Blitz Literária

GOL DO GALÍCIA E A LEVEZA DO MEDO

Medo é medo! Existem técnicas para vencer o medo. Não tente fingir que o medo não existe. Ele existe! Converse com o seu corpo e controle a respiração. O corpo precisa entender que você está em perigo e precisa dele. Ele – o corpo – é seu maior aliado para enfrentar o medo. Analise a situação e o momento. Pergunta: o perigo é real ou uma imaginação da sua mente? Embora o medo seja uma emoção natural de proteção, ele perde a força quando você o enfrenta de maneira prática e consciente. Por duas vezes estive com um revólver na cabeça e jurado de morte. Consegui manter a calma e o equilíbrio emocional. Numa delas até poderia ter reagido e dominado o assaltante, mas não o fiz. Eu estava calmo e meu agressor nervoso e drogado. Eu o acalmei. Conversamos sobre futebol – torcedor do Galícia Esporte Clube, de Salvador –, e sua cidade natal, uma pequena cidade do interior da Bahia. Levou-me dinheiro e um relógio. Hoje de madrugada (na CBN, talvez) escutei uma entrevista com o correspondente de guerra e jornalista Lourival Sant’Anna, autor do livro “Minha guerra contra o medo – O que o risco de morte ensina sobre a vida”. Lourival contou passagens de sua vida no front, onde por diversas vezes esteve ameaçado de morte. Na sinopse do livro, estão os sete passos básicos propostos por Lourival Sant’Anna para lidar com o medo e acalmar a alma. Interessante. Eu já conhecia de longa data a técnica 5-4-3-2-1, exercício de ancoragem ou atenção plena que usa os cinco sentidos para acalmar a ansiedade e trazer a mente de volta ao momento presente. Segue o exercício: “5 - coisas que você pode ver: Olhe ao redor e identifique cinco objetos no seu ambiente. Pense neles ou diga o nome deles em voz alta. 4 - coisas que você pode tocar: Conecte-se com o sentido do tato. Reconheça quatro coisas que você consegue sentir fisicamente agora. 3 - coisas que você pode ouvir: Feche os olhos por um instante e preste atenção em três sons ao seu redor. 2 - coisas que você pode cheirar: Identifique dois aromas no ambiente. 1 - coisa que você pode saborear: concentre-se em um gosto que você sente na boca no momento.”. Funciona! Levantei-me e comecei a conversar com o meu velho corpo: controlei a respiração, fiz massagem nas canelas e nos pés, fui ao banheiro, tirei um café preto e puxei uma soneca na poltrona da sala. Até sonhei: estava no Parque Santiago, estádio time do Galícia, em Salvador, assistindo a um jogo de futebol entre o time do Galícia e o Bahia. Estranho, muito estranho: nunca estive por lá. Não tente fingir que o medo não existe. Ele existe.

João Scortecci

DOIDEIRAS DA INTELIGÊNCIA ARTIFICIAL

Há uma singela e doce diferença entre maluquice e doideira. Meu pai Luiz dizia: “Maluquice é coisa de maluco e doideira é coisa de doido!”. Anotei. Papai era um homem sábio, prático e espirituoso. Li na matéria sobre Inteligência Artificial, do “The New York Times”, publicada na “Folha de S. Paulo”: “Já é tarde demais para deter a ameaça da inteligência artificial”. Resumo catastrófico da matéria: modelos fora de controle, grupos extremistas utilizando a ferramenta, rebeliões contra seus desenvolvedores, ameaças, crimes cibernéticos, fraudes, maluquices e muita doideira. Comentei o assunto com um amigo escritor, entendido em IA e ele comentou sobre um conto que está escrevendo e que talvez vire um livro no futuro. Spoiler do conto: um gigantesco Data Center – Centro de processamento de dados, instalação física que as organizações utilizam para armazenar seus aplicativos e dados críticos – localizado na grande São Paulo, passa, arbitrariamente, a controlar a água e a energia que abastecem a metrópole, escravizando 12 milhões de habitantes. Disse-lhe: “Que doideira! Isso é possível?”. Mostrou-me, então, uma matéria onde o presidente Luiz Inácio Lula da Silva havia sancionado o Redata – Regime Especial de Tributação para Serviços de Data Center –, que cria incentivos fiscais para estimular a instalação e a ampliação de Data Center no Brasil, com foco em Inteligência Artificial e computação em nuvem. Li a nota. Insisti, então: “Isso pode acontecer?”. “Claro. Não seremos destruídos – fique em paz – seremos arbitrariamente escravizados!”, sentenciou. “Impossível!”, protestei. O amigo, então, olhou-me nos olhos e balançou negativamente a cabeça, aparentemente decepcionado comigo. Provocou-me: “Você é um poeta inocente!”. Mudei de assunto: “Vai publicar o conto?”. Respondeu-me, na lata: “Sim, na antologia de 45 anos da Scortecci”. Silêncio. Meu pai Luiz tinha razão: “Maluquice é coisa de maluco e doideira coisa de doido!”. Sobre os Data Centers: “exigem volumes massivos de água e energia elétrica para operar ininterruptamente e resfriar seus supercomputadores. Os servidores funcionam 24 horas por dia, exigindo uma carga elétrica comparável à de cidades de grande porte. O avanço de ferramentas de IA intensifica o processamento e eleva drasticamente a necessidade de eletricidade nas instalações.” Aqui com os meus algoritmos poéticos: e se o amigo estiver certo? Tarde demais para deter a ameaça da inteligência artificial. E nada mais.

João Scoretcci

BIBLIOTECA DE BABEL E A BIBLIODIVERSIDADE DO CÉU

Aprendi desde muito cedo a espiar. A olhar – curioso que sou – pelos buracos desalinhados do corpo físico e espiritual. Aprendi a observar o diverso, o diferente e o variado das coisas do pensamento. Descobri, ainda, na diversidade pelo oposto, o caminho – impreciso – do conhecimento. Das ideias do mundo sem-fim. Lembro-me do meu primeiro dicionário escolar. Um tesouro guardado e perdido em algum lugar do espaço infinito. De tanto espiá-lo – gastá-lo com os olhos de selva –, no verso e no inverso das palavras, encontrei-me em saber sobre isso, aquilo e tantas outras coisas. Em “bio” – elemento que tem o sentido de “vida” –, a biografia das coisas perenes. Na biodiversidade, o número incerto das espécies. Contá-las? Talvez. Nas espécies – diversas e mutantes –, as descobertas da sabedoria da natureza humana. Palavras do meu pai Luiz: cruel e desumana! Em “biblio” – elemento relativo a livro –, a bibliografia das histórias versadas e escritas. Na bibliodiversidade – biblioteca das almas – a razão aplicada ao mundo do livro, onde as mutações – provavelmente infinitas – são títulos e subtítulos no mural da estante. Há quem diga que, para cada título da “Biblioteca de Babel”, existe uma história por segredar, um poema na garrafa navegando no inquieto mar, um bilhete açoitando o vazio, letras de um poeta riscando o céu com palavras, um verbo qualquer, perigoso, ainda por resfolegar conjugações, no denso e leve destino do universo maior. Tudo junto, volátil e cru. Amordaçado! Preocupo-me – além da conta – com a concentração das linhas mal traçadas, das capas empilhadas no chão de fábrica, com as lombadas desiguais nas ruas da noite escura e suja – inocentemente, talvez – entregues ao desequilíbrio abrasador da poeira. Aprendi desde muito cedo a espiar o silêncio. A olhar e a olhar, olhando com os olhos da vida. A observar o diverso, o diferente e as variantes das espécies. Sombras agigantadas? Corpos transeuntes. Observo e não vejo o princípio e nem o fim das escadarias da flor. Falta – e me falta – o simetricamente oposto do inverso do verso. Quase poesia! Preciso escrever sobre bibliodiversidade, para falar – aos indivíduos e aos pares – sobre as ideias do mundo sem-fim. Ajoelho-me – com os meus pecados e os meus ossos de dor – que estou deveras tentando a gritar. Vergo-me! Sou filho das águas turvas do ninho e das raízes da terra alheia. Eu espio e me espio. Mortal, em Babel. Imortal em Borges (Jorge Luis Borges, 1899 – 1986) e suas almas. Então, junto-me a ele e a todos os seus pares de luz. Perdidos no céu!

