 1973. Ainda criança mudou-se com a família do Piauí para São Bernardo do Campo, no ABCD paulista. Seu pai trabalhava como eletricista. Bebia muito e acabou morreu atropelado em uma rodovia. Sua mãe ainda vive. Aos 15 anos de idade assumiu-se Gay. Desde criança, é fissurado por gibis e jornais. Conversa com conhecimento sobre cinema, música e livros raros. Na adolescência apaixonou-se pela atriz e cantora Carmen Miranda (Maria do Carmo Miranda da Cunha, 1909 – 1955) e, desde então, coleciona tudo que pode sobre a cantora. Para alimentar a compulsão de fã, passou, então, a furtar documentos e livros raros. O primeiro crime aconteceu no Museu da Imagem e do Som (MIS) de São Paulo: roubou uma revista Fon Fon, da década de 1940, com o rosto de Carmen Miranda. No ano de 1996, aos 23 anos de idade, conheceu seu primeiro cliente, o escritor e musicólogo Abel Cardoso Júnior (1938 – 2003), radicado em Sorocaba, interior de São Paulo, autor do livro sobre Carmen Miranda, “A Cantora do Brasil”. Declarou, quando foi detido: "Vendi todo meu acervo para ele. Larguei um emprego na prefeitura para viver disso". Na virada do século, resolveu empreender: comprou uma barraca na Feirinha do Bixiga, reduto de colecionadores de antiguidades em São Paulo. Aconselhado por clientes, resolveu, então, trabalhar com documentos raros e livros antigos. É acusado de crimes na Bahia, Pará, Paraná e São Paulo. Declarou, ainda: "Para pegar livro, não é preciso matar ninguém, sequestrar ninguém. Sou alheio a violência, não gosto de violência". Foi preso diversas vezes, com condenações que somam mais de 10 anos. Cumpriu pena no sistema prisional de Bangu, durante 5 anos. Durante o período que esteve em Bangu montou uma biblioteca na penitenciária depois de solicitar doações a diversas editoras. Recebi, na Scortecci Editora, um pedido seu de doação. Não atendi. Laéssio Rodrigues de Oliveira está solto, novamente. Foragido? Não sei. No último dia 27 de fevereiro de 2026, esteve na sede do Instituto Histórico e Geográfico de São Paulo - entidade fundada em 1894, dedicada à preservação e ao estudo da história paulista -, onde, apresentou-se como pesquisador, assinou livros de visita, mas acabou sendo reconhecido pelo presidente da instituição, o Prof. João Tomás do Amaral. O ladrão de livros desconfiou e fugiu, antes da chegada da polícia. Laéssio não desiste nunca. Vai voltar! Comentário do amigo sobre o famoso ladrão de livros, Laéssio Rodrigues de Oliveira: Antes de levá-lo preso quero uma selfie com o homem, hoje com 53 anos de idade. Repito: roubar livros não é para qualquer intelectual. Precisa ser esperto! Um bibliocleptomaniaco raiz. 

João Scortecci

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O PRÍNCIPE MAQUIAVEL E RALF DAHRENDORF: ERROS SE CONSERTAM!

Li o livro “O Príncipe” do poeta e filósofo fiorentino Nicolau Maquiavel (1469 - 1527) nos anos 1970 e reli a obra - no início dos anos 1982 - quando por alguma razão estudava sobre os “indivíduos na sociedade: papel social” e o conjunto de normas, direitos, deveres e explicativas, que condicionam o comportamento dos indivíduos junto a um grupo ou dentro de uma instituição na obra do sociólogo alemão Ralf Gustav Dahrendorf (1929 - 2009). Aqui fica o registro: Dahrendorf é o “cara”, aquele que me salva sempre do pior, quando Nicolau Maquiavel – o sábio malvado - me tira o sono. Segundo Maquiavel os políticos – todos, sem exceção - adoram colocar em prática as malvadezas de sua cartilha. A lista de “sentenças” de Nicolau Maquiavel – o Papai Noel do saco roxo - é extensa e digna de registro. Maquiavel continua na moda e mais atual do que nunca. Algumas máximas do príncipe florentino: “Faça de uma vez só todo o mal, mas o bem faça aos poucos.” “O que depende de muitos costuma não ter sucesso.” “Nunca faltarão ao príncipe razões legítimas para burlar a lei.” “Um governante eficaz não deve ter piedade.” “É mais seguro ser temido do que amado.” E a mais cruel de todas: “O príncipe político que desejar ter sucesso em seu empreendimento deve partir da regra de que as pessoas são más e que na primeira oportunidade elas demonstrarão essa maldade, geralmente traindo o seu superior.” Muita desgraça! Quando tudo parece perdido busco as ideias e os pensamentos de Ralf Gustav Dahrendorf. Ele, então, me diz: "Continue acreditando nos indivíduos em sociedade - na democracia - e no conjunto de normas, direitos e deveres de um povo justo e fraterno!”. E mais: “Erros se consertam! Defeitos se corrigem!”. Guardo, então, o livro de Maquiavel na estante dos pesadelos e volto para a releitura da obra de Dahrendorf. Digo sempre: Papai Noel não existe, mas faz falta! 

João Scortecci

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