João Scortecci

A HISTÓRIA DO AERO WILLYS DE MATAR DO CORAÇÃO!

Não sei o que é pior: morrer do coração ou matar alguém do coração. Morre-se! No ano de 1971, pegar um táxi na cidade de Fortaleza era o máximo: um luxo! Fazíamos tudo a pé ou de pick-up “Rural”. Naquele dia estava com a mesada no bolso e precisava chegar ao IBEU – Instituto Brasil-Estados Unidos, num piscar de olhos. Tinha exame de inglês e estava atrasado. Do portão de casa avistei um táxi branco, um Aero Willys, novinho em folha, dando sopa do farol da esquina. Não tive dúvidas: corri – e num pulo só – entrei no banco de trás do táxi. Gritei – apressado – para o condutor do “carrão”, um senhor de idade, gordo, cabelos brancos e óculos fundo de garrafa: “Toca urgente para o IBEU!”. Não satisfeito, cutuquei suas costas com o dedo indicador. O senhor, assustado, levantou os dois braços e apagou. Caiu desmaiado, em cima do volante do Aero Willys, disparando a buzina. Fiquei ali, parado, inerte, apavorado. Morreu do coração? Pensei. Um casal que passava, viu a cena, aproximou-se da janela do carro – aberta, o calor era infernal – e me perguntou: “O que aconteceu com o homem?”. “Desmaiou, acho”, respondi. Juntou gente. E até um tetél, carro de Rádio Patrulha. Tiraram o senhor do carro e o colocaram sentado, num tamborete de madeira, no portão da casa vizinha, da Família Biasoli. Estava consciente – transpirava feito um porco – e depois de alguns minutos acordou, de vez. Respirei fundo: graças a Deus! O homem me olhou nos olhos e perguntou: “Foi você?”. “Sim!”, confirmei, balançando a cabeça. “Eu não sou táxi!”, justificou-se, apontando o dedo para o teto do Aero Willys, abandonado, de portas abertas, no meio da avenida D. Manoel, esquina com Avenida Duque de Caxias. “Você entrou no carro errado!”, resmungou. Sem saber o que responder, disse-lhe: “E eu não sou assaltante!”. Catei a minha pasta do IBEU e voltei para casa. Até hoje, depois de mais de 50 anos, quando entro num táxi, pergunto: “Táxi?”. Detalhes supersticiosos: nunca mais na vida andei de Aero Willys branco e desisti de vez do curso de Inglês. Acontece.

João Scortecci

CAGLIOSTRO, O EMBUSTEIRO

Cagliostro (Giuseppe Giovanni Battista Vincenzo Pietro Antonio Matteo Balsamo, 1743-1795) era um enganador. Um pilantra! Ficou conhecido com o “Príncipe dos Charlatões”, dava nó em pingo d’água. Começou sua vida de transmutação na alquimia, prática ancestral e filosófica que combinava elementos de ciência, misticismo, arte e religião. Depois se tornou ocultista, curandeiro e místico. Viajou o mundo aplicando golpes. Frequentou a corte do rei Luís XVI (1754 – 1793) até se envolver no famoso “O caso do colar da Rainha”, escândalo ocorrido na França entre 1784 e 1785, envolvendo uma joia, um cardeal ingênuo e uma falsa carta, incidente que destruiu a reputação da rainha Maria Antonieta. Na história a lista de pilantras é grande. Alguns, os mais conhecidos: Charles Ponzi – promessa: Dobre o seu dinheiro em 90 dias! - é conhecido na praça como o pai das pirâmides financeiras. Frank Abagnale foi de mentirinha e com propriedade: piloto de avião da PanAm, chefe da equipe médica num hospital pediátrico e advogado. Victor Lustig foi o inventor da famosa caixa de dinheiro. Uma máquina que - supostamente - imprimia notas de US$ 100. Não satisfeito, ainda, vendeu a Torre Eiffel e trapaceou ninguém menos que Al Capone - gângster norte-americano -, num esquema de ações fraudulentas. Ferdinand Demara (Ferdinand Waldo Demara, 1921 – 1982), em duas décadas de trapaças, foi: monge católico, engenheiro, xerife, enfermeiro, advogado, cientista, professor e médico. Como monge fundou uma universidade religiosa - que existe até hoje. E mais: Durante a guerra da coreia embarcou num navio da Marinha Canadense como o Dr. Joseph C. Cyr. A bordo cuidou de 16 pacientes fazendo inclusive cirurgia cardíaca com cavidade torácica aberta. Ninguém morreu! Publicou suas peripécias na revista Life. No final da vida virou pastor batista, de verdade. Cursou teologia e passou a trabalhar em hospitais e obras de caridade, como capelão. Uma curiosidade: quando da morte do ator norte-americano Steve McQueen (1930 – 1980), foi Ferdinand Demara, seu amigo, quem lhe deu a extrema-unção. Inacreditável! Nota interessante sobre embusteiros e falsários ao longo da história: A maioria deles – os números não mentem - optou em aplicar seus golpes como médico ou curandeiro, comportamento que até hoje ocupa o topo da lista das malandragens. E pensar que naquela época ainda não existia a Internet. Morrendo e aprendendo!

João Scortecci

JUSCELINO KUBITSCHEK: DIFÍCIL DESCER E MAIS AINDA SUBIR!

Juscelino Kubitschek de Oliveira (1902 – 1976) nasceu em Diamantina, Minas Gerais. Até aos 19 anos morou em uma ladeira: difícil descer e mais ainda subir! Dizem que sua paixão por ruas e cidades planas vem desta época. Isso explica Brasília? Talvez. Anotei a “prosa” para perguntar ao amigo Roniwalter Jatobá (biógrafo de JK) sobre o assunto. Meu pai Luiz Gonzaga, engenheiro civil e elétrico, foi amigo de JK e andaram conversando sobre o projeto de construir uma estrada de ferro. É o que sei. Minha curiosidade de menino ficou no destino dos trilhos: “café com pão, café com pão, café com pão, Virgem Maria, o que foi isto maquinista?” (Manuel Bandeira). Eu queria era brincar de “trenzinho”. Para quem não sabe, sou apaixonado por locomotivas, vagões, trilhos e estações de trem. Devo ter sido em outra “encadernação” maquinista, agente de estação, bilheteiro ou sinalizador, algo assim. Voltando ao JK e ao início dos anos 1980, frequentei a casa do poeta Menotti Del Picchia, na Avenida Brasil. O Príncipe dos Poetas havia trabalhado com meu avô materno José Scortecci, na Revista PAN. Isso no final dos anos 1930, antes da Segunda Guerra Mundial. Foi de Menotti que escutei as melhores histórias sobre os modernistas de 22, em especial sobre o antropofágico Oswald de Andrade. Só eu sei o que escutei! Nossos encontros aconteciam na sala principal da casa de Menotti sob os olhares de JK, devidamente enquadrado junto à porta da entrada. Menotti – isso não é segredo – era fã do mineiro e sempre que nos despedíamos ele resfolegava apontando para sua foto: “Um grande homem! Esse foi um presidente de verdade!”. Nunca conversamos sobre o acidente de carro – possivelmente criminoso – que vitimou JK, no dia 22 de agosto de 1976. Quando jovem achava essas desconfianças tudo “fantasia” e “invenção” de maluco. Mudei. Hoje acredito em Saci Pererê, olho gordo, conspiração, bruxaria e até em Papai Noel. Sou feliz assim! Dizem – deve ser verdade – que “maluquice” vem com a idade e o melhor da inocência revisitada. No ano de 1976 estava no serviço militar obrigatório, de plantão no II Exército, no Parque do Ibirapuera. Lembro da notícia e do silêncio que foi perdê-lo na história. Reencontrei Juscelino Kubitschek, muito tempo depois, nas páginas do Semanário PAN, do editor e gráfico José Scortecci, meu avô materno. Difícil descer e mais ainda subir: café com pão, café com pão, café com pão, Virgem Maria, o que foi isto maquinista? Precipícios, talvez.

João Scortecci

BEIJOS ROUBADOS DE CORA CORALINA E RACHEL DE QUIROZ

O dia em que tudo aconteceu, quando roubei um beijo de Anna Lins! Não foi lá nos Becos de Goiás e nem nas águas do Rio Vermelho. Foi quando Anna Lins dos Guimarães Peixoto Bretas perdeu o medo e virou a doce escritora Cora Coralina. Aconteceu no ano de 1983, na sede da União Brasileira dos Escritores – UBE, na Rua 24 de maio, 250, 13º andar, São Paulo, quando da entrega do Prêmio Intelectual do Ano – Troféu Juca Pato. Eu, pequenino; e ela, gigante! Curvei-me quase meio metro, para que ela pudesse, então, me roubar um beijo de poeta. Na história da UBE-SP, poucas escritoras receberam o Troféu Juca Pato. Foi Cora Coralina – dos becos de Goiás – quem puxou a fila literária. Depois, vieram Lygia Fagundes Telles, Rachel de Queiróz, Renata Pallottini, Tatiana Belinky, Conceição Evaristo, Míriam Leitão e Sueli Carneiro. Coube à escritora luso-brasileira Dalila Teles Veras lançar – contra tudo e todos – a candidatura da poeta goiana e, a duras penas, conseguir as 30 assinaturas obrigatórias, na época, para disputar o pleito. Foi um momento de ruptura importante na UBE, que fez história. Cometi o mesmo beijo – também roubado – no ano de 1992, em Rachel de Queiroz, conterrânea e amiga da Família Paula. Como meu avô paterno, João Batista de Paula, o Batista da Light, a escritora nasceu na cidade de Quixadá, no Ceará, e foi amiga de uma vida inteira. Quando soube meu nome, perguntou-me: “Você é neto do Batista da Light?” “Sou.” “O Batista era muito querido, estava sempre alegre e sorrindo”, sentenciou ela. Rachel de Queiroz estava sentada – confortavelmente – numa poltrona na sala da diretoria da UBE, aguardando o início da cerimônia de entrega do Juca Pato. Curvei-me e a beijei, com todo o amor do mundo. Foi o nosso último e derradeiro encontro. Logo depois, Rachel adoeceu e faleceu, em 4 de novembro de 2003, aos 92 anos de idade. Sobre beijos roubados: são sempre doces, perigosos, eternos e inesquecíveis!

João Scortecci

CERVEJARIA ASTRA E O BANHO DE PISCINA COM ÁGUA FERMENTADA DO PAPICU

Eu ainda era menino de tudo quando o Papai Luiz (Luiz Gonzaga do Carmo Paula, 1923 - 2007), engenheiro civil e elétrico, chegou em casa e nos avisou: “Vamos construir aqui em Fortaleza uma cervejaria!” Algo grandioso – explicou. Pai Luiz, até então, no seu currículo: Dieselização da Companhia Mogiana de Estradas de Ferro -, moinhos de trigo - Moinho de Trigo Fortaleza e Outros -, Frigorífico Industrial de Fortaleza, Jornal O Povo, Ginásios Júlia Jorge e Paulo Sarasate, Unifor - Universidade de Fortaleza, Petrolusa - Indústria Petroquímica, Camisas Saronord e as usinas do Macuripe e Auxiliar Diesel-Elétrica de Fortaleza, construir uma Cervejaria era um imenso desafio profissional. Papai trabalhava para o Grupo J. Macedo S.A., do empresário Macêdo (José Dias de Macêdo, 1919 - 2018), dono de um dos maiores grupos empresárias do Nordeste brasileiro, então, dono do empreendimento Astra. A pedra fundamental da Cervejaria Astra, foi lançada em 1965, no endereço da Rua Lauro Nogueira, 1355, bairro Papicu, em Fortaleza, CE. Em 1970, depois de 5 anos, a fábrica, finalmente, foi inaugurada. Teve festa no clube Náutico Atlético Cearense e banho de piscina, cheia até a boca, com cerveja Astra. Lembro-me que papai Luiz passou mal, teve alergia no corpo todo e quase não conseguiu ir à festa de inauguração. A marca Astra, ficou conhecida pelo slogan: “Astra, cerveja do Ceará” e em pouco tempo caiu no agrado do público. Ganhou até letra e música do compositor cearense Francisco José Abreu e, da noite para o dia, virou sucesso de vendas. Papai Luiz dizia, na época: “O segredo de uma boa cerveja é a água!” Anotei. O que aprendi desde então: beber cerveja! A Astra começou a ser fabricada - para testes - alguns meses antes do seu lançamento oficial. Éramos provadores diários da cerveja, e, semanalmente, recebíamos da fábrica, em casa, caixas e mais caixas, de Astra. Bebíamos tudo! No ano seguinte, em 1971, o controle acionário da empresa foi comprado pelo grupo Miranda Corrêa, que passou a controlar as cervejarias: Astra, em Fortaleza e Miranda Corrêa, em Manaus. Em 1999, a empresa foi vendida para o grupo Ambev - fusão das empresas Antarctica e Brahma -, e ganhou rótulo da Brahma, quando, então, teve toda a sua produção transferida para uma nova fábrica da Ambev, em Aquiraz, CE. Em 16 de maio de 2010, a antiga fábrica da cervejaria Astra, foi ao chão. Para implodir o prédio, foram necessários 250 kg de dinamite. A população - eufórica - pôde assistir a implosão, de longe, cujo impacto pôde ser sentido bem longe dali. Depois da implosão o que ficou de pé foi, apenas, a torre da caixa d’água. “Deve ter sido sacanagem do Gonzaga” palavras do meu tio Mário Capelo, ao telefone, contando-me, aos berros, de como havia sido a implosão. O terreno foi vendido para o empresário Paes Mendonça (João Carlos Paes Mendonça), controlador de um conglomerado de empresas, a JCPM, entre as quais a TV, a Rádio e o Jornal do Comércio do Recife, além de 11 shoppings, supermercados e hipermercados Bompreço, espalhados por grandes cidades do Nordeste brasileiro. No local, foi construído o Shopping Riomar Fortaleza, inaugurado em 29 de outubro de 2014. o Shopping Riomar é o maior shopping do Ceará, com 93.000 m² e o 8º maior do Brasil. Papai Luiz Gonzaga tinha toque. Não vivia sem água. Lavava as mãos de hora em hora, principalmente depois de cumprimentar alguém. Construiu ao longo da vida açudes, poços artesianos, cisternas e caixas d’água. Todas obras reforçadas e a prova de vazamentos e rachaduras. Isso, talvez, explique, na implosão da cervejaria Astra, apenas, a torre da caixa d’água, ter ficado em pé, depois de 250 kg de dinamite. Segundo meu tio Mário Capelo, melhor amigo do meu pai Luiz;: “Sacanagem do Gonzaga!”. Não duvido!

João Scortecci

BIENAL DO LIVRO: COBRA GIGANTE, PEDAÇOS DE MELÃO E LIVROS!

Da edição de 1994 da Bienal Internacional do Livro de São Paulo de 1994, realizada no Parque do Ibirapuera, Pavilhão Ciccillo Matarazzo, participei uma única vez, a última, antes de o evento mudar de local. Esse evento realizado a cada dois anos, nos anos pares, acontece desde 1970, nos espaços do Ibirapuera, do Anhembi, Expo Center Norte, São Paulo Expo e agora, depois de 56 anos, novamente no Anhembi, reformado e ampliado. Em 1994, decidi participar pela primeira vez, de uma bienal do livro. Na época, a Scortecci Editora tinha 16 anos de idade, e a oportunidade era, sem pensar muito, um ato de loucura. Comprei o espaço no último dia possível. Olhei a planta do evento – um labirinto – ou melhor, um caracol, obra do arquiteto Niemeyer, no coração do Parque do Ibirapuera, com 40 mil m² de área e 250 m de extensão. “Uma cobra gigante?”, comentei. “Isso mesmo: o público entra pela boca da cobra e sai pelo rabo”. Foi o que me disseram, na época. “Um curral!”, pensei. Nas entranhas da planta, bem no meio do corpo da cobra gigante, bem embaixo da rampa de acesso ao piso superior, localizei um espaço ainda livre, de 20 m². “Quero este!”, apontei com o dedo. Na verdade, era o último espaço disponível. Fiz o cheque. Fui embora feliz, radiante, mordendo as orelhas de alegria. “Eu estou na Bienal do Livro de São Paulo!”, gritei. Era uma sexta-feira, final de tarde. No sábado, acordei matutando e pensando na loucura que havia feito. Dei o passo maior que as pernas! E o pior: comecei a desconfiar do espaço escolhido. No domingo, tive um pesadelo terrível: uma cobra gigante estava me devorando, vivo, pelos pés! A ficha, então, caiu: um espaço maravilhoso, no meio da cobra, dando sopa? Algo estranho. Certeza: caí numa roubada. Juro: pensei em cancelar a compra e depois me afogar no laguinho do Parque do Ibirapuera. Manchete: “Jovem Editor se afoga no laguinho do Parque do Ibirapuera!”. Algo assim. Guardei a cisma e fui, então, à luta. De lá para cá, a Scortecci já participou de 16 edições da Bienal Internacional do Livro de São Paulo e, ainda, tivemos participação no 1º Salão do Livro de São Paulo, em 1999, e outra, durante a pandemia da Covid-19, da 1ª Bienal Internacional Virtual do Livro, em 2020. Em 1994, no final do primeiro dia do evento, um sábado, tudo havia transcorrido maravilhosamente bem. Deixei o espaço feliz, radiante, pisando nos cascos, pronto para a maratona de dez dias de Bienal. No segundo dia, um domingo, fui um dos primeiros a chegar ao Pavilhão do Ibirapuera. Passei pela cabeça da cobra – local onde estavam as grandes editoras – e mirei o meu destino: chegar até o vão livre, embaixo da marquise da rampa de acesso ao piso superior, onde estaria, então, o estande da Scortecci. Estava lá. Contemplei, de longe, os livros perfilados nas estantes de madeira, num total, aproximadamente, de 300 títulos. Parei na entrada do estande e gritei: “Não! Não!”. Alguém da segurança me aguardava, sentado numa bancada. “O que aconteceu aqui?”, perguntei. O segurança apontou para o mezanino e disse, calmamente: “Sabia que lá em cima funciona um restaurante self-service?”. “E eu com isso?”, protestei. Cenário: os livros da Scortecci estavam sujos – emporcalhados – com restos de comida. Alguém “varreu” e jogou a sujeira rampa abaixo, explicou-me o segurança. Na estante principal, central do estande, onde havia arrumado os lançamentos do ano, um troféu inesquecível: pedaços de melão. Fui reclamar e o que eu escutei de um diretor da CBL, até hoje, dói nas tripas: “A noite você precisa cobrir as estantes de livros com um plástico!” Deveria? Isso, talvez, explique a fama que tenho, até hoje, depois de 32 anos de bienais, de reclamar, sempre, sistematicamente, de alguma coisa errada. Virou folclore! Respondo sempre, com o coração de editor e poeta: “Não gosto de melão e tenho medo de cobra!”.

João Scortecci

GAZZETTA: MOEDA VENEZIANA

Num documento português de 19 de agosto de 1642 sobre a proibição de impressão da “Gazeta da Restauração”, li: “Por força de lei, fica proibida sua impressão e de todas as gazetas com notícias do reino ou de fora”. “Gazeta” ou “gazzetta” – no dialeto veneziano, “gaxeta” – é o nome de uma moeda de prata da Sereníssima República de Veneza, do século XVI, no valor de dois centavos. Na frente da moeda, a figura do juiz sentado e, no verso da moeda, a figura do Leão de São Marcos, símbolo da cidade de Veneza, representando força, coragem e a voz de Cristo no deserto. A moeda foi emitida de 1539 até 1559, durante o governo do Doge Pietro Lando (1462 – 1545). Em 1563, foi publicada a primeira “folha de avisos”, uma folha de notícias vendida ao público pelo preço de dois centavos. A partir de então, tornou-se um epíteto – palavra ou expressão que se associa a um nome ou pronome para qualificá-lo – para jornal, tipo específico de publicação periódica, quando os primeiros jornais venezianos custavam uma gaxeta. O primeiro jornal em português, “A Gazeta da Restauração” (formato 14 x 20 cm, 12 páginas) foi fundado em 1641, pelo alvará régio concedido ao poeta, impressor e livreiro Manuel de Galhegos (1597 – 1665), um ano depois de Portugal recuperar sua independência da Espanha, em 1º de dezembro de 1640. O Jornal serviu de instrumento de propaganda de D. João IV (1604 – 1656), apelidado de “O Restaurador”, para consolidar o poder e combater os “feitos” dos espanhóis, durante longos 60 anos enraizados no espírito do povo português, principalmente entre a nobreza. Entre 1580 e 1640, a linha fronteiriça que separa a Espanha de Portugal deixou de existir, e os dois países formaram um só reino, chamado de União Ibérica. A primeira edição de “A Gazeta da Restauração” teve a marca tipográfica da Oficina de Lourenço de Anveres, sediada em Lisboa. As oito publicações seguintes foram impressas na tipografia do jornalista Domingos Lopes Rosa, com a redação de João Franco Barreto e depois do frei Francisco Brandão. “A Gazeta da Restauração” ganhou, ainda, uma nona edição, a última, em julho de 1642. Em 19 de agosto de 1642, por força de uma lei, foi proibida sua impressão e de todas as gazetas com notícias do reino ou de fora, com a seguinte argumentação: “Em razão da pouca verdade de muitas e do mau estilo de todas elas”. O nome "Gazeta" ficou no tempo e, até hoje, refere-se a um tipo de jornal.

João Scortecci

POESIA DE PONTOS, TRAÇOS E ESPAÇOS DE CÓDIGO MORSE

O médico legista, professor, escritor, antropólogo, etnólogo e acadêmico Roquette-Pinto (Edgard Roquette-Pinto, 1884 – 1954), é o pai da radiodifusão no Brasil. No ano de 1922, criou a Rádio Sociedade do Rio de Janeiro com o objetivo de difundir a educação por esse meio, num Brasil onde 60% da população, na época cerca de 30 milhões de pessoas, não sabia ler. Roquette-Pinto, numa negociação com empresários americanos da Westinghouse, recebeu de presente os equipamentos básicos de transmissão, para criar a primeira emissora de rádio do Brasil. A invenção do rádio é atribuída – com ressalvas – ao físico italiano Marconi (Guglielmo Marconi, 1874 – 1937). O rádio é a união de três tecnologias: a telegrafia, o telefone sem fio e as ondas de transmissão. A primeira transmissão documentada de rádio foi para o jornal de Dublin, Irlanda, e sobre um evento esportivo que ocorreu durante a regata de Kingstown, capital de São Vicente e Granadinas, no Caribe. A invenção, porém, ainda não tinha o formato que conhecemos hoje, porque transmitia somente sinais. A transmissão de voz só ocorreu em 1922. Lendo sobre as tecnologias que fundamentaram a invenção do rádio, deparei-me com a da telegrafia, invenção do físico Samuel Morse (Samuel Finley Breese Morse, 1791 – 1872). A tecnologia consiste num sistema de telecomunicações que possibilita a transmissão e reprodução à distância do conteúdo de documentos, escritos, impressos, imagens fixas ou qualquer outra informação, por meio de impulsos ou sinais elétricos. Essa tecnologia revolucionou a comunicação no século XIX. Samuel Morse foi também o inventor do Código Morse, sistema de representação de letras, algarismos e sinais de pontuação através de um sinal codificado enviado de modo intermitente. Quando menino, isso no Ceará dos anos 1960, meu pai Luiz me ensinou a mexer na engenhoca. Nunca mais esqueci: lê-se o código Morse combinando pontos (sinais curtos) e traços (sinais longos) que representam letras, números e sinais. Cada letra tem uma sequência única. O tempo de um traço dura três vezes o tempo de um ponto. Pausas curtas separam letras, e pausas longas separam palavras. A poesia é morse: palavras pontuadas, frases curtas e longas, enigmáticas, pausadas de silêncios e dores, com espaços teimosos, renitentes, vazios e incertos, inesperados e imortais! Embalei, então, o meu nome: S (...), C (-.-.), O (---), R (.-.), T (-), E (.), C (-.-.), C (-.-.), I (..). Escrito, mais ou menos assim: "Silêncio do corpo, Ontem e hoje: segredos infinitos, Risos na flor, Tesão da alma selvagem, e escuridão: perpétua! Cada dia um cravo, cada noite uma mensagem de fim: inteiras, fracionadas, pontuais, incertas, na imensidão do tempo celeste. Noite de pontos, traços e espaços: manhã de poesia!".

João Scortecci

SABEDORIA CAIPIRA: QUE A VIDA NOS AJUDE COM A PROSA

O escritor, farmacêutico, político e professor, Euclydes Camargo Madeira (1907 – 2000), era um contador de “causos”. Conheci-o no início dos anos 1980, quando publiquei três de seus livros: “Tietê – Terra dos apelidos, sua história, sua gente e suas coisas”, “O Professor de Urussunga” e “Na Terra de Cornélio Pires – Sua história, sua gente, seus imigrantes, seus causos e seus apelidos”. Até então desconhecia o espírito – e seus encantos – da sabedoria caipira, que hoje me fascina. Adoro um papo caipira! Euclydes Madeira morava na cidade de Tietê, interior de São Paulo, e tinha o hábito de madrugar na porta da editora. Começava a falar – contar seus “causos” – e não parava mais. Depois de “matracar” por horas, pedia, gentilmente, desculpas. “Falei muito!”, justificava. No início incomodava e atrapalhava muito minha agenda. Depois, com o tempo, desisti de agendá-lo. Criamos laços e não mais abria mão de atendê-lo. Quem o conheceu sabe do que falo: um caipira bom contador de “causos” e mestre na arte da sabedoria popular. Hoje, depois de muitos anos, lembrei-me do Madeira e de Tietê, quando lia na Internet sobre “Soluções práticas para problemas pequenos”, aqueles do dia a dia, simples, que chegam e vão embora, do nada. Na leitura – logo no início do manual – cinco questionamentos provocativos: “O problema existe? Tem solução? O que precisa ser feito? Vale à pena? Quanto vai custar?”. Anotei. Ainda lendo o manual: “os marqueteiros são especialistas em usar expressões novas para embalar ideias velhas e teorias antigas”. Anotei, também. Quando já estava no finalzinho do manual – livrinho de 32 páginas – dei de cara com uma nota de rodapé: “Não adianta contar as galinhas que restam do galinheiro enquanto a raposa ainda estiver com fome!”. Foi quando o caipira Euclydes Madeira me sussurrou ao pé do ouvido: “Que a vida nos ajude com a prosa!”. Perguntei-lhe, então: “O que precisa ser feito para salvar as galinhas?”. Madeira riu, colocou o chapéu na cabeça, olhou as horas e se despediu: “Falei muito!”. Já na porta de saída da editora, virou-se e respondeu, sabiamente: “Alimente também a raposa!”. Euclydes Madeira faleceu na virada do século, com 93 anos de idade. Embalei, então, a ideia.

João Scortecci

O POETA HESSE – E O ANZOL QUE PEGOU NA GOELA

O poeta e escritor suíço-alemão Hermann Hesse (1877 – 1962) foi meu escritor de “cabeceira”, isso nos anos 1970. Primeiro foi O lobo da estepe, depois Sidarta e Demian e, por fim, O jogo das contas de vidro, seu último livro. Hermann Hesse, depois do sucesso do romance Peter Camenzind (1903), sobre a vida de um escritor falido, sua carreira decolou. Hesse foi livreiro durante cinco anos, até 1904 e, em 1946, recebeu o Prêmio Goethe e o Nobel de Literatura. Em 1911, esteve na Índia e, em 1922, publicou Sidarta, sobre a vida de Buda: busca pela iluminação e plenitude espiritual. O livro, na época, mexeu profundamente comigo, e a obra até hoje faz parte da minha lista de imortais. O poeta Hesse é pouco conhecido no Brasil. Relendo sua biografia encontrei o algo do hoje. Segue: “Hora após hora eu ando agora, e em minhas faces,/em fogo sinto os ventos de um distante verão;/vocalizo canções de quando era rapaz,/penso na pátria – e sei que não a encontro mais.” No poema “A morte a pescar de anzol”, o sofrimento de um povo: “Senta-se a Morte e vai pescando-nos da vida/com sua linha torpe, invisível e fina./Não há truque ou esforço que nos valha mais:/ela tem paciência e uma isca que fascina.//Quem cai no seu anzol, pode cavar na areia/ou no lodo, ou tentar qualquer manha mesquinha:/senta-se a Morte nele, e não mais lá na beira./Está perdido, mesmo que arrebente a linha.//Pode, numa escapada, no fundo revolto/longo tempo esconder-se ainda com medo dela:/para finar-se, está completamente solto./Nada tem gosto mais: o anzol pegou na goela.” Isso, talvez, explique não apreciar pescarias, de ver o peixe fisgado no anzol. Hora após hora eu ando agora, mesmo que arrebente a linha. Hermann Hesse faleceu no dia 9 de agosto de 1962, na cidade de Montagnola, Suíça, aos 85 anos de idade.

João Scortecci

EDVALDO E O CACHIMBO ITALIANO SAVINELLI

Já fumei cachimbo, isso nos anos 1980. O que aprendi na época: quem fuma vira, queira ou não, um colecionador de cachimbos. Cheguei a ter perto de 30 cachimbos, alguns importados, comprados a peso de ouro. Eu, sempre, exagerado. Guardava-os na editora, num sobrado alugado que ficava na Rua Teodoro Sampaio, na cidade de São Paulo, em frente à Galeria Pinheiros, sede da Scortecci Editora até 1992. O sobrado foi invadido num fim de semana e minha coleção se escafedeu. Junto com a coleção levaram, também, minha coleção de canetas. Uma tragédia! Duas de ouro, uma delas com mais de 80 anos, que pertenceu ao meu avô José Scortecci. No ano de 1984, ainda na época da Galeria Pinheiros, contratei como ajudante geral um jovem de nome Edvaldo, engraxate, que trabalhava na barbearia em frente, loja 8, de propriedade de Adelson Gravena e seus irmãos Orestes e Nelson, referências no bairro de Pinheiros. Edvaldo sonhava um dia se tornar barbeiro. Ajudei-o a pagar um curso noturno sobre a arte de cortar cabelos e, na sua formatura, presenteei-o com um kit profissional de barbearia. Ele chorou de alegria! Edvaldo era engraçado, imitava as pessoas, trejeitos e voz. Um artista! Entrei na editora – tinha avisado que não voltaria mais naquele dia – e o encontrei na minha sala, sentado na minha poltrona, fumando o meu cachimbo preferido, um Savinelli, italiano. Na editora, uma pequena sala de 30 metros quadrados, estavam Edvaldo e minha secretária. Ela me viu, mas ele não. Puxei uma cadeira de canto e fiquei ali, do lado, assistindo o seu desempenho. Edivaldo fumava – jogava a fumaça no ar – e imitava a minha voz. Os cachimbos nasceram nas Américas no período pré-colombiano. Povos indígenas usavam o instrumento com tabaco em rituais sagrados para ligar a Terra ao Céu, rezar e selar a paz. Os europeus levaram o hábito para o Velho Mundo no século XVI, e a palavra veio de termos africanos passados ao português. Nos anos 1990 publiquei o livro “Tabacos e Cachimbos: de Cristóvão Colombo até Hoje”, do Alfredo Antonio Maia, um especialista no assunto. Edvaldo, quando me viu, engasgou-se. Colocou o cachimbo no cinzeiro da mesa, mas permaneceu imóvel, sentado na minha poltrona. Eu, abduzido, olhava-o, em silêncio, sem saber o que dizer. Minha secretária entrou na sala e me ofereceu um café. Aceitei. Edvaldo, então, ameaçou se levantar. Fiz sinal para que continuasse sentado. Disse-lhe, com cara de bravo: “Pega o cachimbo e repete o desempenho!”. Ele, desinibido e cheio de graça, repetiu a cena. Não satisfeito, retirou o telefone do gancho e fingiu conversar com um autor sobre edição de livro. Perfeição! Confesso: era eu e mais ninguém! Edvaldo trabalhou na editora ainda mais alguns meses. Depois pediu as contas e partiu: feliz da vida! Foi trabalhar de barbeiro num salão de beleza no centro da cidade. Nunca mais soube dele. Uma pena!

João Scortecci

PELÉ, GOLIAS E A FAMÍLIA TRAPO

No ano de 1969, visitando meus tios maternos na cidade de São Carlos, no interior de São Paulo, assisti na TV, em preto e branco, ao programa humorístico, “Família Trapo”. Tratava-se de uma reprise de uma gravação do ano de 1967, em que o comediante Bronco (José Ronald Golias, 1929 – 2005) tentava ensinar ao Rei Pelé (Edson Arantes do Nascimento, 1940 – 2022), como bater um pênalti. Cena hilária! Inesquecível. No gol – travestido de goleiro – o incrível Jô Soares (José Eugênio Soares, 1938 – 2022). No intervalo, meu tio Alfredo Petrilli, cunhado da minha mãe, Nilce, todo cheio de si, declarou: “Vocês sabiam que o Golias é carlopolitano?”. Não sabia. Anotei. Família Trapo – exibido pela TV Record – é um marco na história da TV brasileira. Ronald Golias era o incrível e inesquecível Carlos Bronco Dinossauro. Faziam parte da trama: Jô Soares, Ricardo Corte-Real, Cidinha Campos, Renata Fronzi, Otelo Zeloni e mais um convidado especial, por episódio. Conheci o “Bronco” na cidade de São Paulo – isso nos anos 1980 –dentro da agência 0444 do Banco Itaú, na Rua Teodoro Sampaio, em Pinheiros, nos primórdios da editora. Tínhamos a mesma gerente de conta e, vez por outra, ocupávamos a mesma salinha do café e do cofre, no mezanino. Lá – cheios de segredos e chaves – batíamos longos papos. Um doido de pedra e um poeta, juntos, trancados num cofre de banco! “Bom dia, Golias!” “Bom dia, Poeta!”. Um dia, arrisquei lhe perguntar algo pessoal. “Golias, quem passa as suas roupas?”. Nem preciso dizer aqui que o carlopolitano andava – sempre – todo amarrotado! Golias me olhou sério, da cabeça aos pés. “Ninguém!”, respondeu. Mudamos de assunto. Golias cheirava azedo e andava irresistivelmente “esculachado”. Desconfio que nem banho tomava. Uma figura! Prometeu um dia visitar a editora, na Galeria Pinheiros, mas nunca apareceu. No início dos anos 2000, sumiu de vez. Em abril de 2004, soube que havia feito uma cirurgia para implante de um marcapasso. Em maio do mesmo ano, foi internado por causa de um coágulo no cérebro. Carlos Bronco Dinossauro – o carlopolitano – faleceu no dia 27 de setembro de 2005, aos 76 anos de idade. Tive o privilégio de ver Pelé jogar uma única vez, num jogo no Estádio do Pacaembu, no dia 4 de novembro de 1973, entre o time do Santos e o da Portuguesa. O Rei Pelé marcou dois gols, na vitória santista por 3 a 2. Daquele memorável jogo de futebol ficou uma lição: o jogo só termina quando o árbitro apita o final!

João Scortecci

HOMERO E A INTELIGÊNCIA ARTIFICIAL DA INDIVIDUALIDADE DENTRO DO COLETIVO

Eu, então, 70 anos. Acordei, pontualmente, às 4h30, hora em que nasci. Mamãe Nilce confirmou o horário. E mais: está escrito na certidão de nascimento, do cartório João de Deus, livro A-200, folha 398, sob número de ordem 118.997. Quem me acordou foi Homero, poeta épico da Grécia Antiga, autor – é o que dizem – dos poemas épicos “Ilíada” e “Odisseia”. Perguntei-lhe, surpreso, assim que abri os olhos: “Homero, é você ou estou possuído?”. Justifiquei-me, ainda: “Muitos dizem que você nunca existiu, que não passa de um indivíduo histórico, um nome fictício, algo assim. Estudiosos são céticos sobre sua existência. Dizem que sua obra é uma IA – uma miscelânea épica – de textos de vários intelectuais. O que você me diz? Já sei: deve ser um 'déjà vu' do filme 'Odisseia' (2026), escrito e dirigido por Christopher Nolan, adaptação do poema 'Odisseia', estrelado por Matt Damon como Odisseu, o rei grego de Ítaca – ilha grega: berço da poesia – e sua longa e perigosa jornada de volta para casa após a Guerra de Troia. É isso?”. Homero riu. Confesso: ainda não tive tempo para assistir ao filme, muito recomendado. Insisti: “O que queres de mim?”. Homero – até surpreso – respondeu-me: “Dar-lhe parabéns! Aniversário de 70 anos, né?” Agradeci, desconfiado. Na verdade, sua resposta não me convenceu. Cutuquei: “Diga, meu poeta, abra o seu coração!”. Homero resfolegou uma profunda dor temporal: “Não gostei nada da minha foto que a IA postou na Internet. Pareço velho, sujo, com cara de pastel adormecido!”. “O que queres de mim?”, insisti. Homero, então, respondeu-me, recitando versos da “Odisseia”: “Hóspede amigo, salve; o que precisas,/ Depois do teu repasto o saberemos”. Anotei. A palavra “repasto”, sugestiva, deu-me fome. Preparei ovos mexidos, queijo ralado, tomatinho fresco, creme de leite, colher de sopa de azeite virgem e uma pitada de sal. Logo saberemos! Abri o modo IA do Google e escrevi uma nota com o desabado de Homero – um desagravo poético: “Eu, Homero, mesmo considerado um ser fictício, continuo vivo e profundo no tempo de muitos!”. A IA respondeu: “Essa frase traz uma reflexão profunda sobre a individualidade dentro do coletivo e a nossa relação com a temporalidade”. Interessante. Mostrei a resposta para o poeta Homero. Ele me olhou, balançando a cabeça, concordando e ao mesmo tempo discordando da temporalidade. Parecia triste, confuso. Protestou, então: “E quanto à minha cara de pastel?”. Respondi: “Coisas da IA generativa!”. E, como dizia o meu saudoso pai Luiz: “Amanhã eu resolvo o seu caso!”.

João Scortecci

O COMEDOR DE CAMARÃO MAIS BONITO DO MUNDO

Das superstições. Das crendices, mitos, danças e lendas. Das práticas mágicas adotadas e vividas pelo povo brasileiro. Eu e os dicionários. Paixão antiga! Edição de luxo, em dois volumes, do “Dicionário do Folclore Brasileiro”, do potiguar – comedor de camarão, em Tupi – Luís da Câmara Cascudo (1898 – 1986). Uma obra prima! Presente do editor e amigo Luiz Alves Junior, da Global Editora. Sobre os adjetivos pátrios: classe de palavras que designam um indivíduo de acordo com o seu local de nascimento ou residência. Etnônimo: designa tribo, etnia, raça ou nação a que pertence o indivíduo. Exemplos: Guarani, Xavante, Tupi, Alemão. Gentílicos: designa o país, a região, o estado, a província, o condado, o município, a cidade, a povoação ou afins, em que alguém nasceu, habita ou de onde procede. Exemplos: potiguar, capixaba, carioca, baiano, gaúcho, cabeça-chata... Cabeça-chata? Brincadeira. “Cabeça-chata” é um apelido pejorativo usado para se referir aos nordestinos, especialmente aos cearenses. Ela surgiu ligada a estereótipos físicos associados à miscigenação indígena e ganhou força com as grandes migrações para o sul do país no século XX. Quando deixei o Ceará em 1972 e me mudei para São Paulo, não gostava de ser chamado de cabeça-chata. A expressão “cabeça-chata” faz uma alusão preconceituosa à braquicefalia – formato de crânio mais achatado do meu povo cearense. Hoje, depois de 50 anos, até gosto. Digo sempre: inteligência além da conta! As histórias são muitas, algumas engraçadas: nós, cearenses, temos a cabeça chata porque dormimos em rede! Ou, ainda, que o achatamento de nossas cabeças vem do fato de, desde criancinha, nossas mães darem –sistematicamente – “pancadinhas” nas nossas cabeças: “Cresça, meu filho; cresça para ir ganhar dinheiro em São Paulo!”. A verdade é que nós, cearenses, assumimos o apelido. Um exemplo – oportuno – aconteceu com a torcida do Palmeiras – Sociedade Esportiva Palmeiras – que assumiu o apelido de “porco”, em outubro de 1986, transformando uma ofensa dos rivais em um símbolo de orgulho. Hoje – 40 anos depois – ninguém resiste ao grito da torcida: “E dá-lhe Porco, e dá-lhe Porco, olê, olê, olé!”. Sobre o potiguar Luís da Câmara Cascudo – o feio mais bonito do mundo – digo sempre: não tenho mais medo das suas caretas: “Os pássaros não são devedores dos frutos e da água da fonte. Eles testificam, perante a natureza, a continuidade da missão cultural”.

João Scortecci

GUILLOTIN: CABEÇAS VÃO ROLAR!

Na Itália, quando visitava o Duomo, Catedral de Santa Maria del Fiore, em Florença, escutei da boca de uma parente da Família Scortecci: “Italianos e franceses adoram ver uma cabeça cortada, rolando ladeira abaixo”. Risos. Anotei. Lendo sobre o médico francês Guillotin (Joseph-Ignace Guillotin, 1738 – 1814), que, em 10 de outubro de 1789, propôs o uso de um dispositivo mecânico de decapitação, para realizar as penas de morte na França, lembrei-me da história. O médico Guillotin – isso eu não sabia – não foi o inventor da guilhotina, mas seu nome se tornou um epônimo – aquele ou aquilo que dá o seu nome a qualquer coisa ou pessoa –, para esse dispositivo de decapitação. A guilhotina – ideia defendida por Guillotin – tinha a finalidade de proporcionar uma morte rápida e sem dor aos condenados à morte. Justificou – em audiência na Assembleia Nacional Francesa – que esse seria um método mais humanitário, eficaz e igualitário. O aparelho da guilhotina é constituído de uma grande armação reta – aproximadamente 4 m de altura –, na qual é suspensa uma lâmina losangular, pesando aproximadamente 40 kg. As medidas e o peso fazem parte das normas técnicas francesas para construção do aparelho. A lâmina é erguida à parte superior da armação por uma corda e fica mantida no alto, até que a cabeça do condenado seja colocada sobre uma barra que a impede de se mover. Em seguida, a corda é liberada, e a lâmina cai de uma distância de 2,3 m no pescoço da vítima, lhe cortando a cabeça. Guillotin considerava esse método de execução mais humano do que o enforcamento ou a decapitação com o uso de um machado. Afirmava que a agonia do enforcado podia ser longa, caso o dano aos ossos do pescoço não causasse a morte imediata, e o machado não cumpria seu papel ao primeiro golpe, o que aumentava consideravelmente o sofrimento da vítima. Guillotin inspirou-se em uma gravura do pintor, ilustrador e matemático alemão Albrecht Dürer (1471 – 1528), feita no século XVI, na qual o ditador romano Tito Mânlio, com um aparelho semelhante a uma guilhotina, decapita seu próprio filho, que desobedeceu a ordens militares. No primeiro projeto da guilhotina, havia uma lâmina horizontal. Foi o doutor Louis, célebre cirurgião da época, que recomendou, em um relatório entregue em 7 de março de 1792, a construção de um aparelho com lâmina oblíqua, única maneira de matar os condenados com certeza e rapidez, o que era impossível com uma lâmina horizontal. Calculam-se aproximadamente 40 mil vítimas da guilhotina entre 1792 e 1799. A última pessoa guilhotinada na França foi o imigrante tunisiano Hamida Djandoubi, em 10 de setembro de 1977, condenado por tortura, estupro e assassinato de sua ex-namorada Elisabeth Bousquet. Um dos acontecimentos mais importantes da Revolução Francesa foi a execução do Rei Luís XVI, na guilhotina, em 21 de janeiro de 1793, às 10h20, em Paris, na Praça da Revolução, antiga Praça Luís XV, renomeada, em 1795, como Praça da Concórdia. Luís XVI foi preso, julgado e condenado à morte, por alta traição. O que ficou da história? Que os Italianos e os franceses adoram ver uma cabeça cortada, rolando ladeira abaixo. Segundo eles um método mais humanitário, eficaz e igualitário. O culpado possivelmente tenha sido o pintor, ilustrador e influenciador alemão Albrecht Dürer que, com sua sugestiva gravura, viralizou a ideia. É o que dizem.

João Scortecci

HISTÓRIAS DA CIDADE MINEIRA DE ESMERALDAS

Mineiro é uai e desconfiado que só ele. Custoso! A história é da boca do povo. Quem me contou – maravilhosamente bem – foi o escritor e crítico literário mineiro Fábio Lucas. Histórias de Esmeraldas, sua cidade natal, localizada na Região Metropolitana de Belo Horizonte. Segundo o “bom mineiro” três coisas são vistas a olho nu da lua. São elas: as muralhas da China, a foz do rio Amazonas e o brilho da cidade de Esmeraldas. Não faço desfeita! E mais: a história dos irmãos gêmeos Tomorto e Tovivo, nascidos em Esmeraldas, na metade do século passado, ele jura que é tudo verdade. Tomorto e Tovivo eram populares e queridos por todos na cidade. Por azar do destino o Tovivo morreu, assim, do nada. De entojo. Comeu algo ruim e bumba: deu nó nas tripas e caiu morto, nos pés do Cristo, do Morro do Mirante. O assunto – repentino e inesperado – “engoliu” toda a cidade luz. Depois de muita murrinha e bateção de lata, o bispo, o prefeito, o juiz e os políticos da cidade, decidiram promover, então, uma consulta popular – um plebiscito, para decidirem o que fazer. Na cédula – com carimbo da igreja e rubrica do prefeito – as trenzeiras da dúvida. Duas opções: inverter os nomes dos gêmeos – Tomorto passaria a se chamar Tovivo e vice versa ou, então, divinamente, ressuscitar o Tovivo. E assim foi decidido. O plebiscito aconteceu num domingo de sol e festa na cidade. No dia da apuração – juiz, prefeito, padre, imprensa e o povo, todos presentes –, veio a surpresa, na hora da apuração dos votos: todas as cédulas estavam em branco! Lasqueira de trem custoso! Alguém, então, gritou: “Melhor assim!”. E assim ficou. Tomorto – é o que dizem – viveu até perto dos 100 anos de idade. E não adianta apiar da aflição. Vai que no voto ganha ressuscitar o Tovivo? Esmeraldas é quem sabe das coisas!

João Scortecci

“PAU NA MÁQUNA” E OS 40 ANOS DA GRÁFICA SCORTECCI

No início da Gráfica Scortecci, isso no ano de 1986, liberação de livro para impressão funcionava mais ou menos assim: batia o olho e gritava: “Pau na máquina!” Tinha um impressor de máquina offset que, na época, trabalhava com um porrete de pau de Jucá do lado da máquina. “O que é isso?”, perguntei-lhe, um dia. Ele me olhou e respondeu, docemente: “Patrão, é para acalmar quem mexer comigo!”. E ficou. Alguns dias depois do recado dado - apareci na gráfica com o meu revólver Taurus 38, cano curto, na cintura. Ele viu o cano do trabuco e sorriu, nervoso. Fiz questão de mostrá-lo, passivamente. “Patrão, o que é isso?”. Respondi: “É para espantar espíritos ruins”. E, ali mesmo, no pé do embate, contei-lhe, uma historinha suave, muito comum no Ceará, que todo nordestino esperto, conhece, sabiamente: “Você sabia que cearense não tem inimigos?”. Ele riu, desconfiado. Entendeu o recado, na hora. Nem precisei terminar de contar o final da historinha: “Estão todos mortos!”. Esperei, então, ele terminar de imprimir o caderno e colocar na máquina, outra chapa. Tirou uma prova do serviço e mostrou-me, aos olhos. Perfeito! Sussurrei, então, no pé do seu ouvido: “Pau na máquina!”. Ele, então, pegou o porrete de pau de jucá e bateu na máquina, três ou quatro porretadas, com força. Durante muito tempo, quando o serviço então era liberado para impressão, a senha era: “Pau na máquina!”. O porrete ficou por lá, passivo e dócil, durante anos, encostado no dorso da máquina Rotaprint. Um dia tive que demiti-lo, isso no início dos anos 1990. O motivo da demissão, aconteceu, mais ou mesmos assim: cheguei na gráfica - uma sexta-feira, final de mês - e da porta escutei gritos e o maior agito. Uma briga feroz. Ele, o impressor do porrete do pau de jucá e o seu auxiliar de impressão, um magrelo, com uma faca na mão. Tive que agir, rápido. Desarmei primeiro, o que carregava a faca. Zunia com a lâmina, trocando de mãos, com habilidade. Era, visivelmente, destro. Na segunda troca de mãos, da direita para a esquerda, chutei forte. A faca voou longe. E com a minha direita, acertei um murro, no queixo do magrelo. Ele caiu duro, desacordado. Depois, foi a vez do moço do pau de jucá, que mansamente, temeroso de ser surrado, também, depositou o porrete no chão e levantou os braços. Demiti os dois. Fiquei sem impressor na gráfica por quase um mês. Maior sufoco. Juntei, então, os funcionários e decretei: “Pau na máquina nunca mais!” As offset foram aposentadas, vieram os duplicadores de tinta e depois as máquinas digitais. O 38 continua passivo e dócil. Quanto ao porrete, perdeu-se no tempo, provavelmente numa das muitas mudanças de endereço da gráfica.

João Scortecci

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